febo asoma

Me llego a través de una eLista de docentes. Es entre divertido, nostálgico y triste.

Febo asoma Por Susana Viau
Tan, tararán, tararán, tararán, tararán.
El disco con los primeros acordes de la Marcha de San Lorenzo anuncia la entrada de la bandera y de su escolta por el corredor que abre la concurrencia. El auditorio arranca con "Febo asoooma/yaa sus rayos/iluminanelhistóricoconvento", así, todo seguidito y sin respirar. La abanderada blanquea los ojos, fijos en el hipotético cielo, y se esmera por dejar la mirada suspendida y sin pestañeos. Las conjuntivas sufren; la vista se nubla por el esfuerzo; los lagrimales se activan y las órbitas llegan al punto del estallido. Los padres, de pie, aplauden y los maestros se mueven para acá y para allá acomodando chicos. Después, los felices niños correrán a cambiarse, a vestirse de granaderos, o de indios, o de criollos y bailarán una danza argentina mientras una paisanita de cara embetunada a la Seineldín reparte empanadas y pastelitos de dulce.
Ciclo tras ciclo, caro, medio o popular, conservador o progre, ningún colegio a lo largo y a lo ancho de la geografía ha logrado zafar de esas horrendas sesiones de tortura colectiva con que, modestamente, hemos homenajeado a la Argentina, a Sarmiento, a San Martín y a Belgrano.
¿Quién no ha sido, al menos una vez, un niño Cornelio Saavedra, o una niña Mariquita Sánchez o, a falta de varones, una niña Cornelio Saavedra? ¿Quién, a la voz de ¡aura! no se ha hecho un lío con el derroche coreográfico del pericón? ¿Quién no ha exigido sus cuerdas vocales para alcanzar el "es la bandera...", de ese monumento al dislate que es "Aurora"? Juan Sasturain, en su infinita sabiduría, le pone fundamentos a aquella infantil percepción de la locura y me cuenta que la letra fue traducida "por un nabo" que se deliró y embriagado -borracho- de inspiración patria creó un pajarraco ad hoc, mezcla de águila y cóndor porque, si se consulta la enciclopedia o se sintoniza Animal Planet, se advertirá fácilmente que las águilas no tienen "purpurado cuello". El voluntarioso escriba no sólo se metió con el reino de la naturaleza sino también con el diccionario e inventó "irradial" para que le diera la rima.
Claro, los "educandos" de entonces se tomaban tiernas revanchas contra tanto incienso y tanta mirra reemplazando el "gloria y loor" (¡"loor", vaya palabrita!) por gloria y olor, haciendo pareados que acomodaban Sarmiento y viento, Belgrano y mano o inventando al Patriota Susvin. En fin, resistencias primitivas al estereotipo, a los rituales de papel maché que se anudaban con lazos subterráneos a la disciplina militarizada del "¡Formar fila!", "¡Tomar distancia!" y "¡Vista al frente!", una cadena de voces de mando cuya perfecta conclusión bien podría ser "¡Apunten! ¡Fuego!" Y uno creía que era así, que debía ser así, que sería así en todas partes y no había escapatoria: los actos eran una leve fatalidad, la letra chica del contrato que suscribíamos con la lectoescritura.
Después, la suerte empujó puertas afuera a unos; la dictadura hizo lo mismo con otros. Los hijos de los que salieron fueron a los colegios del lugar del mundo que les tocó. Pasaron los meses y los años y no había actos, ni filas, ni distancia, ni banderas izadas y arriadas a las ocho y a las doce. Habíamos vivido engañados: lo que suponíamos inmanente, consustancial a la educación, era apenas nuestro estilo, una "costumbre argentina".
Hace unos días unos amigos me contaron que habían recibido una nota del colegio al que va su hija. La comunicación les explicaba que de aquí en más los actos patrios serán talleres de información y discusión entre padres, alumnos y docentes. Sonaba demasiado bueno para ser cierto. Pregunté a una docente conocida y me respondió que sí, que en su escuela tenían la misma directiva. Por lo que parece, se acabó; adiós a los actos, se terminaron los "días de fiesta" que conocíamos. Aunque por una de estas trampas de la vida, en lugar de olvidar las efemérides quizá haya que incluir en el calendario una más: la del día en que la Secretaría deEducación descubrió que la formal y tontorrona rendición de honores es enemiga de la pasión por la historia.

Dos notitas al pie: --> En el Jardín de infantes de mi hijo se armaron esos talleres para la semana del 25 de mayo. Una pavada total. Armar pastelitos de dulce y pegar guirnaldas de papel crepê no tiene un pomo que ver con "reconstruir la identidad nacional a través de las tradicones", como leí en uno de los objetivos del proyecto. En una de las escuela donde trabajo también armaron unos talleres, algunos estuvieron piolas y otros no tanto. Por ejemplo, los papás se juntaron para hablar de cómo se festejaban los 25 de mayo cuando ellos eran chicos. Fue divertido, no lo niego. Pero todavía no logro conectar eso con el festejo de Mayo. (((aunque debo confesar que tampoco le encontraba conexión cuando era chica y año tras año representabamos los estereotipos históricos hasta el hartazgo)))
---> El patriota Susvín. Su existencia empezó a circular entre los varones más o menos en 6º o 7º grado, y cada vez que cantábamos el himno aparecían los codazos y las risitas socarronas. Yo (lela como de costumbre) no entendía el chiste. Hasta que varios actos patrios (y varios años) más tarde uno de mis compañeros (F.) se apiadó de mi inocencia. Y así fue como a los 15 entendí que Susvín era un patriota porque "Susvín, culos rompió"...

peluquería

Hoy a la mañana iba yo muy campante por la vereda caminando, sacando cuentas mentales de promedios y sopesando la posibilidad de desaprobar a tal o a cual alumno (los finales de trimestre me ponen ida), cuando veo que un señor me señala y me habla.
"¿perdón? ¿cómo dice?" "Le preguntaba si usted iba a entrar a esa peluquería" Y me señala un local que estaba a cinco metros llamado "La Caribeña - Estilista".
Yo miré el local, miré al señor, volví a mirar al local y dije: "no, la verdad no tenía intención..." "Ah, bueno, bueno."
Yo volvía a mirar a este hombre, de unos cuarentilargos, pinta de tipo común, no tenía aspecto de bebido ni de deficiente mental, ni siquiera de pervertido fetichista de pelos.
Seguí caminando pero no pude sacarme al señor de la cabeza. Así que apenas llegué a la escuela me miré en el espejo de la sala de profes y concluí que el pobre tipo tenía razón.
Con estos pelos era más que evidente que necesito una pasada por la peluquería.

ñam!

Mitad de semana. Mi día más libre de trabajo. Por fin puedo pensar y responder las Cinco del Viernes

1) ¿Cuál es tu plato/comida favorito/a?
Muchos, muchos, desde el asado hasta las pastas. Veamos, dejenmé pensar un cacho: ............................... yastá: la tortilla de papas que hace mi mamá. Aunque he intentado repetir la receta nunca consigo ESE toque que la hace deliciosa.
2) (a)-¿Sabes cocinar?
Sí, bah, digo yo, habría que preguntarle a los que cenan en esta casa.
(b)- ¿Cuál es tu especialidad?
El puré. Sí, ya sé suena a que es una pelotudez, pero el puré es lo mejorcito que tengo. Y si no me creen, vengan a casa el día que haga milanesas con puré y ya van a ver (ya van ver...)
(c)- ¿Nos das la receta?
Como no. Tome nota: pelar y cocinar las papas hasta que se desarmen de amor por usted y le griten: "te quiero, te quier". Sáquele el agua y mientras tanto caliente en un jarrito (o en el microondas si lo tiene) un poco de leche a la que le habrá puesto dentro un poquito así de manteca, queso de rallar (un puñadote grandote), un chorrito de mostaza y si en la heladera tiene queso crema, mandelé un cucharadota generosa. Hechelé esa mezcla de bruja a las papas y aplastelas con toda la bronca, como si fuera la cara de su suegra o de su jefe o de alguien a quien de verdad deteste. Si quiere puede agregarle un huevo y mezclarlo rapidito. Y si le quedó grumoso, lo tira (dirían mis amados Les Luthiers)
(d)- ¿Sabes algúna receta a prueba de torpes?
Yo soy torpe. Yo me sé varias recetas. Por propiedad transitiva: todas mis recetas deben ser a prueba de torpes.
3) (a)- ¿Qué es lo que no puedes soportar?
El olor del repollo mientras se hierve. Y las manchas que me quedan en los dedos después de pelar batatas.
(b)- ¿Alguna comida que no aguantes?
Cualquiera que lleve mariscos o pescado.
(c)- ¿Alguna especialidad que jamas probarías?
No sé si me animaría a probar esos bocaditos de insectos que suelen mostrar como típicos de algunas regiones de Asia. Y creo que jamás me comería un perro. Un gato a lo mejor, pero un perro... bbbbbbrrrrrr... me da escalofrío de imaginarlo.
4) ¿Dónde has comido mejor?
Me cuesta pensar en un sitio donde la comida fuera superlativa. Imagino restaurantes o casas en las que comí y me cae la situación. Quiénes estaban ese día, qué hablamos, eso. Situaciones, no comidas.
5) ¿Postre favorito?
Tarta de ricotta. O baklava. O mousse de chocolate. O frutillas sin crema. O helado. O ..... (((ejem.... ¿puedo contar lo que ocurre después de algunas cenas como postre?

auto dragón

Dialoguito entre Lihuel (3 años) y Mariana (a.k.a. má, treintimmfshs años)
[Entorno: los dos caminando por el centro, tomaditos de la mano.]
L: Mirá má, un auto dragón.
M: [mirando el auto señalado] Un auto ¿dragón?
L: [muy convencido] Sí, un auto dragón
M: [mirando el jeep modelo 53 rojo con paragolpes mata-perros cromado] ¿Y por qué es auto dragón?
L: [con tonito de suficiencia] Porque tira fuego, por acá ¿ves? [se suelta de mi mano y se acerca para señalarme la trompa del susodicho jeep]
M: [tratando de seguir el juego] Entonces no lo toqués a ver si te quemás con el fuego.
L: Pero si me quema yo le voy a decir [frunce el seño y pone voz de enojado] "no auto dragón, no me quemés".
M: [maravillada por la imaginación de mi hijo y aún tratando de seguir el juego] Y entonces él te va a decir: "perdón fue sin querer, no lo hago más". ¿no?
L: [me mira como si yo no entendiera nada y me explica con tonito condescendiente] Noooo má, los dragones no hablan ...
M: ...

Disculpen las babas del post, ustedes sabrán entender ;-)

cambios

Blogger volvió a funcionar (creo)
Pude actualizar el template. (espero les guste, a mí me gustó)
Se agradece a Misstress of the Bard por el template básico y al Toro por su excelente ayuda en la eliminación del banner. (chasgracias gente, thank you people)
Eso es todo por esta mañana (después veremos)
Hasta (luego)

auxilio!

Por alguna razón el w.bloggar también me dejó de funcionar. Ya estaba levantando presión cuando encontré esto:



Como le decía hoy a Hermione: mal de muchos consuelo de pelotudos, ¿no?

PD: Si la imagen no se lee bien, haganlé clic que tiene el link colgado

snif!

ahora no solamente me deja sin template sino que me deja sin posts
me terminó de descojonar la página

¿y ahora? ¿quién podrá ayudarme?
¿algún Chapulín Colorado disponible?

podrida

Hoy me pudrí.
ME-PU-DRÍ
Así nomás te lo digo.
Por las dudas pedí el libro de quejas y me trajeron --> esto. No sé si alguien lo leerá o si alguien entenderá el english enojado con el que expliqué y puntualicé mi problema.
Y ahora me quejo también acá.
Qué joder. Para eso soy la dueña de casa.
Es que no puede ser. NO-PUE-DE-SER.
Como diría Raquel, la mamá de Mafalda: ¡SUNESCÁN! ¡DALUNABUSO!
Ta bien ta bien.
En la página de inicio te ponen que:
Heads up. Over the next couple weeks, we will be moving people over to a new version of Blogger. It's basically the same as the old one but should work better. So if things look different one day, don't be too surprised. (FTP users: Be sure to read the release notes about passive FTP and the new IP.)
– Ev. [5/16/2003 4:23:12 PM]
Y después en esta paginita del Blogger (--> clic acá) me encontré con que ponían este post:
Monday, April 14, 2003
Templates were briefly unavailable for editting this evening. This did not affect publishing and has now been fixed.
posted by Jason Goldman | 8:45 PM
Esto tiene fecha del 14 de abril. ¡14 de ABRRILLL!
A mí (y por lo que leí por ahí, a Hermione y a Fer, les pasó lo mismo) ayer, día 25 de mayo, Blogger NO ME DEJÓ cambiar el template. A Firulete también le causan problemas los archivos (yo no conseguí llegar tan lejos aún).
¿Por qué CUERRRRRRNOOOOOSSSS el &%$@-->º\#} Blogger no se deja de JODDERRRRRR?
¿No se da cuenta que acá hay gente que no sabe un corrrrno de lenguajes para poder pasarse a movable type? ¿y que no tiene posibilidades de pagar un host como la gente?
¿eh?

A ver la gente de Blogger si se pone media pila y me arregla el temita.
Sagradece.

papá

¡¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS A MI PAPÁ!!!

¡Ah! Cierto, ¡Feliz día de la Patria! Y mucha suerte al nuevo Presi Patagónico

Hasta que empecé la escuela pensaba que el día del cumple de mi papá, ni él ni mi mamá ni mis tíos ni todos sus amigos trabajaban, para que así nos pudiéramos juntar a comer asados. Después cuando fui a la escuela me di cuenta que en realidad el cumple del viejo lo festejaban en todas todas las casas de mis compañeros.



¡te quiero pá!

temp loqué?

¡¡¡Qué bronca tengo!!!
Me rompí la cabeza tratando de armar un templete medianamente lindo al reverendo pedo.
No entiendo un joraca de html pero lo probé en el front page y andaba, lo probé en el webblogar y andaba, pero lo puse en el blogger y no anduvooooooooo. ¡¡¡¡¡buaaaaaaaaa!!!!! ¿¿¿¿por qué me cuesta tanto descular esto??? ¡¡¡¡buaaaaaaaa!!!!
Me voy a tomar mate :-(
Amarrrrrrgo
Como la bronca que tengo.

odio que me supere de esta manera tan brutal la tecnología

papel palcu'

Mi mamá tiene esta cosa compulsiva acerca de los fideos y el papel higiénico. Cada vez que va al super (esto es prácticamente todas las semanas) compra dos rollos de higienol, un paquete de tallarines y alterna entre un paquete de mostacholes o de coditos o de moños o de esos que parecen rulitos.
Por supuesto que no se gasta los dos rollos ni se come los dos paquetes de fideos en la semana restante. Pero ella cada vez que va al super, pone el automático y en la góndola del papel pal'cu manotea dos y los fideos prácticamente se codean entre ellos y dicen "che, ahí viene doña L., preparensé para saltar al chango".
Por eso hoy cuando después de almorzar fui al sucucho* para buscar un rollo de papel me encontré con veintisiete paquetitos que saltaban con alegría, dispuestos a salir del encierro.
Lo peor del caso es que ahora que sigue con su síndrome de madre víctima y convaleciente, lo manda a mi viejo al super todas las semanas, y en la lista de compras le anota: ¡¡¡HIGIENOL(2), FIDEOS (2 O 3)!!!

*sucucho= dícese del espacio que queda debajo de una escalera y que sirve para almacenar desde papel higiénico hasta la tabla de planchar

musiquita

Hoy ya es jueves y todavía no completé las Cinco del Viernes pasado. a ver si me puedo poner al día:
1) ¿Cuál es tu canción/obra/composición favorita?¿Tiene algún valor sentimental para tí?
No sé si es LA favorita, pero me acaba de caer en la boca la de Sting, "Moon over Boubon Street" del disco Dream of the Blue Turtles. Rosario, Santa Fé, 1987. Yo, lejos de mi casa, de mis amigos, del que por entonces era mi amor, con apenas diecisiete y poca decisión para cortar el cordón. Vida en casa de tíos poco comunicativos, universidad copada (UNR) pero con la carrera equivocada (psicología, jua), con los walkman enternamente colgados de las orejas, sin plata para teléfono (me la gastaba en pilas) y llenando cuadernos de poesía tonta y cartas semanales sin respuesta. Caminata por la costa, buscando en el río marrón de Baglietto una respuesta que no llegaba. Un chico me sonríe y me pregunta cosas que ya ni me acuerdo. Aunque me acuerdo de su sonrisa. Y de su campera de jean y de su gorra de viejo. ¿Fumás? No, y tengo que irme. Te acompaño. Bueno dale. Subo al Monumento a la Bandera, me gustaban esas escalinatas y el fuego votivo. Hoy hace frío pero su estatura me hace transpirar. ¿Qué tenés en el walkman? Charly. No me gusta el disco nuevo. A mí sí. ¿Te gusta Sting? Me encanta. Yo tengo el cassete acá, ¿querés escucharlo? Bueno. Esperá que busco una canción que me gusta. Pone ffw y me mira. Yo lo miro, pero sé que me pongo colorada así que mejor no lo miro más. Aunque tiene unas cejas hermosas. Es mayo, casi junio. Hace frío y yo no tengo guantes. Él tiene una bufanda negra con las puntas verdes. Acá está. Me da los auriculares y escucho la voz y el clarinete. El bajo suena en el fondo erizando la nuca. ¿O lo que me eriza la nuca son sus manos de pianista? Qué historia la que cuenta ¿no? (le digo yo mirando las columnas deformadas a través del aire caliente). Ni idea, no sé inglés. Rebobino y nos ponemos juntos tratando de compartir el auricular. Tiene apenas la barba crecida y me roza suave la mejilla. Voy traduciendo a tropezones. Al final le hago el resumen como si le contara una película. O sea que no es solamente la música, la letra también es de miedo. Fuimos juntos hasta la parada del trole (trole-bus). Me dio un beso con gusto a tabaco fuerte mezclado con algo más. No le pregunté el nombre. No me dijo chau, me dijo cuidate. No volví a caminar por el río marrón. Quince días después volvía con mi bolso a la casita de los viejos...
2) ¿Cuál es tu intérprete/grupo/cantante favorito?¿Por algún motivo racional?
Charly García. Por un motivo absolutamente racional: ¡¡¡porque es LO MÁS DE LO MÁS!!!
3) ¿Algún disco que no te canses de poner?¿Lo bailas, lo escuchas o lo utilizas como música de fondo?
Tengo épocas, en este momento no me canso de poner Stevie Ray Vaugham Lo bailo, lo sufro, lo pongo de fondo, lo escucho, lo siento. En fin, me gusta mucho. Pero son épocas, ya me pasó lo mismo con él en el año 1996. Es de esos amores que vuelven.
4) ¿Tu concierto más memorable?¿Cuándo, dónde y con quien?
Los Pericos. Con Silvio. 1993. Diez de diciembre. Festejo de los diez años de la democracia. Viedma, capital de Río Negro. Festival gratuito y callejero organizado por el entonces gobernador, Masaccessi (¿te acordás de Masaccessi?). También estaba el cabo o sargento de la policía de Clemente Onelli, en aquel entonces la cara de Telefónica de Argentina (¿Vieja? ¿Sabés de dónde te estoy hablando? ¿alguien se acuerda?), aunque él no cantó nada.
5) ¿Tienes algún disco autografiado? ¿Cuál es su historia?
Tengo un libro firmado y dibujado por Fontanarrosa, pero no creo que sirva, ¿no?

perez

Ailén perdió uno de los dientes de leche (de arriba, el de la derecha) y por supuesto lo puso abajo de la almohada envuelto en un pañuelito.
Tres veces nos levantamos con el padre para "ver si no se había destapado" y ella, despierta como una lechuza, esperando al Ratón Perez.
Hoy andaba a los saltos por la casa, feliz con su billete rosa (de $20).

¿Nadie tiene el teléfono de algún dentista?
Creo que con dos dientes y una muela me alcanza para comprarme los zapatos que me gustaron.

10

((((acá había una foto de nuestro casamiento pero blogger malo me la borró))))

¡¡¿¿¡¡¡YA PASARON 10 AÑOS!!!??!!
que lo parió...

definición

Acabo de leer la mejor definición de esto que ahora hago y leo:

BLOG = Boludeo Libre Organizadamente Guardado

(((tomado impunemente mientras estaba Alrepedo)))

circo circo!

El domingo fuimos al Circo Hnos. SERVIAN.
Función de las 18:00. Lleno, llenísimo de gente.
La función fue bastante divertida.
Tenía todo lo previsible y nada despampanante. A saber:
--> Un presentador con levitón y voz gruesa al que se le entendía la mitad de las cosas.
--> Un enano que no sólo era payaso sino también trapecista (un capo el tipo).
--> Una familia de acróbatas: papá que revoleaba a los dos hijos por el aire con la fuerza de sus pies mientras mamá señalaba sonriente y alcanzaba los elementos necesarios.
--> Tres payasos que bailaban, se caían y hacían (justamente) payasadas entre acto y acto. Por supuesto no faltaron los números tradicionales en que un payaso corre al otro entre medio del público con un balde en el que se sospecha hay agua pero que resulta tener papel picado, o aquel de la pelea de box con esos guantes planos tan cómicos.
--> Un mago que partió al medio a la asistente, desapareció con una moto y apareció con otra al final del pasillo, transformó dos señoritas pulposas y llenas de purpurina en un perro lanudo (mejor no teorizar al respecto) y se batió a capa y espada con un enmascarado que envolvió en una tela roja y que desapareció "como por arte de magia".
-->Cuatro caballos que bailaban el vals y dejaron el escenario lleno de bostines (qué olorete, mamita).
--> Un intermedio para armar la jaula de la fieras y de paso aprovechar para venderte: la fotito de la familia en un visor con lupa (mi vieja todavía tiene algunos guardados de cuando yo era chica), varitas fosforecentes, globos laaaaargos e incómodos, títeres payasitos, pelotitas con elástico, pochoclo, gaseosa, panchos, algodón de azúcar, golosinas diversas (y todo por un poco más de medio peso).
-->Tres leonas que rugían y caminaban sobre un par de sogas.
--> Un tigre que saltaba el aro de fuego y otro que abría la bocota para que uno mirara con desconfianza los alambrecitos de la jaula.
--> Un chimpancé canoso en traje verde que andaba en motoneta.
-->Trapecistas que saltaban de hamaca en hamaca y que se llamaban algo así como las Águilas Valientes. Imposible que faltara el número ("sumamente peligroso así que rogamos al público permanecer en silencio para no desconcentrar al artista") del doble salto mortal. Y tampoco podía fallar que cuando iban a hacer el número de intercambio en el aire uno de ellos se cayera a la red, pusiera cara de "puta, que cagada, me torcí el tobillo pero igual soy valiente y subo de vuelta a intentarlo" ("señores, vean el orgullo del artista que no quiere defraudar a su público, por favor, un generoso aplauso")
--> Un número final donde desfilan todos los artistas con canción y mensajito acerca de la esperanza y la alegría incluído.
Una ya está grande y ha ido a más de un circo. Insisto, no tenía nada que fuera ¡OOOOOOOH, QUÉ MARAVILLA!
Pero Ailén y Lihuel brillaban de diversión. Ailén facinada con los acróbatas y los trapecistas, y Lihuel con la sorpresa dibujada cuando vio que los pies de la chica quedaban por un lado, mientras que por el otro seguía sonriendo y saludando la cabeza. Aunque en general todos brillaban, chicos y grandes.

Me gusta el circo. A veces no tanto por lo que se ve en la pista como por lo que se ve entre el público. No hay nada más facinante que distraerse un poco del escenario y mirar las caras de la gente que está alrededor. Los ojos como platos, la cara de diversión pura y simple. Como si el señor aquel de barba de pronto tuviera la misma edad que el nieto. O como si esa señora toda elegante volviera a ser una nena de trenzas. O como si ese muchachote de treinta se derritiera en el tiempo junto con el algodón de azúcar. O como si yo volviera a tener diez años y temblara de miedo con cada salto del acróbata.
Sí. Definitivamente me gusta el circo.

goglitos negros

Anoche en la pileta uno de los muchachos (futuro profe de educación física) se calzó los gogles (no confundir con Google) y salió a nadar. Hasta aquí nada del otro mundo. Pero resultó que en lugar de salir con toda la energía a hacer piletas sin respiro, nadaba con bastante inseguridad, se desviaba bastante de la línea e incluso llegó a darse un frentazo terrible contra la pared. Yo miré a R., el profe, con cara de signo de interrogación y él me dijo sonriendo misterioso pedile que te explique
Resultó ser que este año tiene que cursar una materia acerca del trabajo con discapacitados (motores y neurológicos) y parte de la residencia la tiene que hacer en una escuela "especial". A él le tocó un grupo de ciegos y como le gusta tanto nadar pensó en armar un proyecto con juegos en el agua. Claro, me dijo con gotitas colgando de las pestañas, que primero quería vivenciar qué se siente estando en el agua sin ver. así que pintó de negro los gogles y se largó a la pileta en una oscuridad total.
La mirada de satisfacción, la sonrisa que le desbordaba el pecho y la pila que tenía este chico mientras me contaba sus ideas son indescriptibles. Yo lo escuchaba y lo miraba entre facinada y envidiosa. Porque realmente la energía y la esperanza de este muchachito de veinte comparada con mi cicismo y mi acidez a los treinta no tienen punto de comparación.
Lo que no me aguanté fue la tentación y le pedí prestados los gogles. Fue una experiencia A-LU-CI-NAN-TE. El sonido de mis manos golpeando el agua, sentir que alguien pasa nadando cerca tuyo por la forma en que se mueve el agua, el olor penetrante del cloro, el miedo (sí, me dio miedo) de sentir de golpe que abajo tuyo no hay más piso y que cuando estirás la mano la pared no está donde vos la habías dejado, la desorientación espacial. La verdad, fue... intenso. Creo que esa es la palabra que busco. Intenso.

hoy no

Me gusta
El cielo está cruzado de nubes que parecen cintas gordas. Y cuando el sol se cuela entre ellas, le da al mar un aire mísitico divertido.
Me gusta sentarme
A lo lejos se ve la silueta de la isla, con su falsa ilusión de vacío flotante. Seguramente los delfines están jugando antes del almuerzo.
Me gusta sentarme en el auto
No hay viento ni pescadores. Las gaviotas no aturden con su risa burlona. Las olas apenas suspiran contra las rocas.
Me gusta sentarme en el auto a la orilla
Una lancha roja y blanca corta la superficie oscura con su ruido a cortadora de pasto. un señor pedalea silencioso y me mira intrigado.
Me gusta sentarme en el auto a la orilla del mar
Si cerrara las ventanillas y los ojos podría desatar el nudo de mis zapatos igual. Las piedras parecen estúpidas pero debajo tienen cangrejos de todo tamaño.
Me gusta sentarme en el auto a la orilla del mar a llorar.

Pero hoy no
Hoy no.

gotas

Anoche llovió a baldes.
Y no solamente afuera.
Lihuel pasó mala noche, levantó fiebre y tiene mucho catarro.
Yo me levanté a cada rato y caminé la casa como un fantasma.
Hoy a la mañana la ciudad amaneció pesada y gris.
Igual me calcé las botas y fui a la escuela.
Al pedo.
No apareció ni uno solito de los 22 "energumenitos" de noveno.
En realidad no fue tan al pedo.
Me quedé hablando con M., la preceptora, que fue mi compañera de escuela desde primer grado de la primaria hasta quinto año de la secundaria.
No hablaba con ella desde 1986 casi.
Es increible cuánto cambiamos y cuánto nos seguimos pareciendo.
Lihuel se quedó durmiendo sin ir al jardín y ya hablé con el pediatra para llevarlo.
Ailén está practicando letras y protestando porque la "cursiva es muy lenta".
Afuera sigue lloviendo y los de la radio me tienen las cataplinas hinfladas con la histeria del Carlo'.
Mejor pongo el disco de Lenny Kravitz.
La letra chueca de Ailén se parece tanto a mi letra ...
Adentro de mi cabeza hay gotas que caen y resuenan.
Y no es lluvia.
No.
Ni siquiera es llanto.
Solamente gotas.
Gotas que levantan onditas redondas en el centro de mi cerebro.
Olitas que golpean contra mi cráneo.
Hoy voy a preparar tarta de choclo para el almuerzo.
Me gusta el olor de la masa de hojaldre cruda.
Y el puré frío con mayonesa también me encanta.

Mejor voy a comprar huevos a la verdulería.

sangre

Me molesta la sangre. Viscosa, tibia, oscura. Regusto metálico en la boca.
Sangre de mi sangre. Me dejó la sangre en el ojo. Sangrar por la herida. Sangría bien fresca.
Me incomoda la sangre. Mancha la ropa y se hace vieja, pierde su impronta de vida.
Sangre transmutada en miedo, en eternidad, en muerte, en herencia, en alimento, en dolor.
Me impresiona la sangre. Recuerdos de análisis, olor a hospital, jeringas de vidrio y agujas enormes.
Sangre de horror. Sangre de cuento. Vampiros y sangre. Sangre de mentira, chocolate y colorante.
Me angustia la sangre. Una herida, guantes de látex, cuidado al tocar.
Sábanas ensangrentadas, paredes ensangrentadas, números y letras encriptadas. Mucho Stephen King.
Me fastidia la sangre.

¿Justo hoy tenía que menstruar?


(escrito en septiembre del 2002, pero re-editable todos los meses más o menos por la misma fecha...)

viajar

Creo que para mí deberían llamarse las "cinco de cuando tengo tiempo" en lugar de las Cinco del Viernes. Como sea, aquí están mis respuestas:

1) ¿Cuál ha sido, de momento, tu mejor viaje?
El mejor mejorcito tiene poco que ver con el paisaje y mucho que ver con el viaje en sí. Fue una veloz recorrida entre Viedma-Guardia Mitre-General Conesa-Río Colorado- San Antonio Oeste-Las Grutas que hice acompañando a Silvio por una cuestión de su trabajo. El raid duró dos días. Terminé con un dolor de cintura tremendo, dos rollos de fotos para revelar, el culo chato y la vejiga verde de tanto tomar mate. Pero nunca jamás hablamos tanto. Fue, hasta el momento, el mejor viaje que hice.
2) ¿Cuál es la ciudad o el país, que ya conozcas, que no te cansarías nunca de visitar?
Por tamaño, obviamente Buenos Aires. Por belleza, Las Grutas. Por cúmulo de amigos, Tandil.
3) ¿Qué país o ciudad que aún no conozcas te mueres por visitar? ¿Porqué?
Me encantaría visitar Usuhuaia. Porque es la que está más al sur. Porque todas las fotos que veo me facinan. Porque crecí alimentada por los recuerdos de mi padre, que trabajó en esa ciudad en un par de ocasiones. Porque está tan lejos que siempre me acobarda el precio y el tiempo que me insumiría llegar allá. Porque sí.
4) ¿Te gustaría vivir en otro país o ciudad? ¿En cuál? ¿Para siempre, o sólo una temporada?
Me gusta mudarme, cambiar de ciudad. Veamos: cambié de mi ciudad natal (Punta Alta) a Rosario, de allí volví a casa, pasé por estudios por Bahia Blanca; después del casamiento vino Viedma; el salto fue para Tandil y de allí volvimos al pago. En todos lados gané y perdí. Sí, me gustaría vivir en otro sitio. Si pudiera elegir sería alguna ciudad de Mendoza.
5) ¿Hay algún lugar o lugares a los cuales no quieras ir? ¿Porqué motivo?
No quiero ir a Bolivia. Mi tía María vivió allá durante dos o tres años, por trabajo de mi tío Negro. Según ella era precioso. Según mi primo era un asco de aburrido. Según mi tío le pagaban bien y a término. Y yo... tengo mis prejuicios con la altura. Digamos que no figura entre mis prioridades de viaje.

hora de salida

Dialoguito escuchado recién a la hora de salida.
Protagonistas, dos alumnos varones de unos 16 años.

-- Mirá, viste qué te dije... Ahí está
-- ¿Quién? Nooooo, ya la ví...
-- Es al pedo, yo tengo que tener el diploma de brujo.
-- ¿Y qué viene a buscar?
-- Nada, viene a refregarme que existe. Me cagó el día.
-- Y bueno, pasá y no le des pelota. Hacé que sea ella la que te salude.
-- El lunes entero, la semana entera me cagó...
-- Bueno, dale pasá, boludo, y no la mirés.
-- Y cómo querés que haga si está en el medio del paso.
-- Uy qué tipo pelotudo, hace una semana flashiabas cada vez que la veías y ahora...
-- Eran otros tiempos...
-- Dale, dale, caminá tarado.

No alcancé a ver la cara de la fémina. Tampoco sé si él finalmente la saludó o la ignoró.
((((suspiro enternecido)))
¡Ah! El amor...


K19: Bastante buena y electrizante. Harrison Ford como siempre un bombonazo. Recomendable si no tenés claustrofobia.

paralítica voluntaria

Ayer me la pasé en la casa de mi vieja casi toda la tarde. Mi papá tenía su torneo anual de pelota paleta y por supuesto no iba a faltar.
Mi mamá sigue con miedo a pararse. Si sigue así se va a transformar en una paralítica por voluntad propia.
En fin.
Yo ayer ya hablé lo que tenía que hablar. Y mi viejo ya le avisó que a partir de este lunes va a volver a su ritmo de vida normal: gimnasio tres veces por semana, reuniones en la comisión del club de pelota y visitas a algunos amigos. Si ella no se levanta para hacer lo que ella considera su vida normal (léase limpiar sobre lo limpio y mirar televisión basura hasta que se le caigan los ojos) ya no es problema nuestro.
No podemos seguir orbitando como satélites a la orden de la princesa del malhumor y la acidez.

Hoy domigo llevamos a las perras a la playa. Nyx sigue con el gustito por el agua a pesar de sus diez años. Pero Lux todavía no entiende muy bien ese juego de correr al agua para buscar palitos. Ahora están las dos fundidas y durmiendo a pata suelta.

Menú para hoy: pollo al horno aunque no sé acompañado con qué. ¿Sugerencias?
Y después una peli K19 the widowmaker
Algo de submarinos que a Silvio le gusta. Espero no dormirme...º

5 del viernes

Con una semana de atraso aquí están mis Cinco del Viernes

1) ¿Cuándo empezaste tu blog?
¿Este blog? Tenía reservado el nombre marxxiana desde mediados del año 2002, pero por fiaca, falta de tiempo y otras yerbas nunca le metí ni una sola entrada. ¿Y para qué lo había reservado?, porque el nick de toda mi vida internetica siempre ha sido marxxiana, desde alla lejos por el año 1998. Mientras tanto escribía pequeños post en la zona de autor de artnovela, publicaba cuentitos en lcnet, Hice unos intentos de Journal en Free Open Diary pero no me gustaron los resultados y cancelé esa cuenta. Aparte mantenía mi diario de toda la vida, ahora en word y con una clave inviolable (ni yo me creo eso). Recién en abril del 2003 empecé a ponerle pilas al tema del diseño y empecé a publicar regularmente después de Semana Santa.
2) ¿Qué motivo te impulsó a ello?
Siempre escribí en papeles sueltos. Más cuando ando depre o angustiada. A veces hacía poesías y otras escribía cuentos. La mayor parte de las veces escribía en primera persona. Cuando pasaban cosas a mi alrededor que me llamaban la atención también las escribía. Este es solamente otro soporte material (o virtual en realidad) para algo que vengo haciendo desde casi siempre. Terapia del teclado, le llamo yo
3) ¿Conocen tu familia y amigos la existencia de este blog?¿Te leen?¿O por el contrario, si alguien de tu familia encontrara por casualidad tu blog no sabría que eres tú?
Mi marido sabe que está. Supongo que desde la conexión del laburo leerá algunas cosas. Pero está advertido acerca de los riesgos. Igual no creo que escriba aquí nada que pueda ser causal de divorcio.
El resto de la flia, creo que ignoran hasta el hecho de que escriba, y seguramente no me reconocerían en letras.
Recuerdo (dolorosamente) una tarde de mis 17 en que había escrito una poesía bastante oscura acerca de la opresión de la vigilancia (tendría que buscarla para mostrarla) y la había adornado con un boceto a lápiz de un ojo de mirada dura. Mi mamá lo leyó y no vio la poesía ni el dibujo. Vio un reclamo "injusto", una crítica a su forma de ser madre y una pérdida de tiempo valioso que tendría que "estar usando para estudiar y no para hacer estupideces".(sic)
4) ¿A quien enlazas (link): a blogs parecidos al tuyo, o muy distintos? ¿Enlazas a todo el que te enlaza?
Le pego links a los que me interesa leer.
La mayoría son muy diferentes al mío.
Y otros aunque a simple vista no parezca son muy iguales al mío.
5) ¿Le ves futuro a tu blog? ¿Cuánto tiempo crees que seguirás con él?
Define futuro, por favor... ;-)
Seguiré mientras tenga este rush de escribir y plata para pagar la conexión a Internet.

hija única

Hoy a la salida de la escuela traje a M., la profe de Lengua de 8º hasta el centro. Y de un tema a otro caímos en las viscisitudes de ser hijas únicas.
M. y yo tenemos casi diez años de diferencia pero así y todo tenemos tantas experiencias comunes por el sólo hecho de no haber tenido hermanos. "¿Y tu viejo hace esto esto y esto?" "Síiii, igualito. Y no me digas que cuando quisiste estudiar te pasó que ..." "Callate, cuando me puse de novia pasó que..."
Ella todavía no tiene hijos, pero igual que yo en su momento ya sabe seguro y por anticipado que no se va a quedar sólo con uno/a.

Qué cosa de locos.
Habria que hacer una especie de catálogo de moldes de padres.
Los padres de hijos únicos por supuesto serían una categoría totalmente aparte.
Porque los padres no aprenderán a serlo en ningún manual ( o eso repetía mi vieja siempre), pero qué igual les sale a todos.

jane goodall (2)

Si a alguien le interesa Jane Goodall y su obra, sigan el link.

Y también dejo por acá un extracto de su libro "Reasons for hope".



Sí.
Me gustan los chimpancés.
Y admiro a doña Juana que ya lleva 40 años en Gombe (Kenia).
¿Y?

jane goodall

Only if we understand can we care. Only if we care will we help. Only if we help shall all be saved. – Dr. Jane Goodall


Sólo si entendemos podemos cuidar. Sólo si cuidamos ayudaremos. Sólo si ayudamos podrá salvarse todo. - Dra. Jane Goodall

suplencia

Uno no le desea el mal a nadie, pero ¿podrían varias de las profes titulares con cienmil horas cátedra en diez escuelas diferentes enfermarse un poco más seguido? ¿o tomarse unos días (120 más o menos) en un spa? ¿o de una vez por todas cumplir la maldita edad obligatoria y jubilarse? ¿o pedir al menos tareas pasivas? ¿algo?
Hay al menos tres profes que las juntaría en un auto para que se fueran de viaje y les cortaría el cable de los frenos. Crepan las tres viejas y hay horas para cubrir para por lo menos siete de las "novatas".
Necesito trabajar y no sale una puta suplencia. Y cuando sale, es como la de hoy por apenas diez días. Suplencia que por supuesto cubriré con mi mejor ánimo y sonriendo ante la perspectiva de esperar al menos tres meses para poder cobrar los billetitos de colores del Estanciero (perdón, los Patacones).
Ánimo, y a planchar el pantalón negro que mañana tengo clases.

8vo infierno

Saltando de blog en blog pasé de HTMLife al blog de Emilio. Pispeando por ahí encontré un link a un test: ¿en qué nivel del infierno del Dante irán a dar mis huesos cuando fenezca? Sí, no, sí, sí, sí, no, no ... Respondí todo todito. Y resultó que.. tatan tatan...
¡ME VOY DERECHITO AL OCTAVO INFIERNO!

The Dante's Inferno Test has banished you to the Eigth Level of Hell - the Malebolge!
Here is how you matched up against all the levels:

Level	Score
Purgatory (Repenting Believers)	Low
Level 1 - Limbo (Virtuous Non-Believers)	Very Low
Level 2 (Lustful)	High
Level 3 (Gluttonous)	High
Level 4 (Prodigal and Avaricious)	Low
Level 5 (Wrathful and Gloomy)	Low
Level 6 - The City of Dis (Heretics)	Very Low
Level 7 (Violent)	High
Level 8- the Malebolge (Fraudulent, Malicious, Panderers)	Very High
Level 9 - Cocytus (Treacherous)	Moderate

Take the Dante's Inferno Test

Parece que soy MMMMMMMMAAAAAAALAAAAAAAAAAAAA.
Así que ya saben: be afraid, be VERY afraid...

perpectiva

Hoy le dieron el alta a mamá. Por fin. La bronquitis mejoró muchísimo. Ahora falta que no se abandone y se levante a caminar aunque sea de vez en cuando. Porque es todo una cadena: si se levanta más seguido no se marea, si no se marea y camina le da a petito, si le da apetito come comida, si come comida puede regular mejor la glucemia y no necesita hacerse las correcciones de insulina, si mantiene la glucemia más estable puede bajar las dosis de NPH, y así resulta mejor en todos los aspectos. Claro, que se dice fácil, pero...
Papá ahora está tratando de ordenar sus cosas porque este fin de semana es el torneo de Pelota Paleta que organizan todos los años. Y él que no es nada sociable, seguramente va a estar a cargo de las relaciones públicas, como todos los años. Mejor. Que tenga una ocupación para quemar la cabeza.

Hoy por la mañana también le hacían la biopsia intestinal a Franco (2 años), el sobrino de Silvio, para determinar si es celíaco o no. Es difícil creer que el resultado pueda ser negativo, pero creo que por la salud mental familiar hay que prender alguna velita.
A veces creo que pelear las dificultades en silencio y sin levantar la perdiz nos deja en un papel de pelotudos increíble. Ahora parece que todos están al salto y a la lágrima por una situación que si bien es complicada y difícil, no deja de ser relativamente simple en su solución.
Sos celíaco, hacés la dieta, punto. Ta bien, ta bien, el chico es chiquito, se va a perder de muchas cosas que otros chicos de su edad pueden disfrutar. Pero estamos hablando de la comida. Sólamente de la comida. ¿Y si se pensara en positivo? ¿En todo lo que va a ganar? En salud, en buen humor, en desarrollo, en cuántas cosas va a mejorar gracias a un cambio en la forma de alimentación.
Pregunto ¿hay que hacer una ceremonia familiar y anunciar con cara de vaca rumbo al matadero que el sábado lo llevaron a comer su "última hamburguesa del McDonald's"? Justo enfrente del local de los "arcos dorados" en el Shopping hay un sucedáneo local llamado Big Six. Las hamburguesas comunes son mucho más ricas que las de la competencia, y encima desde hace años tienen un combo especial libre de glúten. Osea, no es para hacer tanto escombro.
¿O será que con Silvio nos acostumbramos a tomarnos la vida de otra manera?

jorge caraballo

Poema del poeta uruguayo Jorge Caraballo, escrito durante su encarcelamiento bajo la dictadura en su país en la década de los 70s



Así me siento frente al problema del dia 18...

...

Hoy fue un día de tranquilidad.
Mamá sigue en el hospital pero poco a poco mejora. Ya no tiene los picos de glucemia de antes y ya no se marea cuando se sienta en la cama. Papá parece muy cansado. Apesta a olor a cigarrillo, ni siquiera me animo a preguntarle cuántos está fumando por día. Hoy fui a su casa y ayudé un poco a ordenar y mantener la limpieza superlativa a la que mi vieja está acostumbrada. No sea cosa que cuando le den de alta se le ocurra ponerse a limpiar desde las cortinas hasta los pisos.
Almorzamos en casa de mis suegros para festejar el cumple de mi cuñada menor. Lo mejor del menú: torta Selva Negra: Chocolate y crema, la combinación perfecta. Un manjar.
Y hasta hace un rato estuve haciendo plancha. La pila de ropa era imposible pero alguna vez tenía que decidirme. Si alguien me preguntara qué es lo que más detesto de todas las tareas domésticas diría sin dudar: planchar camisas. Las odio. Si por mi fuera los varones podrían usar permanentemente remeras.



¡Ah! Casi me olvido

¡FELIZ DÍA DEL TRABAJADOR!