Vodka con limón. Lentos muy lentos. Reservados. Beso francés. Amores de una noche. Acá. #Alkazar #PuntaAlta pic.twitter.com/U2C27uYTpw
— marxxiana (@marxxiana) March 20, 2015
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miércoles, 25 de marzo de 2015
Punta Alta - Alkazar del Rey
domingo, 29 de diciembre de 2013
chau 2013
vamos balanceando el 2013 pic.twitter.com/faQhmJG3dF
— mpanagiotas (@mpanagiotas) December 29, 2013
jueves, 1 de agosto de 2013
lunes, 21 de enero de 2013
jueves, 10 de enero de 2013
posibilidad
dije lo que dije y en el instante en que la lengua dibujó las palabras sentí el dedo frío en el centro del alma.
(((primera vez que percibo la posibilidad como real, concreta y sanadora)))
(((primera vez que percibo la posibilidad como real, concreta y sanadora)))
viernes, 1 de junio de 2012
silencio que grita
tirar un cuaderno que estuvo cerca de tu mano en medio de la tormenta no tiene sentido.
los malos recuerdos no se guardan en un cajón olvidado junto con las letras escondidas en ese cuaderno. es cierto que ojeándolo las sensaciones se reviven pero eso no está mal si uno tiene bien en claro que lo que está leyendo es parte del pasado.
de todas maneras creo que lo que más me estorba de este (ese) cuaderno no es todo lo que tiene escrito sino todo lo contrario: todas las palabras pensadas pero no fijadas en tinta, que quedaron enredadas en los espacios en blanco, sonteniéndose con las uñas de los bordes de las hojas para no resbalarse a la nada. esos *silencios* son los más incómodos.
los secretos no dichos son los que más duelen.
los malos recuerdos no se guardan en un cajón olvidado junto con las letras escondidas en ese cuaderno. es cierto que ojeándolo las sensaciones se reviven pero eso no está mal si uno tiene bien en claro que lo que está leyendo es parte del pasado.
de todas maneras creo que lo que más me estorba de este (ese) cuaderno no es todo lo que tiene escrito sino todo lo contrario: todas las palabras pensadas pero no fijadas en tinta, que quedaron enredadas en los espacios en blanco, sonteniéndose con las uñas de los bordes de las hojas para no resbalarse a la nada. esos *silencios* son los más incómodos.
los secretos no dichos son los que más duelen.
martes, 17 de abril de 2012
Por dónde?
Por dónde se empieza a remontar el pasado?
Llorar como forma de desintoxicación dejó de ser útil cuando la deshidratación se hizo evidente. Cry me a river dice la canción y yo le hice caso; lloré un río, un lago, un océano y la mugre seguía flotando sobre la superficie intacta y sin modificaciones.
Por dónde se empieza a construir el futuro?
Escribir como válvula de escape dejó de ser útil cuando me encontré con situaciones que no quería registrar como reales. En mi cabeza suponía que no sufriría si todas esas vivencias no las ponía en letras, si no veía el cursor titilando feroz después de haber relatado tanta miseria, tanta mentira, tantas heridas, tanto dolor. Qué idiota fui, qué idiota infantil.
Por dónde se empieza a disfrutar el presente?
Llorar como forma de desintoxicación dejó de ser útil cuando la deshidratación se hizo evidente. Cry me a river dice la canción y yo le hice caso; lloré un río, un lago, un océano y la mugre seguía flotando sobre la superficie intacta y sin modificaciones.
Por dónde se empieza a construir el futuro?
Escribir como válvula de escape dejó de ser útil cuando me encontré con situaciones que no quería registrar como reales. En mi cabeza suponía que no sufriría si todas esas vivencias no las ponía en letras, si no veía el cursor titilando feroz después de haber relatado tanta miseria, tanta mentira, tantas heridas, tanto dolor. Qué idiota fui, qué idiota infantil.
Por dónde se empieza a disfrutar el presente?
martes, 6 de marzo de 2012
el título lo tuve que borrar porque no tenía un pomo que ver con el post
Llego a esta hora con la neurona lo suficientemente cansada, estado ideal para evitar el control represivo de los dedos, transformando la escritura en una función automática y despojada de racionalidad. Lo escrito son sólo palabras que se encadenan y fluyen mostrando lo que el espejo a veces me oculta, develando poco a poco, capa a capa, velo a velo, esta en que me he transformado: cínica, desconfiada, menos diplomática, aún esperanzada. Cuánto de orgullo y cuánto de amor hay? No son horas perdidas aunque la victoria sea ajena, mi luz es más fuerte que esa sombra y en contraposición las siluetas se definen y se entienden gracias a.
sábado, 10 de septiembre de 2011
15
Sonreí siempre que puedas ...
Cuando algo no te guste, GRITÁ FUERTE!
Escuchá sólo la opinión de tu consciencia ...
Mantené viva la esperanza ...
Cantá al ritmo de la música en tu corazón ...
Tené Fé y confianza ...
Cultivá la amistad ...
Divertite en cada oportunidad ...
Buscá nuevos desafíos ...
Enloquecer a veces NO es malo ...
Nada es absoluto ...
No te apures, tené paciencia ...
Sos DUEÑA de tu vida ...
Disfrutala al MÁXIMO!
lunes, 25 de octubre de 2010
el buen tuitero
me estoy riendo con las #ReglasDelBuenTuitero
me hacen acordar a los viejos "manuales" del buen blogger; los de la vieja guardia se deben acordar de muchos más, yo por ahora encontré estos tristes ejemplos:
ejemplo 1
ejemplo 2
ejemplo 3
si busco más atrás en el historial de este propio blog seguro que encontraré herramientas que usábamos para facilitar la tarea (webblogar era una) y los embellishments que les poníamos que eran una grasada total (los encabezados con glitter y esas cosas), ideas para buscar comentarios (el sexo siempre garpa) y sitios de donde sacar ideas para postear cuando nada se nos ocurría (las friday five fueron los más famosos). pensándolo bien los hashtags de tuiter no son más que derivados de los memes que nos pasábamos de blog a blog.
los tiempos cambian, las herramientas para expresar ideas también, los humanos y su necesidad (aunque sea tomada con ironía y en broma) de enmarcar todo en una regulación y con una estructura definida NO.
me hacen acordar a los viejos "manuales" del buen blogger; los de la vieja guardia se deben acordar de muchos más, yo por ahora encontré estos tristes ejemplos:
ejemplo 1
ejemplo 2
ejemplo 3
si busco más atrás en el historial de este propio blog seguro que encontraré herramientas que usábamos para facilitar la tarea (webblogar era una) y los embellishments que les poníamos que eran una grasada total (los encabezados con glitter y esas cosas), ideas para buscar comentarios (el sexo siempre garpa) y sitios de donde sacar ideas para postear cuando nada se nos ocurría (las friday five fueron los más famosos). pensándolo bien los hashtags de tuiter no son más que derivados de los memes que nos pasábamos de blog a blog.
los tiempos cambian, las herramientas para expresar ideas también, los humanos y su necesidad (aunque sea tomada con ironía y en broma) de enmarcar todo en una regulación y con una estructura definida NO.
viernes, 25 de diciembre de 2009
viernes, 25 de septiembre de 2009
alegría
alegría de
sonreír
aunque te ametrallen con quejas.
alegría de
sentirte más liviano
a pesar del cinturón de lágrimas.
alegría de
saber que todo esto
NO IMPORTA
tanto como parece.
alegría de
respirar
y sentir el aire mentolado.
alegría de
encontrar monedas olvidadas
en bolsillos cancelados.
alegría de
alegría.
simple y llana
alegría.
sonreír
aunque te ametrallen con quejas.
alegría de
sentirte más liviano
a pesar del cinturón de lágrimas.
alegría de
saber que todo esto
NO IMPORTA
tanto como parece.
alegría de
respirar
y sentir el aire mentolado.
alegría de
encontrar monedas olvidadas
en bolsillos cancelados.
alegría de
alegría.
simple y llana
alegría.
viernes, 2 de enero de 2009
balance
el fantabuloso mr. ms hizo mucho más que contenerme cuando se me saltó la chaveta hace un año y medio. gracias a él puedo decir que este año fue contra todo pronóstico tranquilo, divertido, lleno de actividad, con mucho burbujeo interior y totalmente archivable en el cajón de los recuerdos buenos.
ahora vuelvo a doblar remeras y a buscar ojotas, porque mañana como todos los años:
CAMPAMENTO!
hasta la vuelta...
ahora vuelvo a doblar remeras y a buscar ojotas, porque mañana como todos los años:
CAMPAMENTO!
hasta la vuelta...
lunes, 26 de mayo de 2008
4-3-2-1
4 hombres
3 cafés
2 mesas
1 diario
todos están leyendo.
aquel, política.
ese, deportes.
este, las regionales.
y el pobre pelado se quedó
con la sección espectáculos.
relojea abiertamente a sus compañeros
y habla de tonterías sobre el clima.
espera ansioso que alguno
largue su parte del diario.
mientras tanto
toma (de a sorbitos)
su eterno té de manzanilla.
3 cafés
2 mesas
1 diario
todos están leyendo.
aquel, política.
ese, deportes.
este, las regionales.
y el pobre pelado se quedó
con la sección espectáculos.
relojea abiertamente a sus compañeros
y habla de tonterías sobre el clima.
espera ansioso que alguno
largue su parte del diario.
mientras tanto
toma (de a sorbitos)
su eterno té de manzanilla.
miércoles, 12 de marzo de 2008
preparto
divagando de un tema a otro por alguna misteriosa razón llegamos a nuestras épocas de embarazadas y a los cursos pre-parto que habíamos hecho.
mi partera en tandil fue susana cuccaro, aunque al viejo julio del castillo (mi ginecólogo, 72 juveniles años hace 11, cuando nació mi hija mayor) no le gustaba nadanadanada su onda. es que susana era muy, muy... cómo decirlo, muy hippie, muy volada, muy new-age.
con ella y su voz de tanguera con tres ginebras de más, hacíamos ejercicios de respiración y visualizaciones muy copadas. ponía música tranqui y hacíamos yoga. traía pediatras y neonatólogos para que nos dieran charlas. nos explicaba con láminas y con muñequitos. nos pasaba videos de "ex-alumnas" durante el parto para sacarnos de la cabeza esa imagen telenovelesca de una luisa kulliok pariendo un elefante a puro gritos. hablaba con tanta pasión sobre la lactancia que uno no podía hacer otra cosa que pensar que darle la teta a los hijos es una maravilla (y lo es, gracias por enseñarme eso).
su imagen favorita para explicarnos una contracción era la de una ola creciendo, avanzando, formando un volado de espuma y cayendo lenta y pesada hasta deshacerse en rulitos blancos a nuestros pies. todavía me acuerdo cuando llevó un cassete (sí, cassete) con una grabación del mar con el que nos hizo hacer toda una rutina de respiraciones profundas y de jadeos y de pujos.
Ailén nació por cesárea. 41 semanas de gestación, nunca se encajó, inducción y trabajo de parto forzado por 12 horas y la seguridad de que el cuello de útero nunca iba a desaparecer por sí solo hicieron que don julio apareciera todo vestidito con su ambo blanco y dijera muy serio (tan serio que no pude ni discutir) "basta, ya esperamos demasiado, esa criatura TIENE que nacer YA".
a mí las lágrimas se me caían gordas y calientes de la frustración. pero vino susana, tan buena y tan dulce y me consoló diciendo tantas y tantas cosas que terminé subiendo al quirófano casi con una sonrisa. y al quirófano entré con ella, que me sostuvo el camisón mientras me ponían la peridural y me palmeaba el hombro diciéndome cosas dulces mientras me peleaba con el anestesista (esa es toda otra historia). y ella fue la que salió muy contenta para decirle a todos que había sido una nena divina y hermosa y que era igualita a la mamá. y ella vino todos los días siguientes a ver si tomaba bien la teta y a avisarme que me iba a pelear con todo el mundo por la depre post-parto y a traerme crema de caléndula para sanar las grietas.
susana, no sabés lo importante que fuiste en mi vida y en la vida de mi hija. todo lo que aprendí con vos lo aprendí de la mejor manera posible, desde el amor y el cariño y la ternura.
gracias
mi partera en tandil fue susana cuccaro, aunque al viejo julio del castillo (mi ginecólogo, 72 juveniles años hace 11, cuando nació mi hija mayor) no le gustaba nadanadanada su onda. es que susana era muy, muy... cómo decirlo, muy hippie, muy volada, muy new-age.
con ella y su voz de tanguera con tres ginebras de más, hacíamos ejercicios de respiración y visualizaciones muy copadas. ponía música tranqui y hacíamos yoga. traía pediatras y neonatólogos para que nos dieran charlas. nos explicaba con láminas y con muñequitos. nos pasaba videos de "ex-alumnas" durante el parto para sacarnos de la cabeza esa imagen telenovelesca de una luisa kulliok pariendo un elefante a puro gritos. hablaba con tanta pasión sobre la lactancia que uno no podía hacer otra cosa que pensar que darle la teta a los hijos es una maravilla (y lo es, gracias por enseñarme eso).
su imagen favorita para explicarnos una contracción era la de una ola creciendo, avanzando, formando un volado de espuma y cayendo lenta y pesada hasta deshacerse en rulitos blancos a nuestros pies. todavía me acuerdo cuando llevó un cassete (sí, cassete) con una grabación del mar con el que nos hizo hacer toda una rutina de respiraciones profundas y de jadeos y de pujos.
Ailén nació por cesárea. 41 semanas de gestación, nunca se encajó, inducción y trabajo de parto forzado por 12 horas y la seguridad de que el cuello de útero nunca iba a desaparecer por sí solo hicieron que don julio apareciera todo vestidito con su ambo blanco y dijera muy serio (tan serio que no pude ni discutir) "basta, ya esperamos demasiado, esa criatura TIENE que nacer YA".
a mí las lágrimas se me caían gordas y calientes de la frustración. pero vino susana, tan buena y tan dulce y me consoló diciendo tantas y tantas cosas que terminé subiendo al quirófano casi con una sonrisa. y al quirófano entré con ella, que me sostuvo el camisón mientras me ponían la peridural y me palmeaba el hombro diciéndome cosas dulces mientras me peleaba con el anestesista (esa es toda otra historia). y ella fue la que salió muy contenta para decirle a todos que había sido una nena divina y hermosa y que era igualita a la mamá. y ella vino todos los días siguientes a ver si tomaba bien la teta y a avisarme que me iba a pelear con todo el mundo por la depre post-parto y a traerme crema de caléndula para sanar las grietas.
susana, no sabés lo importante que fuiste en mi vida y en la vida de mi hija. todo lo que aprendí con vos lo aprendí de la mejor manera posible, desde el amor y el cariño y la ternura.
gracias
jueves, 13 de diciembre de 2007
angustia
hoy estuve bajando fotos que tenía en el teléfono desde no se hace cuánto y me encontré con estas dos que saqué una tarde, en el hospital mientras esperábamos el parte de terapia intensiva.
mi vieja estuvo en la UTI casi 15 días, durante los cuáles religiosamente ibamos con mi viejo a las 10:45 para esperar el parte de las 11:00 y a las 17:45 para esperar el de las 18:00.
el viaje de ida era siempre silencioso, nunca sabíamos con qué se nos iba a descolgar el médico ni con qué nueva protesta nos iba a recibir mi mamá durante los cinco diminutos minutos que nos daban para estar con ella. el viaje de vuelta ya era un poco más distendido y hablado, comparábamos conclusiones, anticipábamos resultados a estudios y tratábamos de sostenernos en la esperanza.
lo peor de todo era la espera ahí, en la puerta. encontrarse con algunos familiares de otros pacientes que veíamos seguido y que a veces recibían buenas noticias y otras muy malas. todos nos mirábamos lo menos posible, porque hacer contacto implicaba tener que compartir. y uno no quiere compartir en esos momentos, uno quiere estar sólo con sus rezos, con sus llantos mordidos en un pañuelo con su brevísima alegría de alivio o con su desbordada tristeza de resignación. entonces deambulábamos como entes, disimulando con el teléfono en la mano como si estuvieramos leyendo mensajes o simplemente pasando las cuentas del rosario que teníamos escondido en el bolsillo. con el oído atento a cualquier movimiento de puertas que indicara que el médico estaba cerca, que ya venía. esperando que nos llamara por lista, pero esperando ser los últimos, porque los partes más graves los dan al principio.
en ningún otro lado sentí de manera tan concreta, tan física, tan visceral lo que significa la angustia. tanto así que ya no puedo despegar esa palabra de esas imágenes, de esos olores, de esos sonidos. desde esos días la angustia para mí significa eso, esperar a que te den el parte médico en la unidad de terapia intensiva.
mi vieja estuvo en la UTI casi 15 días, durante los cuáles religiosamente ibamos con mi viejo a las 10:45 para esperar el parte de las 11:00 y a las 17:45 para esperar el de las 18:00.
el viaje de ida era siempre silencioso, nunca sabíamos con qué se nos iba a descolgar el médico ni con qué nueva protesta nos iba a recibir mi mamá durante los cinco diminutos minutos que nos daban para estar con ella. el viaje de vuelta ya era un poco más distendido y hablado, comparábamos conclusiones, anticipábamos resultados a estudios y tratábamos de sostenernos en la esperanza.
lo peor de todo era la espera ahí, en la puerta. encontrarse con algunos familiares de otros pacientes que veíamos seguido y que a veces recibían buenas noticias y otras muy malas. todos nos mirábamos lo menos posible, porque hacer contacto implicaba tener que compartir. y uno no quiere compartir en esos momentos, uno quiere estar sólo con sus rezos, con sus llantos mordidos en un pañuelo con su brevísima alegría de alivio o con su desbordada tristeza de resignación. entonces deambulábamos como entes, disimulando con el teléfono en la mano como si estuvieramos leyendo mensajes o simplemente pasando las cuentas del rosario que teníamos escondido en el bolsillo. con el oído atento a cualquier movimiento de puertas que indicara que el médico estaba cerca, que ya venía. esperando que nos llamara por lista, pero esperando ser los últimos, porque los partes más graves los dan al principio.
en ningún otro lado sentí de manera tan concreta, tan física, tan visceral lo que significa la angustia. tanto así que ya no puedo despegar esa palabra de esas imágenes, de esos olores, de esos sonidos. desde esos días la angustia para mí significa eso, esperar a que te den el parte médico en la unidad de terapia intensiva.
lunes, 16 de julio de 2007
chicos...
... qué lindo que vinieron....
eso nos decía mientras daba vueltas alrededor de la mesa y se acercaba a cada uno de nosotros, nos abrazaba y nos tocaba como para comprobar que eramos reales, sonreía enormemente, con todo el cuerpo y nos mimaba y se reía y los ojitos atrás de los antejos chisporroteaban con el calor interno de sentirse sostenida, admirada, extrañada, pero sobre todo querida.
eso nos decía mientras daba vueltas alrededor de la mesa y se acercaba a cada uno de nosotros, nos abrazaba y nos tocaba como para comprobar que eramos reales, sonreía enormemente, con todo el cuerpo y nos mimaba y se reía y los ojitos atrás de los antejos chisporroteaban con el calor interno de sentirse sostenida, admirada, extrañada, pero sobre todo querida.
lunes, 2 de julio de 2007
salto de borda
cuando estaba haciendo el curso de buceo, uno de los ejercicios que teníamos que cumplir era saltar desde una plataforma de cuatro metros de altura, con aletas (las patas de rana), 
sosteniendo la luneta con una mano, abrazándonos el pecho con la otra (los varones sosteniendo el bolerío), bien derechitos y duros, tratando de salpicar lo menos posible.
algunos tenían vértigo, otros bastante miedo, otros saltaban corriendo y a los gritos, otros aprovechaban y se tiraban unos bombazos espectaculares y otros trataban de concentrarse bastante para saltar (adivinen en qué grupo entraba yo...)
en lo único que coincidíamos mientras
comentábamos cómo nos había ido con el salto de borda, era en esa sensación de vacío en la panza justojusto antes de saltar. como si de golpe el estómago se te pegara a las vértebras, como si por un pendejésimo segundo todo el universo se detuviera, como si el aire se hubiera vuelto más frío, como si... todos tratábamos de encontrar un como-si que nos permitiera explicar mejor eso que nos atenazaba la garganta justo antes de despegar los dos piecitos de la plataforma...
hoy yo me encontré al revés, comparando mis sentimientos y mi percepción corporal de un hecho que me ocurrió con eso que me pasaba en el instante previo al salto de borda, y entendí mejor eso del "no hay vuelta atrás". y aunque la angustia de saltar desde tan alto sea grande, no estoy saltando al vacío , estoy saltando desde esta altura para entrar al agua.
lo bueno (y no tengo que olvidarlo) es que mal o bien, más derecho o más torcido, igual tenés el agua que te va a recibir, azul, llena de burbujas, envolvente.
sosteniendo la luneta con una mano, abrazándonos el pecho con la otra (los varones sosteniendo el bolerío), bien derechitos y duros, tratando de salpicar lo menos posible.algunos tenían vértigo, otros bastante miedo, otros saltaban corriendo y a los gritos, otros aprovechaban y se tiraban unos bombazos espectaculares y otros trataban de concentrarse bastante para saltar (adivinen en qué grupo entraba yo...)
en lo único que coincidíamos mientras
comentábamos cómo nos había ido con el salto de borda, era en esa sensación de vacío en la panza justojusto antes de saltar. como si de golpe el estómago se te pegara a las vértebras, como si por un pendejésimo segundo todo el universo se detuviera, como si el aire se hubiera vuelto más frío, como si... todos tratábamos de encontrar un como-si que nos permitiera explicar mejor eso que nos atenazaba la garganta justo antes de despegar los dos piecitos de la plataforma...hoy yo me encontré al revés, comparando mis sentimientos y mi percepción corporal de un hecho que me ocurrió con eso que me pasaba en el instante previo al salto de borda, y entendí mejor eso del "no hay vuelta atrás". y aunque la angustia de saltar desde tan alto sea grande, no estoy saltando al vacío , estoy saltando desde esta altura para entrar al agua.
lo bueno (y no tengo que olvidarlo) es que mal o bien, más derecho o más torcido, igual tenés el agua que te va a recibir, azul, llena de burbujas, envolvente.
martes, 24 de abril de 2007
diálogo
-te escapaste
-me llevaron
-pero te fuiste
-fue la voz de mi conciencia
-no, te fugaste con A.
-por eso, se quedó para ser el hilo de este barrilete
-la próxima llevo tijera
-me llevaron
-pero te fuiste
-fue la voz de mi conciencia
-no, te fugaste con A.
-por eso, se quedó para ser el hilo de este barrilete
-la próxima llevo tijera
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