De cómo tener un Blog y postear todos los días de la semana sin que se te caiga una sola idea de la cabeza:
LUNES
Monday madness Básicamente son las cinco del viernes, pero sin ser cinco (no siempre es la misma cantidad de ítems) y en lunes.
MARTES
Tuesday is choose day Es un juego de palabras, pero la traducción sería "martes, día de elecciones". Propone dos opciones y hay que elegir según las preferencias. (Una de las opciones era: "preferís lamerle la nariz a un gato o un examen en el proctólogo?" (yaaaaaack))
MIÉRCOLES
Wednesday Whatever Básicamente son las cinco del viernes, pero son tres y en miércoles.
What's on ... right now? El espacio en blanco lo llenan con cualquier cosa que se te ocurra: tu llavero, tu botiquín, el asiento trasero del auto, etc.
JUEVES
Thursday Threesome Una frase que se dicide en tres y sobre la que hacen preguntas.
Theme Thursday Este es con fotos, tiran un tema (púpura, ruido, heavy metal, cosas bellas) cada jueves y la gente fotografía lo que "ve" con ese tema.
VIERNES
Friday Five Los originales
Cinco del viernes Las de Betty, en español, para aunque sea pensar un ratito.
SÁBADO
Saturday 8: Básicamente son las cinco del viernes, pero son ocho y en sábado.
Sexy Saturday Preguntas sobre temas relacionados al sexo (impotencia, menstruación, frecuencia, etc)
DOMINGO
LunaNiña Aunque el título está en español el sitio está en inglés.Propone una lista de palabras con las cuales hay que hacer "asociación libre", o sea escribir lo primero que se te ocurre al leer esas palabras.
Sunday brunch Básicamente son las cinco del viernes, pero en domingo.
para cualquier día
Blog Ideas Querés un blog y no sabés que postear? En este sitio te tiran ideas para escribir (desde decir cinco cosas que odies de tu suegra hasta qué pensas de la vidad después de la muerte)
Daily Dirt Preguntas diarias sobre temas que podrían ponerte incómodo (o no, qué se yo)
Spark Por si la chispa de la inspiración falla, una lista de gente que piensa en QuÉ puede pensar el bloguero desinflado.

No encontré el sitio donde posteaban cinco respuestas a las que había que ponerle preguntas (taba bueno, pero no se donde deje el link).
En una época sabía de la publicación de "las tres del martes" o "It must be Tuesday". Taly respondía esas preguntas sobre Buffy, ahora el link no me funciona.
En español hay algunos memes dando vuelta (como "el de la página 23" que leí en lo de Pattyce), pero sueltos, sin formar un anillo o sin estar listados semanalmente o diariamente o mensualmente en ningún lado (salvo claro las 5delV).
Si alguno tiene datos al respecto, agradecida.
Así puedo poner un rato en formol mi cerebro de hormiga :)

qué esa nueva manía en los blogs de postear enteras y sin cortes conversaciones del MSN?

Mi abuela decía que para evitar ciertas respuestas hay que saber qué preguntas NO hacer.
Lástima que eso en la escuela no lo puedo aplicar.

Qué es la menstruación?
Es la época del mes cuando las mujeres largan los desechos junto con la sangre
Qué son las poluciones nocturnas?
Cuando las fábricas largan la contaminación al aire o al agua de noche cuando no los ven
Menciona tres organos genitales externos masculinos
El pene, los huevos (disculpe profe no me acuerdo el nombre que dijo usted) y la piel que tapa la cabeza del pene.
Qué cantidad promedio de semen se libera en una eyaculación?
Medio litro.
Durante qué días del ciclo menstrual la mujer tiene más probabilidad de quedar embarazada?
Si el hombre deja el semen adentro, cualquier día es bueno.
Qué diferencia hay entre semen y esperma?
Esperma son las células que se unen al óvulo, el semen es lo blanco y pegajoso que largan los varones por el pene.
La vasectomía afecta la vida sexual del varón? Por qué?
Sí, le afecta bastante. Porque le cortan el pene.
Cuál es la función del escroto?
Suben y bajan los tentáculos según si hace frío o calor.
Cuál es la función de las vesículas seminales?
Largan un líquido rico en un azúcar que sirve de alimento a los espermatozoides. A pesar de esto el semen no tiene gusto dulce.
Por qué el pH de la vagina es ácido?
Para que a la mujer no se le meta ningún bicho que la enferme.
Menciona métodos anticonceptivos de barrera
El preservativo, el profiláctico y el condón

ACLARACIÓN: Son todos casos reales, en un cuadernito voy guardando (de todos los temas) las respuestas más locas que leo en las carpetas y pruebas de mis alumnitos, cuyas edades van de 12 a 16.
El tema en este post es (obviamente) Reproducción Humana.

un tipo así, una mina como yo

Hay días en los que miro a la persona que tengo al lado desde hace 15 años y mi cabeza se pregunta: "quién es este tipo? de dónde salió? qué hacemos juntos él y yo?" A veces por cosas buenas otras por cosas no tan buenas.
En los momentos de bronca, inacción, pelea, veneno y gritos, me miro asustada y pienso, "qué corno está haciendo un tipo así con una mina como YO?"
En los momentos de cariño, charlas con proyectos para cuando seamos viejitos, paciencia y susurros, lo miro asombrada y pienso "qué corno está haciendo un tipo ASÍ con una mina como yo?"
La cantidad de momentos de un tipo y de otro son los que marcan el ritmo y el equilibrio. Tenemos rachas donde lo que abunda es el asombro y tormentas donde el miedo arrecia. Hasta ahora las tormentas eran solamente de esas con mucho ruido, un poco de viento, varios relámpagos y poca, poquísima lluvia con gotitas livianas y tibias. Pero últimamente hay mucho más viento y hasta hay un poco de granizo frío.
En realidad, como casi siempre, la única pregunta que respondería a todas las demás y a la que le ando buscando respuesta es: "por qué seguir?"

fuerza 10

Cuando volví de dejar a Ailén en la escuela (con el cielo llorando a cántaros) puse radio Mitre y escuché a Lalo Mir decir que iba a leer algo que les había llegado por mail desde el Chaco.
Yo no sé si fue el día triste, la voz del señor Mir, las palabras que aunque de otro sonaban tan fuerte y viscerales, o la combinación de todo eso, pero tuve que dejar de lavar los platos del almuerzo y sostenerme de la mesada mientras deshacía el nudo en la garganta.
El texto, impecable, fue sin firma de autor.
Pero por ser lectora de su blog desde el principio, me resultó fácil de identificar su origen.
Por si no lo conocen y por si no lo escucharon en la radio hoy, aquí está:
Vivir para contarlo

Y vaya también mi velita prendida para ÉL.


Mejorate 10.

27

Días de 27 horas.
Eso es lo que necesito.
Tres horitas extra que repartiría de la siguiente manera:
20 minutos durmiendo
15 minutos dandome una BUENA ducha y no una sacada de mugre veloz
20 minutos leyendo cualquier otra cosa que no sea material de la escuela
5 minutos pasando el trapo húmedo al piso para limpiar el polvillo asquerosopegajosocrocante que dejan los albañiles
20 minutos caminando con las perras a la hora de la siesta
5 minutos tomando mate calentito con espuma
15 minutos besando un poco más a mi señor marido
30 minutos nadando
5 minutos flotando
30 minutos jugando con mis hijos
15 minutos cocinandoalgo que lleve un poco más de elaboración que unas milanesas con puré naranja
Bueno en realidad necesitaría días de 27 horas y 5 minutos.
Esos 5 minutos extra no sé para que los usaría.
Seguramente para confiarme en que "total tengo 5 minutos más"...

cartitas

Qué lindo es recibir correo/mails
Cada mensaje que llega es señal de que alguna persona estuvo en algún sitio pensando en nosotros, tomandose un tiempito y poniendo las letras en hilerita para que su cariño o su ayuda o su preocupación o su recuerdo se hagan presentes.
Eso.
Cada mail/carta es un poquito de la presencia de ese otro/a que está lejos pero que sigue cerca.

1 año

Un día como el de hoy pero del año pasado yo empezaba este blog escribiendo este post.



Feliz Cumple Blogzie

boots

Debo tener algo fetiche con las botas.

No no piensen mal, mi debilidad son las botas, no las fustas ni los trajes de cuero.
Me gustan y no puedo dejar de mirarlas. Cada vez que voy a una zapatería o paso por una vidriera me detengo y las miro embobada.

El último par que me compré es el número cinco en tres años; y a eso hay que sumarle otros cuatro pares más viejitos pero que de vez en cuando sigo usando. Y eso que no cuento las botas bucaneras que todavía estan esperando un revival de la moda para volver a pisar la vereda, las tengo guardadas desde 1990 más o menos.
Ahora tengo botas marrones y negras, altas y cortas, con taco y bajas, de gamuza y de cuero, con cierre y acordonadas. Y hasta tengo el single de Nancy Sinatra!
Y el sábado no pude resistir la tentación y me compré unas botas lindísimas para usar con polleras. Son de caña bien alta, ajustaditas a la pierna y con taquito así pinino, son negras y tienen la punta un poquito picuda, pero no demasiado. Son de esas botas clasiconas que no pasan de moda y estoy hiperfeliz (cuando venga el resumen de la tajeta de crédito se me va a pasar bastante la felicidad, pero bue, sarna con gusto...).

Lo malo fue que en la misma zapatería había unas botas de montar combinadas en marron y negro primorosísimas.
Lo bueno es que como no tengo caballo no pienso ahorrar para comprarlas.

Por ahora...

60 definiciones de bolsillo

aplicables en cualquier momento del día:

1.Soy "esto" - 2.Soy mujer - 3.Soy treintona - 4.Soy mamá - 5.Soy gorda - 6.Soy docente - 7.Soy esposa - 8.Soy amante - 9.Soy hija - 10.Soy amiga - 11.Soy oreja - 12.Soy habladora - 13.Soy compañera - 14.Soy chillona - 15.Soy torpe - 16.Soy ciclotímica - 17.Soy petisa - 18.Soy castaña - 19.Soy coherente - 20.Soy contestadora - 21.Soy bocasucia - 22.Soy delirante - 23.Soy divertida - 24.Soy pecosa - 25.Soy estridente - 26.Soy exagerada - 27.Soy imaginativa - 28.Soy buena - 29.Soy sensible - 30.Soy miedosa - 31.Soy enamoradiza - 32.Soy chicata - 33.Soy cariñosa - 34.Soy friolenta - 35.Soy quejosa - 36.Soy impaciente - 37.Soy reservada - 38.Soy generosa - 39.Soy observadora - 40.Soy inconstante - 41.Soy desafinada - 42.Soy celosa - 43.Soy amable - 44.Soy llorona - 45.Soy chueca - 46.Soy sensual - 47.Soy cocinera - 48.Soy insegura - 49.Soy repetitiva - 50.Soy perfeccionista - 51.Soy maniática - 52.Soy desprolija - 53.Soy soñadora - 54.Soy lectora - 55.Soy lenta - 56.Soy memoriosa - 57.Soy comeuñas - 58.Soy dibujante - 59.Soy patichiquita - 60.Soy besable -

Ah, por si no me había presentado antes: MARIANA, un gusto

Quién eres Jesús?

Eres Palabra que debe ser proclamada;
verdad que debe ser dicha;
luz que debe ser encendida;
vida que debe ser vivida.
Jesús,
eres amor que debe ser amado;
alegría que debe ser compartida;
paz que debe ser apreciada;
Pan de Vida que debe ser comido.
Jesús,
eres el hambriento que debe ser alimentado;
el desnudo que debe ser vestido;
el sin casa que debe ser cobijado;
el solitario que debe ser acompañado.
Jesús,
eres el despreciado que debe ser acogido;
el preso que debe ser visitado;
el ignorante que debe ser enseñado;
el enfermo que debe ser consolado.

Madre Teresa

FELICES PASCUAS!

yoooooooo!

Levante la mano el que se tropieza siempre con el escalón de entrada a la casa...

Yooo!!

Levante la mano el que se choca dos por tres los muebles y anda con moretones violetas en las caderas...

eeeeh... Yo!!

Levante la mano el que detecta inconcientemente las baldosas flojas y las pisa arruinándose el pantalón de vestir a primera hora de la mañana...

esteeeem... y sí... yo...

Levante la mano el que se enganche el bolso en el picaporte de entrada del aula y lo rompa desparramando el contenido frente a un grupo de 26 adolescentes que recordarán el incidente hasta en la fiesta de la Primavera y lo transmitirán al resto de la escuela...

bueno loco, cuál es, es porque estoy creciendo y no conozco las dimensiones de mi propio cuerpo...

grrrrrr!

No nos fuimos a Claromecó este fin de semana largo porque hoy lunes los albañiles sacaban la ventana de nuestro dormitorio para poner otra nueva y más grande. Ventana que además de ser grande, tiene un sistema de apertura que qué se yo y no se qué, pero la cuestión es que tiene que ir puesta así, no asá, porque asá está al revés y así está bien,. Se entiende?
Qué pueden haber hecho los albañiles después de tooooooooodo un día de trabajo?
Qué?
Qué?
QUÉ?
Sep.
La pusieron ASÁ.
La pusieron AL REVÉEEEES!!!
Cuándo nos dimos cuenta?
Cuando ya no había ni tiempo ni luz como para romper y darla vuelta.
Osea: No nos fuimos para que pudieran hacer el trabajo. Pero el trabajo al final del día es como si no lo hubieran hecho, porque mañana tienen que volver a romper. ensuciar, etc. Entonces es como si hubiera estado en Claromecó, con las patas en el agua y pasando la red para sacar cornalitos. Es como. Pero no es. Se entiende?
Corolario: Murphy: cómo te detesto!

capacidad

nunca va dejar de asombrarme la capacidad que tiene mi señora madre para encontrar/fabricar/inventar problemas donde no hay.

2 de abril de 1982

En 1982 la que suscribe tenía 13 años y estaba en 1º año de la secundaria.
Hace 22 años, los viernes teníamos matemática en el último bloque de horas.
Un viernes de abril, apareció la rectora en el curso diciendo: "En la radio acaban de anunciar que un grupo de la Armada tomó las Islas Malvinas. En silencio tomen sus cosas para ir al salón de actos. Vamos a rezar un rosario por el bienestar de esos soldados y por la Paz".
De 36 compañeros en el aula, más de la mitad teníamos padres en Marina. Y los que no, tenían tíos, primos o amigos. Todos nos miramos mudos, no entendíamos nada de nada, y la cara de la rectora no nos dejaba lugar a ninguna pregunta.
En el salón de actos se escuchaba la letanía monocorde de avesmaría, aunque mi cabeza (como la de muchos) estaba bastante lejos de las palabras que salían de mi boca. Mi viejo era enfermero naval, así que yo suponía que nada estaba más lejos de mi familia que la guerra. Cómo guerra, si mi viejo se dedicaba a cuidar enfermos, no a cargar un fusil y matar. Porque en la guerra se mata, o no? Necesitaba salir de esa escuela y de ese rezo sin corazón ni sentido para llegar a mi casa y vomitar todas las preguntas.
En el trayecto de la escuela hasta mi casa veía gente con sonrisas, banderas en casi todos los negocios, un verdulero nos dijo a Alejandra y a mí: "Ahora cuando lleguen a casa busque una escarapela chicas, eh?" Fue el almuerzo más largo y vacío de mi vida. Mi mamá trabajaba en el Hospital Naval, era empleada administrativa, la supervisora de la sección estadística. Llegó a casa antes del horario normal. Venía con cara de preocupación, tenía que llamar a alguien para que viniera a quedarse en casa porque ella iba a tener trabajo extra. "Y papá?" Papá va a venir más a la noche, está con reuniones.
Las preguntas me las tuve que tragar, y cerca de las 7 de la tarde no aguanté más y las puse a las apuradas en un papel.
Copio tal cual lo que guardé: "Y ahora? por qué ir a pelear por un pedazo de tierra que está tan lejos? Espero que el viejo no tenga que ir, pero se ve que también mandan enfermeros. Más vale que mandan, si hay heridos tiene que haber enfermeros y médicos. Cuánto tiempo se va a tener que ir? Y si lo mandan a Malvinas como destino nuevo? Y si nosotros nos tenemos que mudar a las islas? Héroes dice la tele y la radio, esos que ya se murieron son héroes. Pero hay uno que tenía nenas chiquitas y esas nenas chiquitas ahora no tienen papá. Y si papá...? No, no, no, el viejo no, si él no lleva armas para matar. No, él no. Él va a salvar gente. No quiero que se vaya, puta, que nena floja soy. Peor los que tienen papás infantes, esos sí que van a matar. Qué será matar? Qué se siente? No lo quiero escribir porque todos están tan pero tan contentos. Pero tengo eso acá en el estómago, y no me gusta, porque estoy a contramano de todos. Pero no me puedo sonreir y no puedo salir a comprar papel crepê para armar una bandera y no puedo dejar de tener miedo. Y ya está, ya lo escribí, ya está. A qué puta hora va a venir el viejo? Seguro que él también está contento. Pero contento por qué? Por qué no entiendo por qué todos están tan felices y alterados? En qué cambia que tengamos o no tengamos esas estúpidas islas? No me sale otra cosa que no sean preguntas y un nudo en la garganta que no me sube ni me baja. Espero que cuando venga el viejo me traiga alguna respuesta"
Me acuerdo que cuando escribí eso me sentía pésimo, sobre todo porque yo veía que todos en las noticias, en la radio, en la calle, en los negocios, en toda Punta Alta la alegría era gigante. Y yo con mis preguntas y con ese miedo que me agujereaba la panza me sentía casi como una traidora.
Cuando volvió mi viejo, cerca de la hora de la cena habló un poco conmigo. Me preguntó si me daba cuenta de lo importante que era ese momento, que estaba viviendo un día que iba a quedar anotado en todos los libros de historia, que cuando yo fuera abuela seguramente mis nietos me preguntarían por ese día porque yo lo había vivido; que prestara mucha atención a todo lo que iba a pasar de ahí en más, porque sin importar quién ganara, yo iba a ser parte de la historia que más adelante escribirían los libros. Él también estaba orgulloso de la toma de las Malvinas, y cuando yo le pregunté si iba a tener que ir me dijo "ojalá tenga el honor". Cómo se me grabó esa frase. Para él era un honor que lo designaran para ir. Un honor.
Esa noche escuché a mis viejos hablar hasta tarde en su dormitorio, supongo que él le explicaría cosas, le daría detalles que habría escuchado, no sé. El fin de semana los dos fueron a trabajar, sábado y domingo, como si fueran días normales. Pero claro la normalidad se había terminado. Toda la rutina familiar se había alterado. Y la sombra de la guerra se nos metió en todos lados.

Uf, termino de escribir y releo todo. Tengo un nudo en la garganta y no se si largarlo y llorarlo o si tragarlo y seguir contando.
Respiro hondo. Mejor sigo otro día. Total los papeles de ese año están amarillos pero intactos y con fechas.

libido

libido.
(Del lat. libido).
1. f. Med. y Psicol. Deseo sexual, considerado por algunos autores como impulso y raíz de las más varias manifestaciones de la actividad psíquica.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados


Si alguien encuentra la mía por ahí olvidada, me avisa?

ciclos

Estuve leyendo algunas cosas viejas mías. Cosas que escribía allá lejos y hace tiempo. Y me di cuenta que me siguen torturando casi las mismas miserias, los mismos miedos, los mismos dolores.
Algunos de los papeles que escribía con letra chiquitísima y que escondía para que nadie viera (para que nadie me reclamara más tarde por sentirme así, como si fuera algo que yo pudiera controlar voluntariamente), parecían sacados de mi cabeza o de mi corazón hacía apenas minutos.
Cuántas veces en esos papeles me planteaba la necesidad de "cambiar", de imponer mi voluntad a mi destino, de manejar yo misma mi existencia y no dejar que el mar me lleve por los caminos de sus corrientes caprichosas. Supongo que eso no debe ser un buen síntoma. No debe ser nada bueno que la vida de uno se repita en círculos. Por que si fueran espirales como a veces me parece, uno por lo menos avanzaría, lentamente, muy lentamente, pasando por los mismos paisajes repetidos pero siempre un poco más afuera (o más cerca, dependiendo del sentido en que caminemos) del centro. En cambio yo me siento como esos caballos de los pisaderos, círculos eternos que me hacen caer siempre en los mismos lugares, que me dan la falsa ilusión de perseguir una zanahoria que nunca llegaré a alcanzar y que siempre está un par de pasos más adelante.

No sé.
A lo mejor no me alcanza con esto de "extirparme los dolores" por medio de las letras. A lo mejor no es sólo otro período más de cuervos negros, con necesidad de vomitar fragmentos de espejos enmohecidos. A lo mejor no me alcanza con pretender ser Sylvia Plath o Alejandra Pizarnik y envolver la locura y el miedo a vivir en metáforas floridas y en construcciones semánticas elaboradas.
A lo mejor no alcanza con esto.
No sé.

52 St. Big Band

Anoche fuimos a ver una banda local que se llama 52 St. Big Band. Eran 15, de los cuales 11 tocaban vientos (trompetas, saxos de todos los tamaños, trombones, clarinetes). El estilo era swing, y se despacharon con varios clásicos. En la sala eramos no más de 100 personas, que en un teatro de 450 butacas es bien poco. Pero igual la banda se despachó con gusto.
Como no teníamos con quien dejar a los chicos, los llevamos con nosotros. Ailén se la pasó moviendo los pies y bailando sentada en su butaca todo el espectáculo. Lihuel al prinicipio movía la manito siguiendo el ritmo, pero después se aburrió, se hizo un ovillo y se durmió.
Los detalles:cuatro señores solos que promediaban los 65 años. Se movían y sonreían y disfrutaban de la música con una impunidad total. Había uno que si se le hubiera presentado la oportunidad, sacaba a bailar a alguien. El otro detalle, la versión del tema de la Pantera Rosa. Un placer vea, si alguien no movió aunque sea un dedo con ese tema, es porque estaba muerto.
Linda linda la salida.

friday five

A falta de inspiración y porque me gustaron las preguntas, vuelven las 5 del viernes (del viernes pasado)

1) ?Qué querías ser cuando eras pequeño?
Maestra o bióloga marina
2) ?Tenías clara tu vocación en la adolescencia?
No, de hecho cuando terminé la secundaria me fui de mi casa (Punta alta, sur de la pcia de Buenos Aires) a Rosario (provinicia de Santa Fé) para vivir en casa de mi tía y estudiar Psicología. aguanté un año y me volví. Mis viejos insistieron con alguna carrera universitaria y me metí en Bioquímica. Hice tres años de carrera en cuatro cronológicos. Me gustaba pero nunca tanto como para aplanarme el traste estudiando, tenía notas medianamente decorosas pero yo recuerdo ahora esos años como los años del "mientras espero". Como si en aquella época pensara inconcientemente: "mientras espero encontrar mi camino verdadero, sigo acá". Después me casé y me fui con Silvio, dos años a Viedma y después a Tandil. En Tandil para no seguir mirando la pared, me anoté en un magisterio (a ver qué onda) y fue un golpe en la cabeza: ESO era lo que buscaba. Cuando me recibí trabajé en una privada y tratando de aprovechar lo que me había dejado la universidad y la bioquímica, encaré el profesorado de Biología.
3) ?Has conseguido dedicarte a lo que querías??Estás en ello??Lo dejas para más adelante??Crees que lo conseguirás?
SÍ! ahora estoy con una sonrisota ASÍ, peleando y protestando contra el sistema, pero por fin dedicándome a lo que quería desde que era así de chiquitita.
4) ?Hay algún oficio o trabajo que te negarías en redondo a desempeñar??Por qué?
Llegado el caso y la necesidad, no me negaría a NADA. Si todavía tengo aire y puedo elegir, no sería nuncajamásdelosjamases traductora de ningún idioma, fundamentalmente porque no me podría resistir a adormar las frases que tengo que traducir literalmente ocn cositas de mi propia cosecha, y tampoco podría estar en una conversación sin tratar de meter mi patira para opinar también.
5) ?Cuál es el oficio/trabajo más original o raro que conoces?
En Paleontología existe una pequeña rama de científicos que se dedican a estudiar coprolitos, buscando evidencias y rastros de la dieta seguida por organismos prehistóricos. Eh? Ah, sí. Coprolitos son materias fecales fosilizadas, caquitas muymuymuy antiguas que cualquiera de nosotros patearía como una piedrita más. No se si es original, porque en cualquier laboratorio de análisis clinicos se hacen estudios de materia fecal, pero andar revolviendo caca vieja, ejem, en fin...

la que murmura a mi oído

Había una vez una bruja que se apersonó al planeta y se instaló muy cómoda en el hombro izquierdo de una señora treintona.
Le decía cositas al oído, cositas como: "guarda con esta mina que te saluda sonriendo pero después te roba las planificaciones" o a veces "por qué no te bañas temprano que a lo mejor hoy hay milonga?" y hasta llegó a decirle "ojo con este verdulero que te pone las peras podridas mezcladas con las buenas".
La señora trientona no le daba mucha bola, por eso de seguir sintiéndose dueña de sus actos, pero las evidencias de los poderes verdaderos de esta bruja se sumaban día a día.
Pero todo cambió una madrugada a comienzos de marzo.
La tarde anterior había tenido un sol radiante y la señora treintona lavó los acolchados de los chicos. No, no lavo a los chicos que son rellenitos, lavó eso gordito y lleno de guata que se pone encima de las camas. Por la noche, antes de dormir, la señora salió al patio, miró el cielo y tocó la tela. "Hmmm, todavía está mojada; bue, los dejo colgados, total hay estrellas...". La bruja que estaba un poco amodorrada saltó a los gritos en su hombro izquierdo: "no, no, no, esta noche va a llover!" La señora treintona se hizo la sorda y arrastró sus pantuflas para la casa. La bruja le tiró de las orejas y casi se cae por insistir "sacá esos acolchados de ahí que esta noche va a llover!"
Nunca corrí, perdón ejem, nunca corrió tanto esta señora treintona como esa noche a las tres de la madrugada cuando el golpe duro de las gotas contra el techo le confirmaron que esa bruja que ahora la miraba con una semisonrisa socarrona desde su hombro izquierdo, una vez más, había tenido razón.
La señora treintona en la actualidad sigue bastante fielmente los consejos de esa brujita que vive en su hombro izquierdo. Y aunque sigue igual de torpe e inocente, por lo menos ya sabe con mayor seguridad cuando ponerse ESE perfume especial y cuando depilarse.

mirá vos

Parece que ahora a los docentes hasta nos van a sacar el derecho a protestar.

30 días

UN MES! bue, casi
Qué barbaridad, qué abandonado tengo este rancho.

Detalles de la ausencia:

1

La obra de remodelación/ampliación de la casa sigue avanzando, y con la obra avanzan el polvillo, el pegote de cal y cemento en las zapatillas, las preguntas al arquitecto, los ruidos y golpes, las recorridas eternas buscando los mejores precios en pisos, ladrillos, ladrillones y cerámicos, sanitarios, grifería, maderas, hierro torsionado y muchas otras cosas que ni siquiera tenía idea que existieran.

2

El comienzo de clases, de las clases de Ailén (2ºEGB; inglés; natación y guitarra), de las clases de Lihuel (jardín sala de 4, gimnasia) y de las clases de Mariana (sigo con mi 9ºEGB y ahora incorporé dos 7ºEGB, además del curso de violencia familiar y las imperdibles clases de natación).

3

Algunos memoriosos recordarán que el año pasado tuve que formatear el disco C. Después de ese incidente me acostumbré a resguardar mis archivos una vez cada quince días. Menos mal, porque mi computadora después de la mudanza al galpón se ofendió terriblemente, creyó que la descartábamos por obsoleta, cayó en un pozo depresivo y se suicidó.
Sep, así como lo oyen: un día fui muy inocentemente a prenderla para seguir armando mis planificaciones (tarea docente divertidíiiiiiiisima por cierto) y no arrancaba. Las lucecitas parapadearon un segundo y después...........................silencio...........................nada de nada...........................excepto por... "Ché Silvio, qué es ese olor raro?" Desde el patio vino Silvio arrastrando las ojotas y diciendo "hmmmmmmm?" "Ese olor, qué es ese olor?" "No, no, NO!!, apagá la zapatilla, la zapatilla!!!" Yo como estaba de sandalias (hacía muuuucho calor ese día) no entendí de qué zapatilla me hablaba.
End of the story: Se quemó. Todavía no entendí muy bien qué, pero el diagnóstico que dieron entre Silvio y mi cuñado fue terminante: "se quemó". Y las fotos? Y los mp3 que no había copiado? Y los jueguitos esos que son del año del ñaupa? y el banner? Kaput.
Silvio tardó 10 días en conseguir todo para armar otra máquina, configurarla similar a la que teníamos (similar no es lo mismo, en serio, en la ropa por ahí uno zafa, pero en otras cosas, créanme, similar no es lo mismo) y dejarla a punto para trabajar.

4

Tener la máquina en el galpón hace que uno piense varias veces en la necesidad de ir a prenderla y conectarse a Internet. Creo que fue la cura desintoxicante más simple de mi vida, hasta estoy pensando en sacar la heladera y la alacena y llevarmelas al galpón, para así poder adelgazar de una bendita vez ;). Se nota que como no tengo cerca el objeto de mi tentación, es como si dejara de existir. Las pocas veces que me he conectado ha sido por verdadera necesidad de información o por mandar y bajar mails. He leído algunos pocos blogs, pero no hice un círculo taaaaaan desmedidamente amplio como otras veces. Me limité a leer los que más más más me gustan, aunque tampoco he dejado comentarios.

5

En este tiempo desinformatizada retomé la costumbre del papel y la bic azul. Y me han germinado unos porotos felices que me gustan mucho. Y también me gané varias siestas leyendo, pero no letras en una pantalla, sino libros-objetos. Y pude disfrutar otra vez del sillón ese que tiene el hueco justo de mi traste y del sol en la ventana mientras mi hijo juega a los piratas con un parche de cartulina y una espada que armamos con los dedos llenos de plasticola blanca.

Saben una cosa? Durante mi ausencia los extrañé, mucho muchomucho. Pero no tanto como yo hubiera creido.

circo!

Circo circo circo!! Llegó un circo al pueblo!!
Qué bueno, qué bueno, qué bueno. Este fin de semana ya sé a dónde ir con los chicos...
Voy a romper el chanchito y durante el intervalo voy a ir con los payasos para comprar la fotito con el visor de plástico, y un coso de algodón de azúcar color rosa (no, verde no quiero, quiero rosa), y de esas varillitas que se parten y brillan en lo oscuro, y panchos con muuucha mayonesa y cocacola, y ojalá tengan la nariz de payaso esa con chifle porque quiero una, y un yo-yo, y eso qué es? no importa, dámelo también.

Pobre Silvio, tener que lidiar con tres enanos pedigüeños fanáticos del circo.

de docentes y otras yerbas escolares

El primero que me hizo mover en la silla un poco incómoda fue Paul con sus posts acerca de la educación, sobre todo porque lo focalizaba desde la enseñanaza de las ciencias (que es mi tema), pero en aquel momento tenía la cabeza demasiado fría como para intentar dejarle algún comentario coherente. Después en varios foros docentes se armaron discusiones movidas acerca de incumbencias de títulos, cambios en el estatuto y alborotamiento de módulos en polimodal. La semana pasada durante el reencuentro con los colegas en la escuela el bichito argumentativo empezó a ponerse realmente interesante. Y el domingo con el anuncio de la suspensión de actos públicos para titularizaciones, la continuidad de provisionalidades y suplencias, sumado a la posible reforma del estatuto del docente me terminó de estallar la térmica.

Esto no es de ninguna manera una justificación pero a veces para los que no son docentes es difícil entender las complicaciones y tironeos a los que está sometido el maestro o el profesor:
--> Los cambios constantes que te hacen en el discurso los que están arriba;
--> la falta de respaldo real y honesto de los gremios que tendrían que defender nuestros derechos;
--> el tener que acomodarte de acuerdo al humor de tu director al punto de tener que formatear planillas completas porque "acá hacemos todo en arial, no en times new roman y además dejamos sangría de 1,5 y no de 1" (juro que es real);
--> la ausencia conciente de los padres que te dejan a los pibes en la puerta el primer día de clases y vienen a buscar el certificado de cursada el último día, como si la escuela fuera un enorme depósito o guardería;
--> la violencia latente que existe en todos lados pero que se respira en casi todas las aulas sin importar a qué sector social pertenezcan los chicos;
--> los "cuchillos pedagógicos" que te tiran los más veteranos que están descreídos y amargados de todo;
--> las trabas burocráticas que encontrás cuando resulta que después de pagar cerca de $500 por hacer un curso de perfeccionamiento acerca de la mediación escolar o la prevención de adicciones no te aparece el puntaje prometido, mientras que a tu compañera que hizo gratis un curso acerca de las bondades de la rúcula en la dieta de la portera recibe tanto puntaje como si hubiera hecho un master en la unviersidad devayaunoasaberdonde;
--> la incoherencia que existe en muchas medidas que te caen siempre desde un escalón más arriba (que las evaluaciones así, que los planes de clase asá, que la disciplina así, que la tolerancia asá) y que vos tratás de acomodar lo mejor posible a tus propias y personales convicciones (en caso que las tengas);
--> la falta de preparación y de apoyo para prepararte que tienen los docentes en muchas areas que según el título no necesitan saber pero que al final terminan aprendiendo a los golpes (desde trabajar en aulas integradas con chicos con dificultades visuales y/o auditivas, conocer qué se debe hacer y que se puede hacer cuando encontrás un alumno con signos de violencia familiar, manejar situaciones que limitan en lo delictivo y hasta saber entender que si en una escuela con comedor los últimos quince minutos no te dan ni cinco de bola es porque la escuela está impregnada del olorcito de la comida lista y ellos tienen HAMBRE);
--> la permanente competencia despiadada que se plantea con gente que hasta unos años antes era tu compañero de estudios y tu hermano en las crisis de examenes, donde por cuatro módulos ($125,00 para un profe sin antigüedad) son capaces de buscar tu prontuario en la policía.

Todo esto (que no es todo) te provocan primero desconcierto: sos un recién recibido, con tinta fresca en el diploma, durante la carrera nadie te instruyó que hay algo que se llama "estatuto del docente" y que pauta muy bien todas las obligaciones y derechos que tiene un docente. Y como el sistema educativo es el súmun de la burocracia, aunque te estés muriendo si no tenés el papel que corresponde (lenado por triplicado) no podés llamar a la ambulancia.
Después te da una sencación de estar abandonado a tu suerte en una isla desierta: nadie se hace cargo, todo lo dan por obvio y sos un suertudo de novela si encontrás a alguien con ganas de sentarse tooooooda una tarde de sábado a explicarte con pelos y señales las vueltas y más vueltas administrativas. Y a eso sumale que tenés que estar en buenas relaciones con las porteras, porque ellas manejan todo el submundo de los correveydile y saben a quién hay que darle bola, a quién hay que tener de amigo y a quién más vale no contrariar.
Y finalmente podés caer en un resbaladizo "ma' sí" que te lleva de cabeza a uno de dos pozos:
--> en uno mandas todo al carajo y te dedicás a hacer lo menos posible y a eximir a todos sin preguntar para así evitarte dolores de cabeza (no, dolores de conciencia no, si total para esta altura ya sos inconciente a todo lo que no sea el depósito de tu sueldo y del bendito incentivo)
--> en otro mandás todo al carajo pero te dedicás a hacer, a escribir, a armar proyectos locos aunque todos te pongan cara fea, a perseguir a la de lengua para que el texto informativo lo trabaje en conjunto con vos, a averiguarte el teléfono de la de plástica para ver cómo se puede armar una maqueta del ADN, a tener dolores de cabeza y gastritis buscando que de alguna manera misteriosa la cabeza de los alumnos haga CRACK, piensen y aprendan.

Sí, ya sé, seguramente abundan más los profes y maestros del primer tipo, aunque también hay muchos híbridos entre los dos casos (gente que se preocupa y trata aunque no le den el lugar, o gente que no se calienta pero por lo menos le da culpa). Pero bueno, los del segundo tipo (los "quijotes" los llama una colega) también existen, se diluyen un poco en la marea de las escuelas, pero existen. Son como las pulgas: no van a poder parar la locomotara pero van a llenar de ronchas al maquinista.

Lo malo es que hay que rezar para que a nuestros hijos le toquen un buen porcentaje de estos profes y maestros.

home sweet home

Esta era mi casa hasta el lunes de la semana pasada.
Según Ignacio, esta va a ser mi casa cuando los albañiles terminen de trabajar.
En este momento es un revoltijo de ladrillos, arena, cal, cemento y números. Y promete hacerse peor cuando la semana que viene tengamos que mudar nuestro dormitorio y desarmar definitivamente el escritorio.
Sumadito a eso la semana pasada empecé a trabajar otra vez y la directora quiere proyectos hasta para ir al baño.

Ay... está mal ir deseando a esta altura del año que lleguen las vacaciones de invierno?

UPDATE: Para los que no pudieron ver las fotos prueben con estos links: casa original y casa proyecto

to do list

reordenar el galpón, los galpones en realidad para reacomodar los cachivaches

juntar una caja ASÍ de inmensa con zapatillas del número 18 al 21 y llevárselas al padre Hugo

tirar: una bañadera de bebé con el fondo roto, una faja adelgazante toda podrida, cajas y más cajas llenas de papeles papelitos y papelones, un paraguas todo torcido, telgopores protectores de tele-video-equipodemúsica-walkman-etcétera, un cofre con la paciencia acumulada en horas de control mental junto con los cassetes del método Silva

guardar por las dudas: las primeras ropitas de bebés de los chicos, el changuito, la sillita de comer, el carrier, el portapañales, el bolso y el cambiador

mudar libros, revistas, albumes de fotos, adornitos y mi colección de lechuzas al galpón renovado de mi mamá; caerme en el camino y lucir con orgullo un moretón violeta muy coqueto

amanecer a las 7:00 am y escuchar PAMPAMPAMPAM PAM encima de mi cabeza mientras las perras ladran mirando el techo con ese ladrido que dice "quién anda ahí arriba sin nuestro permiso?"

levantar las plantas del minijardín cantero del frente para que los pedazos de mampostería no los aplasten, replantarlas en el patio de atrás y rezarle a San Cristóbal para que las perras no me las mastiquen

lavar los pisos tooooooooodos los días al mediodía y al atardecer, y aún así sentir el polvillo en tooooooodos lados

Espero que la casa quede tan bonita como el dibujito que una tarde de hace tres inviernos hizo Ignacio, el arquitecto, porque sino...

San Valentín

Seguramente en esta fecha aparecerán pilas y pilas de posts hablando de amor en todas sus variantes. Trataré de recopilar la mayor cantidad que encuentre.

Mientras tanto, a todos ustedes que nutren este blog con las perlas de su corazón, les deseo:

FELIZ DÍA DE LOS ENAMORADOS

san valentin

De San Valentín no me interesa nada, ni los regalos ni la historia ni si es un anglicisimo más que incorporamos ni si es comenrcial ni la cantidad de corazones que se ven en la vidrieras ni que la radio se haya puesto insufrible con tantos mensajitos, nada.
Lo único que me interesa de San Valentín es que es la excusa perfecta para fletar a los enanos por un día a casa de los abuelos y festejarrrrrrrrrr...

Permiso, me voy a terminar la mochila de Lihuel y a ver si Ailén terminó de desayunar.

lecturas

Hoy se recuerda el aniversario número 20 de la muerte de Julio Cortázar.
No es algo menor, pero últimamente prefiero los nacimientos antes que las muertes.
Y hoy se festejaría el cumpleaños número 195 de Charles Darwin.
Así que donde sea que estén hoy don Julio y don Charles: cheers! y gracias por horas llenas de placer y lectura.

LEAN ESTO ANTES DE LEER EL POST DE ABAJO
A todos los que comentaron y me "abrazaron" así de lejitos, GRACIAS.
Esto también soy yo, a veces me pongo triste y se me da por hacerme un ovillo para desaparecer.
Pero después se me pasa.
Siempre se me pasa.
Y yo sé que no se puede estar cien por cien pila todo el día toda la vida, porque eso tampoco es saludable y tampoco es normal. Pero igual me da bronca que me agarre la tristeza de los tobillos y como (para molestia de muchos de mis amigos) trato de entender todotodotodo lo que me pasa, cuando me encuentro con algo que se siente pero que no se puede explicar me enojo y me enrosco.
Y ahí ando por la vida, triste y enojada, todo junto.
Pero así como a mis amigos que me siguen llamando por teléfono cuando estoy así, después les llevo facturas y les cebo mate con mucha espumita, a ustedes les digo GRACIAS y los lleno de besitos.

la parca

Mi primer muerto fue a los 9 años. No, miento, en realidad mi primer muerto fue a los 3 años y fue mi abuelo paterno, que murió en Rosario. Al velorio fue solamente mi papá y de allá se volvió con una pelea amarga con su mamá y sus hermanas que duró toda mi memoria. Pero eso es otra historia.

El segundo muerto en orden cronológico pero el primero real y visible para mí fue sí cuando tenía 9 años.
El papá de M., una compañera de la escuela, era dibujante técnico aunque a veces nos dibujaba monigotes para entretenernos mientras tomábamos la leche a la merienda. Yo siempre lo veía como un señor muy muy viejito, en realidad tenía 47 años pero para mí tenía más pinta de ser el abuelo que el papá de M. Un día en quinto grado (o era en sexto?) vino la maestra a decirnos que el papá de M. estaba muy enfermo y que teníamos que rezarle mucho a Dios para que se mejorara. La escuela donde iba era católica y mi cerebrito altamente influenciable había recibido altas dosis de doctrina religiosa, así que yo creía fervientemente en que si me portaba bien, iba a misa y rezaba mucho entonces nada malao pasaba y tenía asegurado un puestito en el Cielo. Demás está decir que aparte de las cadenas de oración que hacíamos en la escuela yo en mi casa rezaba mucho a la noche para que el papá de M. se mejorara y pudiera seguir consiguiéndonos esas piedritas cuadradas de mármol blanco para la payana.
Un día apareció en el aula la directora. Es raro cómo se fijan en la memoria ciertos detalles absurdos de momentos así. Yo te puedo describir perfecto la cartuchera que tenía mi compañera de banco ese día que doña Norma nos dijo: "Acaban de llamar del hospital, el papá de M. falleció hace una hora".
En mi cabeza no había lugar para otra pregunta que no fuera "por qué?" Me daba vueltas y vueltas hasta marearme: por qué por qué por qué por qué Fue mi primera bronca con Dios, mi primer desengaño, el primer palo en mi fe. Me sentía traicionada, como si todo lo que habíamos rezado y pedido no hubiera servido de nada, como si todo lo buena que era M. que siempre te prestaba las cosas y te regalaba los mapas calcados con plumín que le hacía el padre no sirvieran a cuenta de evitarle los malos momentos. por qué por qué por qué por qué
Al otro día a la mañana y en fila desde la escuela, metidos en el uniforme azul fuimos al velatorio. Mi mamá no me quería dejar ir, tenía miedo que me impresionara. Tarde má, la impresión ya estaba impresa. Una vez ahí estaban las chicanas entre los compañeros para ver quién se animaba a entrar a la "capilla ardiente" y quién era un miedoso que arrugaba frente a un muerto. Y yo no iba a dejar que me cacarearan como hacían con los otros. Así que entré y me paré al lado de la mamá de M., al ladito del cajón.
La mamá de M. hablaba y hablaba, decía que había adelgazado porque mirá cómo le queda holgada la camisa, si hasta los zapatos le quedan flojos como si se le hubieran achicado los pies y que por lo menos así ya no se quejaba de los dolores y había mucha mucha gente y el aire era pesado y lleno del olor de las coronas y esos dos cirios amarillos en la punta que se hacían cada vez más finitos y había algo en mis orejas que me hacía blublu y el papá de M. que era el que dibujaba monigotes a la hora de la merienda pero que no era él aunque pareciera dormido pero yo nunca lo había visto dormido y las manos flacas que ya no agarraban un lápiz de punta de cera sino que se agarraban entre sí sobre el pecho y yo y yo y yo.
Ya no importó si me cacareaban, salí de ahí caminando derechita y me fuí a la vereda. La maestra después me retó porque salí sin permiso, pero era como era muy complicado explicarle me aguanté el reto y las risas de mis compañeros. Después en mi casa mi mamá me preguntó todotodotodo como siempre y a la noche dormí por primera vez boca abajo. Aún hoy trato de dormir siempre en cualquier posición menos boca arriba, y si por alguna razón me duermo así seguro que en mitad de la noche me despierto con pesadillas o sueños feos.

Después de eso tuve otros muertos, algunos más importantes y otros menos, algunos jóvenes y otros viejos, algunos parientes y otros solo conocidos, algunos de muerte accidental y otros de lentas agonías. A muchos de esos velatorios asístí, pero generalmente no me acerco mucho al cajón. Hasta el domingo 1 de febrero.
La que murió fue la abuela de mi cuñado. Doña Amelia era una señora muy elegante y grande (82 años), viuda y coqueta, vivía en la iglesia. Era la típica señora mayor que uno ve en las iglesias limpiando los altares, planchando los trajes del sacerdote, preparando la jarra con el agua para los bautismos, controlando las limosneras, zurciendo los trajes de los santos y eso. A pesar de eso no era muy rompecocos con el tema religioso, uno podía sentarse y hablar de cualquier cosa con ella, desde política hasta recetas para la tos. El sábado doña Amelia fue a la misa de la tarde (como siempre) y el domingo a la mañana amaneció muerta en su cama en su departamento donde vivió sola y sin compañía por muchos años.
La encontró uno de los hijos que la iba a invitar a almorzar, doña Amelia estaba acostada en su cama, dormida y tranquila.
Y dormida y tranquila parecía adentro del cajón cuando yo me acerqué para verla. Serena. Eso, serena. Y a mí la habitación no me dio vueltas y vueltas, y las orejas no me hicieron blublu, y no tuve que salir corriendo a la vereda.

Después de ese domingo fue que a mí me atacó la tristeza. Y supongo que está bien. Que es lógico. Que es entendible. Así que agarré hojas y una fibra verde y escribí todo eso que está un cacho más arriba. Y lloré hasta que se me hincharon los ojos y hasta que me lavé la tristeza. Después el viernes me fui a Monte Hermoso y conseguí que el mar y el viento me lavaran la cara. Y ahora ya estoy tranqui otra vez.
Aunque siga sin poder dormir boca arriba.

no sé

De dónde viene la tristeza? Por qué camino se abre paso a la superficie? En qué momento cierro los ojos con fuerza y aparece la palabra dibuajada?
No sé. No sé. No sé.
Cuántas veces me he sentido triste? De qué manera me asalta la tristeza? Cuándo se va a ir para tener la cabeza vacía otra vez?
No sé. No sé. No sé.
Por qué esta falta de aire? De dónde esta ausencia de sabores? Para qué esta sensibilidad absurda?
No sé. No sé. No sé.



NO SÉ

365 rosas

Quién dijo que los gestos galantes han pasado de moda entre los jóvenes?

yo

esta soy yo el día de hoy


me gustaría saber por qué

capaz que no, pero...

Volvió N., mi cuñada menor. Pero no es que volvió de visita: volvió para vivir aquí otra vez.
Renunció a su trabajo en Buenos Aires (como analista financiera en Personal) para empezar a partir de hoy a trabajar en fiscalización de RENTAS oficina Bahía Blanca.
Como yo soy bastante inconciente y poco diplomática, y como ella relataba la sucesión de eventos de manera bastante elíptica, al final le pregunté: por qué te volviste? es mejor la plata? (no) entonces? (es que como las cosas con J. pintan que van bastante en serio, entonces me vine porque sino era un quilombo)
La charla fue el sábado.
Hoy es lunes, pero a mí me sigue volando una mosca en la panza que me dice que algo huele mal en Dinamarca.
Lo que más me zumba es que:
N. NO se parece a ninguna de mis amigas enamoradas, no da muestra de babearse por su hombrecito ni pone ojitos de ballena en celo ni suspira mirando el techo en la mitad del almuerzo; los he visto juntos y hacen una "linda" pareja pero algo en la nuca me molesta cuando veo cómo él la trata a ella (aunque disimule poniéndole onda de "esto es una joda y te verdugueo todo el tiempo porque te quiero mucho");
ella no ganaba ooooooh LA plata en Buenos aires pero estaba en un puesto muy bueno y con muchas probabilidades de mejorar, y ahora vuelve a un puesto contratado por un año por un sueldo mucho menor;
los comentarios de los padres (felices por tener a su bebé menor de vuelta en el pago) diciendo que qué bueno que él la haya podido "traer de vuelta", como si N. fuera un paquete trasladable;
un "algo" que no sé bien todavía qué es, pero que me molesta bastante.
Lo único que espero es que por esta vez mi sentido de bruja me falle y que N. realmente haya vuelto porque está perdidamente enamorada de J. (y que sea recíproco) y porque su centro afectivo sea más importante que su centro racional.
Ojalá. Ojalá. Ojalá. Ojalá.

yhchang

Ni idea cómo llegué a esta página pero no puedo dejar de recomendarla:

Cunnilingus in North Korea

Entren sin miedo porque noy ni una sola imagen, son solamente palabras y música. Y aunque a veces esa combinación puede ser letal, créanme, en este caso es "educativo". Pero no en ESE sentido en que están pensando, sino educativo en un sentido político (?).
Hay que leer mucho mucho, todo en inglés y las palabras se presentan en un ritmo furioso y a veces inconstante. Esto en parte es porque el texto sigue la música de fondo, que es in-cre-í-ble (si alguien tiene idea de quién es el que canta favor de comunicarmelo).
Entren de un clic y sin chucho, que aunque sea por la musicalización vale la pena.

UPDATE: fui al sitio raíz Y0UNG-HAE CHANG HEAVY INDUSTRIES y me encontré con una pila de animaciones similares, muchas en inglés, otras en coreano, japonés, chino y hasta en español. Excelentes todas y con una musicalización facinante que en algunos casos cambia de acuerdo al idioma.
No dejen de pasear por ahí, aunque sea porque el hecho de ver las animaciones en japonés acompañadas de un jazz lleno de bronces, es una experiencia muy rara.

caminos

Hay blogs que leo regularmente pero que jamás linkeo.
Por qué? Ni idea.
Pero tengo caminos ya hechos y sé que de alguna manera, sin necesidad de enlazarlos voy a encontrarlos y disfrutar de la lectura.
Pero lo verdaderamente divertido es cuando voy descubriendo otros caminos de casualidad, tanto que cuando quiero recuperar el hilo y leerlos nuevamente me resulta imposible.
Por ejemplo hoy mi camino fue el siguiente:

Horacio --> Bohdi --> Almu --> fer --> yomismo --> josé docaragón --> Carmen --> Fabrizio Ferri Benedetti --> Duveth --> Homero --> & --> vpv --> sentinela --> Kira --> H --> Febe --> Amanda --> C_R_P --> not a pretty girl --> y acá ya me dolían los ojos, así que dejé de caminar y me volví a mi casa.
Muchos blogs no los conocía, otros los había visitado alguna vez hace mucho tiempo y otros son parte de mis paradas frecuentes.

Lo raro es que esto mismo sería imposible hacerlo en la vida real. Uno no puede por ejemplo ir a casa de una amiga y decirle "a ver mostrame de agenda o tu directorio" poner el dedo al azar en algún lugar y moverse hasta ahí. Llegar, tocar timbre y que te abran la puerta, que te dejen mironear todos los rincones y volver a lo mismo, "a ver mostrame de agenda o tu directorio". Todo en un loop completamente bizarro e irreverente.
Los que mantenemos un blog activo y lo dejamos ahí dispuesto a los ojos de cualquiera, definitivamente somos gente rara.

rta

A veces parezco idiota porque pregunto trivialidades y me guardo las interrogaciones que de verdad valen.
Pero no es que lo haga de lela, nonono. Ni siquiera es por timidez.
Es por miedo.

Por miedo a las respuestas.

ja!

... y entonces va y dice ...

"ah, no, a mí que me falte cualquier cosa, pero el sacacorchos es imprescindible..."

... todavía me pregunto como no me hice pis de tanto reírme.

es así?

Trux se pregunta: "el amor es así?"

princesita

La manía del weblog personal llegó a todos lados.
Tanto que no alcanza con contar la vida propia, a veces hace falta dar vuelo a la pluma imaginativa que todos tenemos dentro (algunos más dormida que otros, pero bué) para inventarse un personaje completo. Que no es ni más ni menos que lo que hacen muchos escritores al armar novelas complejas: se inventan un personaje, un tipito cualquiera y lo van adornando con una personalidad, un pasado, parientes, amigos, una familia cercana, paisajes, en fin, con todo lo que su imaginación pueda darle a ese personaje para que se vea y se lea real.
He leído en muchos blogs comentarios adversos acerca del Weblog de una mujer gorda. Que si Mirta existe, que si es un grupo de creativos y guionistas, que si ella de dedos firmes teclea los posts, que si es una especie de blognovela finamente orquestada. A mí la verdad no me interesa nada de eso. Porque Mirta empieza a ser real desde el momento en que la leo. Sus desventuras, sus problemas y relaciones con los hijos, con el negocio, con los vecinos, todo eso es real mientras lo leo. No sé si es real después, afuera de la pantalla. Y honestamente, me importa un cuerno.
Hace unos días llegué de casualidad a otro blog de estos en que mientras lo vas leyendo te vas creyendo que es real. Es el "Diario de Letizia Ortiz".

Y quién es Letizia Ortiz? Es la periodista que se comprometió con el principe Felipe de Asturias, el futuro rey de España. La cuestión es que al principio tenía un poco de desconfianza mientras leía, pero ya después me metí en el juego y me creí que esas bien podían ser las sensaciones que cruzan a esta mina. Sensaciones contradictorias, a vecs acobardada por tanto protocolo y a veces enamorada hasta el tuétano de su "Filíp".
Claro, si uno se toma el trabajo de leer hasta el final de la página se encuentra con el siguiente texto (que ni siquiera está en letras chiquitas) : "Respetuosa ficción literaria compuesta día a día sobre la vida de un personaje público " Ajá, así que ficción literaria. "Solamente" ficción literaria.
Y bueno, no importa. Igual está bueno imaginarse que uno es una mina común que labura y eso, y que de golpe conoce al Príncipe y se enamora y todo eso. Después de todo, no es esa la base de "La Cenicienta"?

18:00:25

La hora exacta en la que a Emmanuel le partieron el corazón.

A ver...
Para qué me voy a gastar tratando de explicar lo que me pasa, si ayer Marina lo hizo tan pero tan bien...
No tiene sentido que me esfuerce, no, no tiene.

el puto amor?

Ella salió de mi vida 6 meses después de dejarlo, la llamé y la dije que no podía volver a verla porque la seguía queriendo y, claro, ella rehacía su vida con otros chicos, otros. Pufff. Tan solo de vez en cuando, cuando llegaba a casa borracho y falsamente abatido una vez más, la escribía mails donde le contaba que la quería, que me acostaba con otras chicas con las que no conseguía sentir nada, las cosas que me pasaban, etc...

Ella nunca respondía, ya se lo avise antes de dejar de verla definitivamente: ?no respondas nunca a mis mensajes o mails borracho?. Ella, muy inteligente, no lo hacía.
Volví a verla hace poco mas de un mes, ya lo mencioné anteriormente, y creí que todo estaba superado. Que verla y no echarla de menos marcaría un antes y un después en el destino de mis sentimientos. Claro, yo estaba con otra, que me dejo al poco, pero me entretenía con otras. Pero han llegado las navidades y estas fechas a las que no tengo un cariño especial pero que me han hecho volver a pensar en ella. En lo bien que lo habríamos pasado en esa casa donde estuvimos a punto de instalarnos. Con nuestro gatito, nuestro peculiar gusto decorativo y las paredes mal pintadas por nosotros. (...)

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PM 100%real

                                        a
                                     m
                                  a
                               c
                            la                no estás
            así  se    siente
                            cu                conmigo
                               a
                                  n
                                     d
                                        o

Hoy me gustaría volver al año 94 y que yo me pudiera colar en tu viaje de trabajo.
Pasarnos dos-tres-cuatro-lashorasquesenecesiten viajando, tomando mate y hablando. Después yo me dedicaría a caminar por el pueblo-que-sea, miraría vidrieras, entraría a algún bar a tomarme una 7-UP con mucho limón, escribiría en mi cuaderno, sacaría fotos, me sentaría en la plaza o en el balneario a esperarte.
Más tarde escucharía el relato de todas tus peripecias electrónicas con cara de verdadero interés aunque no te entienda ni una sola palabra. Cenaríamos y buscaríamos un hotel que te haga una boleta de habitación simple pero que nos de la llave de una habitación doble.
Pero no, no se puede.
No se puede volver el tiempo atrás, ni se puede dejar de ser esto que hoy somos.

Eso sí, si el proximo viaje vas a Viedma, no sé de qué manera pero yo me cuelo.

amor a quemarropa

Was sabe que en este mundo pocas cartas de tinta y papel caen en los buzones, pero igual se asombra ante el comentario: "debe ser bonito que alguien te escriba..."

Pequeña obra teatral titulada: EL ASADO DEL DOMINGO
Ambientación: pileta pública, sector de fogones a la sombra de los eucaliptos, domingo al mediodía, mucho pero mucho calor
Intérpretes: Tres matrimonios, cada uno con su respectivos chicos más una abuela.
Público: nosotros (que estábamos en el fogón de al lado)

Escena 1: Llegan todos juntos, cada uno trae algo para aportar al asado común. Las mujeres y los chicos se van a la pileta, los varones quedan a cargo del asado.
Varón 1: Bueno, yo prendo el fuego, pero vos andá preparando la carne.
Varón 2: Dale, ché, la sal dónde está?
Varón 1: Fijate en una de esas bolsas que mi mujer trajo de todo, es un frasco blanco creo.
Varón 3 (un señor de unos cincuentipico, bastante gordo y con cara de cansancio): No le pongás mucha sal que después me sube la presión.
Varón 2: No gordo quedate tranquilo (mientras tanto sobaba con cariño un pollo y varias porciones carne vacuna). Lo froto así, ves?, así le pongo menos. Aparte este salero no tiene agujeritos...
Varón 1: Ah, no sé, esas son cosas de mi mujer

Escena 2: La carne está practicamente asada. El pollo se veía doradito y crujiente; la carne en su punto ideal. Llega la mujer del Varón 1.
Mujer 1: Y? Cómo marcha eso?
Varón 1: Y mirá qué pinta tiene. Ya falta poco, el resto cuando viene?
Mujer 1: Ahora enseguida, yo me vine antes para preparar la ensalada.
Varón 2: Che, ni un mate nos vinieron a cebar, mirá el asadazo que nos estamos mandando y ustedes meta joda en el agua.
Mujer 1: Y bueno, ustedes quisieron asado, si yo había dicho de traer sandwichitos...
Varón 3: A mí me hubieran venido bien los sandwiches como picada.
(mientras hablaba la Mujer 1 iba y venía acomodando cosas, poniendo la mesa, cortando tomates y sacando los condimentos)
Mujer 1: Vos gordo con poquita sal no?
Varón 3: Sí, por la presión, que si no me sube.
Mujer 1: Viejo, tomá, ponele vos sal a la ensalada que a mí siempre se me va la mano.
Varón 1: Negra, vos trajiste dos saleros?
Mujer 1: No, traje ese solo.
Varón 1: (al Varón 2) Qué decías vos que el salero no tenía agujeritos? Mirá todos los que tiene...
Varón 2: (mirando el frasco que le muestran) Pero... ese no es el salero que yo usé...

... (((silencio entre los protagonistas y silencio entre el público))) ...

Varón 2: ... el salero que yo usé es ese otro ...
Mujer 1: Este? Usaste este? No te puedo creer! Y le pusieron de esto al asado? Esto es AZÚCAR!
Varón 2: Naaaaaah, en serio?
Mujer 1: Me vas a decir a mí? Es azúcar nene, azúcar.

... (((todos (protagonistas y público) miran el asado en silencio))) ...

Varón 3: Bueno, por lo menos no me va a subir la presión.

Risa general entre los protagonistas y el público, saludo final con reparto de la nueva receta de "asado glacé" de próxima aparición el El goumet.com

contradicciones

Alex tiene un blog llamado "El frasco del odio". Uno pensaría que encontrar amor en un blog con semejante título es algo poco probable, y sin embargo no es así. Es más, tiene una categoría entera llamada "amores vacíos" y contradictoriamente está repletita de amor.

hablemos de amor

Angelina pone un pequeño diálogo acerca del amor,
claro que para ciertos temas se puede dialogar sin palabras...

La mayor parte del tiempo trato de ser algo así como espontánea.
Pero algunos detalles a la hora del lavadero me delatan:
         --> La ropa sucia blanca la pongo en un canasto blanco; la ropa sucia de color la pongo en un canasto naranja. Me pone muuuuy nerviosa encontrarme un par de medias verdes en el canasto blanco.
         --> A la hora de lavar la ropa de color separo todo lo naranja o beije o marrón por un lado, todo lo verde por otro, todo lo rojo por otro y todo lo azul o violeta por otro. Si los subgrupos de color son chicos puedo combinar lavaddos de rojo-azul y de amarillo-verde; nunca pero nunca de rojo y verde.
         --> Lavo la ropa personal por un lado y en otro ciclo diferente lavo sábanas, toallas, manteles y repasadores. Nunca pero nunca lavo una servilleta o un pañuelo junto con los pantalones o las remeras.
         --> Saco la ropa del lavarropas siempre en este orden: primero la ropa grande (remeras, camisas y pantalones míos o de Silvio) y la pongo en un balde grande; después la ropa chica (remeras, camisas y pantalones de Ailén o de Lihuel) y la pongo en un balde chico; y por último la ropa interior.
         --> Para colgar la ropa sigo el mismo orden que para sacarla del lavarropas. Y todo lo que es de color lo cuelgo con las costuras hacia afuera.
         --> Uso primero todos los broches de plástico y recién cuando se terminan sigo con los de madera.
         --> Las medias siempre las cuelgo de a pares. Si encuentro primero una en el balde, la cuelgo y dejo el espacio al lado para cuando aparezca la compañera.


Sí, soy toda una maniática estructurada.
Yo me río y trato de justificarme diciendo que es porque soy de Virgo.
Pero en realidad hay días en los que tanta estructura me preocupa.

Extrañandote

Errante Soñador empieza su historia diciendo: "No podrías imaginarte las noches que he soñado contigo." Y cerquita del final pone: "Y la voz silenciosa de mi alma grita por tí." Por qué duele tanto la ausencia?

Una pequeña lavada de cara.
Sigo en blue, pero ahora disfrazada de estampilla.
Y por ahora nada más, que hoy a la noche los chicos tienen el campamento de la Colonia de Vacaciones.

((((hoy no hay chicos en la casa y se puede hacer ruido fuerte después de las 23!!!! o incluso antes!!!!))))

Ando con las manos llenas de tags y de imagenes modificadas, con los pies sucios de silencio y la panza llena de ese aire azul que queda encerrado entre los árboles.. Tengo ideas que me llenan de viento la cabeza mientras estoy al sol pero que huyen espantadas frente al monitor.
En un cuaderno arrugado y con los bordes manchados de bronceador estoy escribiendo palabras sueltas. Duerme abajo de mi reposera y cada vez que me asalta alguna levanto mi cazamariposas camuflado en bic azul trazo grueso y la estampo entre los renglones.
Por alguna misteriosa razón el ventilador ahora no hace ruido de avión, y el aire que sopla me hace mimitos en el pelo. El silencio de la siesta no me importa, ahora tengo horas y horas de música gracias a este regalo atrasado de Navidad (o será adelanto de cumpleaños?). No sé.
Igual prefiero sacárme los auriculares al sol. Para poder escuchar a mi piel crujir. Para poder escuchar las risas ajenas. Para poder sentir el ruido del agua abrazando los cuerpos. Para eso no necesito MP3 ni playlist ni nada de eso. Para eso solamente me alcanza con mis orejas.

Lihuel ya casi no tiene fiebre. Está de mejor humor, tiene ganas de jugar y hasta le volvió el apetito.
Víctor (el pediatra) ayer fue muy amable y paciente. Sabe que a mí esas diagnosis de virus me molestan y sabe que yo sé acerca de los virus, de su forma de acción y de su verdadera existencia. A pesar de eso me dio una soberbia miniclase de virosis varias, me espantó todos los fantasmas, me puso una lista de por qué descartaba cada cosa y por qué terminaba concluyendo que seguramente era un virus de esos que" joden pero no lastiman". Y de paso y ya que estábamos ahí les hizo un control general a los dos, con lo cual yo me enteré que a Ailén le faltan apenas cuarenta centímetros para alcanzar mi estatura.

Es bueno tener un médico con paciencia, uno que explique todostodostodos los detalles, que agarre el anotador y haga dibujitos para que hasta el padre electrónico entienda. Aunque claro, Víctor nunca se va a poder comparar con Marta. Marta era la pediatra que teníamos en Tandil y cuando supo que nos volvíamos al pago nos recomendó un colega suyo (ex-compañero de facultad) que atendía en Bahía Blanca. Y la verdad es que no nos defraudó, pero aún así no es igual a Marta.
Marta es la clase de doctora que te dejaba todos los teléfonos posibles y que aunque la llamaras a las tres de la mañana para decirle que Ailén de cuatro meses había estornudado cinco veces, te atendía, te preguntaba las cosas con voz de sueño, te consolaba y si era necesario se aparecía en tu casa con un tapado arriba del pijama para revisarla. Marta es la clase de doctora que te atendía dos horas después del turno que te habían dado pero que una vez adentro del consultorio te escuchaba, te respondía por milésima vez las preguntas que se te ocurrían y se demoraba cuarenta minutos poniendo miles de ejemplos para que entendiéramos o enseñándonos cómo aprovechar mejor los beneficios que nos daba la prepaga. Marta es la clase de doctora que suspendió una chorrada de turnos una tarde para hacernos de apoyo cuando tuvimos que internar a Ailén por su broncoespasmo. Marta es la clase de doctora que ante un ataque de fiebre y caprichos de Ailén (justo una semana antes de que naciera Lihuel) se sentó con ella en el suelo y con unos muñecos de tela le explicó sin decirle ni una sola mentira dónde estaba su hermano, por dónde iba a salir y cómo se iba a prender a la teta de mamá para alimentarse (y después de eso a Ailén le bajó la fiebre y le desaparecieron gran parte de los caprichos). Marta es la clase de doctora que hizo que Lihuel después de nacer por cesárea se prendiera a la teta en el quirófano mientras me suturaban y es la que hizo que a pesar de mis pezones horrorosos pudioera tener una lactancia plena con los dos. Todavía guardo papelitos con sus recetas de papillas raras, con sus preguntas para autoevaluarnos y levantarnos el ánimo como papás, con sus recomendaciones para bajar la fiebre, con sus pequeños tips para sobrellevar los berrinches de la enana déspota...

Marta Brea, no sabés como extraño que ya no seas la pediatra de mis hijos.

Al final me volví antes de lo que pensaba, una pena porque la semana pintaba para estar hermosa. Y una pena porque también estaba la posibilidad de que un día se aparecieran de visita Guada y Martín que andan veraneando en el camping Americano. Pero TENÍA que volver, por razones de altas temperaturas, fisiológicas y anímicas.

Lihuel está con fiebre alta desde el sábado. Nada de vómitos, nada de diarrea, nada de catarro, nada de nada; solamente unos mocos y la fiebre que no afloja. El pediatra de Monte dijo que con un poco de ibuprofeno alcanzaba, que seguramente era algo "virósico". El gordo por supuesto siguió tooooodo el domingo con fiebre alta, hecho un flancito sin ganas de nada, comiendo livianito como un pajarito y dándose duchas refrescantes cada dos horas.
Yo me quedé con él mientras todos se iban a la playa (que no tenía ni una agua viva), porque la pobre de Ailén no tiene la culpa de que el hermano se enferme. Entonces Silvio y mi viejo se llevaron a la nena a la playa a jugar, mientras mi vieja y yo nos quedamos en el depto con Lihuel y con su fiebre. Y con mi bronca.
Me lleno de bronca cada vez que a alguno de los chicos les pasa algo. Porque no me gusta cuando los chicos se enferman, aunque sean pavadas como un resfrío o un catarro o lo que sea. Y pienso, hay chicos que son así tranquilos todo el tiempo; los míos no, los míos son una tromba marina en todo momento y en cuanto se quedan quietos más de veinte minutos seguidos es por una de tres razones: (a).- están desarmando algún juguete con un destornillador que le sacaron al padre; (b).- están dormidos de cansancio (tienen la capacidad de pasar de despiertos a dormidos en un tris sin que te des ni cuenta); (c).- la razón más temible de su quietud: están enfermos. Y eso me da muchísimo enojo. Y ese enojo lo mastico y lo maso dentro mío, y mientras le paso la mano por la frente caliente trato de absorber parte de esa energía calórica, para refrescarlo, para que ESO contra lo que su cuerpito está luchando se pase al mío; y vení metete con alguien de tu tamaño, virus cagón del diablo, a ver si conmigo sos tan machito como con el enano. Pero no, el bicho de mierrrrda ese se va a quedar con Lihuel seguramente por un par de días a veranear.
Encima del veneno y la impotencia que generalmente me acompañan cuando los chicos están enfermos, me tuve que bancar un comentario mordaz de mi señora madre que cuando quiere puede hacerte mierda y tirarte toda la poca autoestima que llevas acumulada en dosis nanométricas en una sola oración. Por suerte esta vez mi viejo se puso de mi parte y me defendió.
Igual me hizo puré. Aunque yo lo racionalicé y me auto-expliqué lo que ya sabía: que en domingo no está Victor el pediatra de cabecera; que seguramente coy a caer en otra guardia hospitalaria como la de Monte, con medicos de tinta fresca en el diploma; que no se puede salir a las dos de la tarde con el sol aplanándote contra la ruta como si fueras una provoleta; que Ailén está en la playa jugando con las olas y construyendo fuertes rompeolas con las dos amigas nuevas que conoció; que en casa no iba a hacer nada muy diferente de lo que ya estaba haciendo en Monte. Pero igual me hizo puré. Porque sigue siendo el peso de su dedito acusador y de su mirada vigilante y de su ceño fruncido. Como de costumbre me hizo puré. Porque no importa QUÉ haga o CÓMO lo haga, siempresiempresiempre ella va a tener una opción mejor, una salida mejor, una contestación mejor. Otra vez me hizo puré. Porque aunque me repita como un mantra "se va al carajo, si nada le cae bien yo hago lo que se me canta las reales bolas y listo" yo voy a seguir esperando como una tonta ESE comentario halagador en donde por una vez, por una sola y puta vez, mi vieja me diga: "sí Mariana, está perfecto eso". Por eso, igual, como de costumbre, otra vez me hizo puré...

Bueno, parece que caí nuevamente en las garras de uno de esos posts larguíiiiiiisimos y catárticos. Sepan disculpar.
Por lo pronto, ni bien llegamos a casa llamé al pediatra que nos va a atender hoy a las 17 y por consejo suyo le dí una dosis de paracetamol. En una hora y media la fiebre le bajó de 38,7ºC a 37,1ºC. Ya está de mejor humor, le dio hambre y hasta me pidió de ir al patio a jugar con las perras.
Parece que va mejorando el asunto de la temperatura. Tanto la fisiológica como la anímica.

Me acabo de bañar y lavar la cabeza.

Y a mí qué me importa? dirá usted.

Nada le respondo, pero le quería contar que también me corté el pelo.

Se cortó el pelo? Sola? preguntará usted.

Sí, yo solita mi alma, le respondo. Puse la cabezota así para abajo, así vé? Y después agarré la tijera afilada y chácate! lo corté. Y bastante lo corté.
Me miro y me miro en el espejo, pero todavía no encuentro defectos. Es más, casi casi que me gusta.



Aaaaaaah! Qué placer esto de ser peluquero-independiente...

Qué semanita!
Ya estoy de cabeza en este 2004.
Como verán la decoración navideña voló al diablo. Mejor porque ese verdolaga no me gustaba mucho que digamos. Incluso este celestón también me está cansando. Me parece que voy a intentar cambiarle la trucha un poquito a esto. Lástima que hace tanto calor que se me fríe la neurona.
Ahora en casa estoy limpiando todo lo limpiable y acomodando placares con despelotes del año pasado. Pero con suerte este fin de semana me vuelvo a Monte que está lindíiiiiiiiiiiiiiiisimo. (igual nunca se va a poder comparar con mi querido Las Grutas, pero bueno, este año hay que ahorrar)