me gusta pero me embola

Me gusta que venga J. de visita.
Me embola que siempre lo traiga colgado al novio.
Me gusta que J. haya conseguido alguien que la acompañe y que sea tan bueno con ella.
Me embola que la siga como perrito faldero vaya donde vaya.
Me gusta verla contenta y relajada con él.
Me embola que esté siempre pisandole los talones.
Me gusta que él tenga un auto con GNC asi puede traerla de visita cada vez que se le pinta la ocasión.
Me embola que como buen chofer no pueda esperar sentadito en el auto mientras ella y yo hablamos.

Sabes J. cuánto tiempo hace que nos debemos una conversadita tranquila y sin testigos fisgones metidos plomos fanfarrones opinantes-de-cualquier-cosa?

CRONICA DE UN VIAJE NO ANUNCIADO

(y encima laaargo y aburrido)

Sabado temprano. Valijas, bolsos, canasta. La maquina de fotos? ya esta. El equipo de mate? ya esta. Cerraste el gas? ya esta. Salimos? Salimos. Vamos llegando. Noooo, nos perdimos! Dobla aca. No. Para. Saca el plano. Ah, alla esta. Hola, hola, hola, que tal el viaje? los viejos? todo bien? pasen pasen, bienvenidos. Mi cuñada menor. La emancipada. La que todo el mundo quiere casar. La que abrio las alas y se volo bien lejos del nido. Domingo desayuno. Temaiken. Escobar? Autopista. Por aca, por alla. Subimos. Nooo, nos perdimos! Dobla aca. No. Para. Saca el plano. Ah, alla esta. Animales-animales-animales. De este lado y del otro lado tambien. Gente. Mucha gente. Ruido. Mucho ruido. Peces del mar Argentino en un estanque ambientado como el mar Caribe. Parlantes escondidos que largan trinos de pajaros que no estan. Rocas y paredes de poliestireno. Fotos. Vuelta por Unicenter. Compras, pocas. Fauna, más que en el parque. Cena en el patio de comidas. Jueguitos. A dormir. Lunes caminando. Lindo barrio el de N., mi cuñada. Libertador de un lado, Las Heras del otro, la biblioteca Nacional ahicito nomás. Mira la flor gigante, esa que de dia se abre y de noche se cierra. Y por que la pusieron, má? Explicaciones inventadas, mezclando cuentos con pavadas. almuerzo casero. Tarde caminante. Vamos al cementerio? No. Si. Ni en pedo. Daaaale. Ufa. Vamos. Entramos, miramos, leemos. Son todos nombres de calles?, pregunta Ailen. jaja - sonrisa torcida. Era gente que caminaba, pensaba, lloraba, se enamoraba, como vos, como yo. afuera en la plaza hay sol. Aca adentro las sombras se hacen largas. Los gatos me miran con sus ojos verdes y una cosquilla fea me baila el pecho. Salimos y buscamos a mi cuñada. Las Catalinas se ven enormes y heladas, sin embargo ella dice que es feliz ahi adentro. Cenamos. los chicos se pelean, gritan y saltan como enajenados. el departamento es chiquito, mas chiquito que todos los anteriores. Martes de centro. Subte. Línea D. Diez cuadras caminando para llegar a la estación, pero Ailen ueria conocerlo. Nos equivocamos y bajamos antes. No importa. Esperamos el siguiente y viajamos parados. Bajamos, aunque en realidad subimos. Mira, mira, alla esta el Obelisco. Dimos la vuelta por Corrientes y entrando a una galería aparecimos en Florida. cambio, cambiocambio, cambio, cambio. Que cambia esa gente, má? Almorzamos por ahi y fuimos al teatro. "El Principito". Baglietto un genio. El pibe se defiende y Patricia Sosa se la aguanta. Pero el aviador de Baglietto... Llore como una idiota casi toda la obra. Despues merendamos y caminamos despacito hasta Puerto Madero. N. se demoro en el trabajo asi que paseamos por los docks hasta llegar a la Fragata Sarmiento. Discutimos con Silvio. Mal. Muy feo. Sin gritos, pero peor. Cada vez aguanto menos cosas. Despues vino el silencio, que se estiro casi hasta hoy. Ausencia de palabras en una ciudad llena de gritos. Cenamos en una parrilla de moda. Gente. Mucha gente. Ruido. Mucho ruido. Comimos bien, pero caro. Los alemanes le sacaban fotos a la parrilla llena de mollejas y los brasileros se reian con tanta musica que lo unico que deseaba era meterme en el bolsillo de alguien convertida en pelusa. Miercoles bostero.Caminamos por el conchetisimo barrio. Compramos medallitas para nuestras perras y sonreimos asombrados ante los inmensos gusrdarropas para "perros Urbanos". A la tarde nuevamente discusión. Nooo, nos perdimos! Dobla aca. No. Para. Saca el plano. Ah, alla esta. Alla esta, te dije. Tire el plano de la ciudad a la mierda porque no confiaban en mi calidad de navegante hasta que era demasiado tarde. Arregalte solito, nenito. Gritos y mas gritos. Llegamos a la Boca. Silvio se bajo de un portazo y se dio una vuelta a la manzana. Yo rumiaba mi bronca en silencio. Me llevo a la Bombonera y me pagó el tour completo, con cancha incluida. Pensaria que asi me aflojaria un poco? La bronca se fue relegando y aparecio la infancia. No pòdia dejar de sonreir. Llame a mi viejo justo cuando estaba en el tunel. Junto con nosotros habia mexicanos, españoles y criollos. Hasta me saque una foto con la Raulito y pude manotear un puñado de pasto de la cancha. A la vuelta nos volvimos a perder, dimos una vuelta equivocada y terminamos en un barrio abajo del puente Avellaneda. Cuando por fin volvimos al centro, comiendo galletitas y alfajores, N. subió a la camioneta y se enchastró el traste del pantalón de seda con crema de chocolate (que lindos los sobrinitos...). Jueves con sueño. Compras en el super, almuerzo de verduras. Silvio y Lihuel al Costa Salguero para ver los autos tunizados. Ailén y yo a la Feria del Libro Infanto-Juvenil. Gente. Mucha gente. Ruido. Mucho ruido. Títeres, libros, relatos, taller de ciencias, juegos, maquillaje fantasía. Volvimos caminando cuando las estrellas ya sonreían. Cenamos empanadas. Aprendí algo nuevo, las empanadas fritas ahora se llaman "soufle". Pero son fritas. Si. Como las empanadas fritas de los catamarqueños. Si. Y por que soufle? Porque no suena tan grasa como decir fritas. Aaaaah... Fue bueno pero triste decubrir que nos divertimos mas por separado que juntos. Viernes de hastio. Ganas de nada. Vacio. En la cabeza, en el estomago, en el alma. extraño mi cama. Extraño mis espacios. Extraño las perras. Caminamos otra vez mirando sin ver. La gente va por la calle envuelta en una burbuja. Ni te miran ni te tocan. A la tarde fuimos al Centro Cultural Recoleta. Entramos al Museo Participativo de Ciencias. Lihuel se pudo liberar de una semana entera de "no toques que se cae, se ensucia, se rompe, se enoja..." Acá toqueto todo todo. Ailen y yo nos divertimos como locas. Ella participo en una experiencia de electricidad estatica y se le pusieron los pelos de punta. Yo charle con casi todos los coordinadores. Silvio jugo en la sala de electricidad y en la de mecanica. Se nos pasaron tres horas en un suspiro. Gente. Mucha gente. Ruido. Mucho ruido. A la noche fuimos a cenar al Abasto y entramos en el parque de juegos que esta arriba del todo. Por fin pude chocar el auto a conciencia y sin remordimiento entre risas y fotos. Al otro dia ibamos a levantarnos temprano para exprimir nuestro ultimo dia pero... Sabado con almohada. Amanecimos a las once. Salimos hacia el Tigre a las doce. Perdimos como dos horas en encontrar un lugar para almorzar. Nos enojamos, nos peleamos, nos amargamos y pasamos el resto de la tarde (fria y ventosa) caminando y mirando los puestos del Puerto de Frutos sin ningun animo. A la vuelta pasamos por la 9 de julio, cenamos, armamos la valija y los bolsos y a dormir. Domingo con lluvia. Suspiro de alivio de N. y creo que también del pobre tipo que vivia en el departamento de abajo. Mate-mate-mate-galletitas-mate-mate-mate. Mucho silencio, poca charla y toda trivial. En quienes nos hemos convertido. Vuelta a casa. Vuelta al hogar? Creo que recien ahora empiezan las vacaciones.

Actualizacion de miércoles: Todavía tengo ropa por lavar. Literalmente y metaforicamente.

» Oficina de Objetos Perdidos «

Con este post pretendo dos cosas:
1)- presentarles esta p?gina que encontré paseando por blogs diversos:» Oficina de Objetos Perdidos « Adem?s de lo bien que escribe el / la dueño/a de la página me gustó el detalle. Cada post lleva un título y al final de cada post pone un link a Google o Yahoo o :Altavista, con la búsqueda del mismo título. ?no se entendió nada, no? Muy divertido.
2) Bajé la : Google Toolbar v2.0 (beta) que recomendaba ??????????. Trae un botonito para bloquear pop-ups (GRACIA DIO'!) y otro que dice Blog This! . Ese me abrió la ventanita y me copió el link de la página en la que estaba. No se si será muy útil, pero también me pareció divertido.

Creo que hoy todo me parece divertido.
jiji

(menos mal que ya llegan las vacaciones)

abba

Hoy tengo un día muy "ABBA".
Pero ni siquiera es ABBA Teens, que mal que mal es un poco más moderno.
No, lo mío es grave.
Ayer encontré en casa de mis viejos unos cassetes originales y los traje.
Hoy los puse en el equipo y ahí andan, dando vueltas y sacudiendo sus flequillos.
Lo peor es que me sé la letra de casi todos los temas.
AAAAAAAAAAAAAAARGH!
Que alguien me haga una lobotomía y me saque el cacho de cerebro donde guardo toda esa información.
No hay caso, esta canción sigue sonando en el fondo de mi garganta aunque haya sacado estos tres cassetes malditos e indestructibles.
(((mi hijo me mira cantar mientras barro la cocina - creo que en cualquier momento llama a los bomberos)))

PAREN EL MUNDO QUE NO LO PUEDO CREER!!!

Hace un tiempo, en un post del día 13 de junio, recomendaba la visita a los diarios de una persona al la que honestamente admiro.
Hoy sin previo aviso se me apareció en la puerta de este blog, saludando toda sonriente.
Y eso no es todo, ahora ella también tiene su propio blog.
Así que ya saben, después no digan que no avisé, vayan y leanlá, después me cuentan. ?Ah! Acá les dejo la dirección: la rosa en el viento
(eso sí, vayan bañados y bien peinados, no me hagan quedar mal)

qué chiquitito es el mundo virtual...

cubitos

Una de las cosas que me encantaba hacer cuando era chica y mi mamá hacía sopa, era pasarle la lengua al papelito donde venía envuelto el caldito Knorr. Ese gustito ácido-salado-raro que me quedaba en la lengua era lo máximo.
Y digo que me encantaba y no que me encanta porque ya no lo hago más.
No, no, no me creo demasiado "madura" para esa chiquilinada.
Es que ahora está Ailén, haciéndome la guardia para ser ELLA la que le pase la lengua.

Es increíble cómo la genética funciona hasta para esas tonterías.

pendientes

Obviamente no podía ser perfecto.
Ahora tengo pendientes:
1)- Ponerle el tagboard en la columna que esta a la derecha del amable lector. Para eso tengo que modificar el código porque resulta que es muuuuy ancho y se distorsiona todo. (help!)
2)- Cambiarle ese arbolito pedorrin que está en la imagen por otra mejor. Ya tengo un par de fotos en vista, pero tengo que modificarlas para llegar a lo que quiero. (again... help!)
3)- El lay original venía con un botonito muy bonitito. pero no tengo ni idea de como modificarlo. Supongo que primero tendré que definir la imagen principal.
5) Encontrar qué corno es lo que está mal y que hace que siempre siempre me cargue la página con un triangulito amarillo que dice que tengo errores. O serán errores en la vida? naaaaaa... de esos hace rato que tengo. Ché! tendré un triangulito así colgado en los zapatos? a ver?
4)- Aprender más acerca de CSS, HTML, RCC, HP, WC, AC-DC, ETS, XXX, y todas esas siglas raras que nunca entiendo.
Ahora con su permiso me voy a jugar con mis hijos.

y dale con los cambios...

Ahora encontré otro lay que me gustó y que copié casi totalmente.
Se agradece a Hermione porque me ayudó con el anterior y porque con esa ayuda pude descular algunas cositas.
Y también se agradece nuevamente al Toro por sus didácticos tutriales, aptos para mentes de mosquito como la mía.
A ver che, como quedo esto...

tell me, tell me

por qué si la razón me dice que hice algo bueno y generoso,
hoy me siento vacía y hecha una pelotuda?

richard chamberlain

Resulta que leyendo la revista VIVA de Clarin, me enteré que Richard Chamberlain, frisando los 70 admitió ser homosexual y tener una pareja estable desde hace muchos años. "No lo dije antes porque quería mantener en el imaginario del público la imagen de galán romántico"
Dos cosas:
1)- Cuando dieron aquella miniserie "el pájaro canta hasta morir" yo tenía unos 12 años. Llevaba dentro de un colegio católico unos 7 u 8 años, mis viejos jamás hablaban de algo relacionado con el sexo (es más, todavía hoy no lo hacen) y si mi memoria no falla yo no había tenido mi menarca aún (venga, que no era señorita). Sin embargo el tipo este (Chamberlain) tenía una cara que evidentemente lo vendía. Yo pensaba "este tiene que ser maricón, con esa cara no puede ser que le gusten las chicas tanto como para arremangarse la sotana." Eso sí, cuando hizo "shogun" me la vi enterita.
2)- Releyendo la nota me quedó la duda ?De verdad verdadera hay gente por ahí afuera que creyera que Chamberlain era un galán romántico, un tipo sexy? Fui al Google y puse en la búsqueda: Richard+Chamberlain+sexy y me saltó esta página. Lo gracioso no son las fotos del año del ñaupa (que de sexys no tienen casi nada para mi gusto, vean la que acompaña este post) sino que las venda a ?15 dolarotes! Y lo peor de todo es que seguro que "alguien" se las debe comprar.
Siempre hay un roto pa' un descosido...

chas gracias

GRACIAS HERMIONE POR LA AYUDA TEMPLATERIL
(y gracias por el libro también...)

vos te sacaste un 9 en biofísica,
yo te pongo un 10 (diez) en buena onda

panza

Si hay algo que nunca puedo hacer es tocarle a las embarazadas la panza. Y menos si el embarazo ya tiene un tamaño considerable.
Es más, no entiendo a las mujeres que te dicen "uy, ahí pateó, mirá, mirá, dame la mano" y en un descuido tuyo te aprietan la mano (la tuya, claro) contra el vientre (el de ellas, claro) con tanta fuerza que uno siente no sólo los movimientos del renacuajito, sino también el apéndice, los intestinos, la vejiga y demás enseres...
Cuando yo estaba embarazada era selectiva en ese tema. Me encantaba que Silvio me acariciara la panza mientras leía. O que Ailén mientras estaba embarazada de Lihuel viniera a pegar la oreja a la panza a cada rato. Pero del resto del mundo era lo que más detestaba. Se me acercaba gente con la que no pasaba de un gentil buen día y de pronto se me venían encima para masajearme la panza y decirme pelotudeces grandes como por ejemplo: "ay, las embarazadas traen suerte, dejame que te frote un poquito, que hoy me levanté con el pie izquierdo" (juro que esto último es textual lo que me dijo una directora).
Alguien una vez me dijo que esa sensación de molestia tiene que ver con la invasión del espacio personal. Pero yo no estoy muy segura de eso. Porque en realidad a mí me gusta invadir un poquito (y que me invadan a veces, también), soy de dar abrazos, palmaditas en los hombros y esas cosas. Pero de ahí a que venga la portera de la escuela y te agarre la panza como si fuera algo independiente de tu cuerpo, acerque la boca a tu ombligo a punto de reventar y grite con todas las fuerzas "y pimpollo? cuándo vas a salir del capullo?" como le hicieron hoy a L., en fin, creo que no. No?

19 años en coma

?Leyeron la noticia del hombre que despertó después de 19 años en coma?
Varias cosas se me ocurrieron al respecto, y creo que ninguna de ellas es políticamente correcta, a saber:
1)- El tipo se despierta y lo primero que dice es ?mamá? Es al cuete todos los varones son Edipo, la pobre esposa lo cuidó, lo peinó y le habló durante 19 años y él ?que hace? Llama a su mamita...
2)- Qué suerte la de Pepsi. Después de mamá lo primero que pidió fue una pepsi. ?Quieren mejor spot publicitario que ese? Ni a Ramiro Agulla se le hubiera ocurrido algo mejor.
3)- Despertarte 19 años después del accidente no es lo más terrible. El gap de información faltante es inmenso. Pero lo peor de todo es tener una hija de la misma edad que vos recordás tener. Porque el tipo tendrá 39 años, pero seguro que en su cabeza va a tener la misma edad que cuando se hizo moco con el auto ?no?
4)- Casados a los veinte, con una hija bebé (?habrá sido de "apuro"? preguntaría mi abuela). Después PAF, accidente. La mina, voluntariosa y buena, lo cuidó y lo esperó (che, ?lo habrá esperado? ?nunca un apetito para clamar? ?nunca una necesidad de abrazos y respuestas?). Ahora el tipo se despierta. ?Y si resulta que era un mujeriego, que le mete los cuernos con todas las enfermeras? ?y si resulta un pesado que no sabe mantener una conversación decente? ?y si no es un buen marido? ?eh? ?qué pasa?
5)- Es absolutamente de película la historia. Ya me la imaginaba como una de esas pelis producidas por HBO. Veamos, ?quiénes podrían ser los protagonistas?

seguimos cambiando

Esto es solamente un test para ver que tal se ve con este template.
Obviamente no lo hice yo.
Jamas me va a dar la cabeza para tanto. Apenas para modificar algunas pavaditas.
Cualquier cosita critiquen a esta mina.


Ultimo momento: no se que cagada me mande ahora, los primeros posts se veian masomenos lindos pero los ultimos se van haciendo finiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiitos. Me parece que la tecnologia me supera (una vez mas). Menos mal que mañana es feriado. Pero por ahora la corto aca, que me tengo que ir al acto de mi hija en la escuela (hoy baila el carnavalito). Ta luego.

format c:

FORMAT C:
Así nomás, qué joder.
Te pusiste lenta y tenés programas arrastrados del año 1993? Tomá! FORMAT C:
Te engualicharon y te resfriaste con no se que cuantos virus? Tomá! FORMAT C:
Te creés que sos una compu genial y sos una pedorra antigualla? Tomá! FORMAT C:
Te pensaste por un segundo que yo no puedo vivir sin vos? ?Tomá! FORMAT C:
Te voy a dar a vos, venir a retobarte así.
Después de tantas horas compartidas.
Después de tantos chirimbolos, ruiditos, imágenes, wallpapers, jueguitos y demás.
Y a ver si ahora me dejás de joder con eso de llorar por la disquetera que los floppys se me humedecen.
Bué, ta bien, ta bien, hacemos las paces.
Yo te vuelvo a cargar todo lo que pude rescatar pero vos prometeme que te vas a portar mejor, sí?
Pero claro tontita, cómo se te ocurre.
Yo también te quiero.

aniversario de punta alta

Hoy es el aniversario de mi ciudad, Punta Alta.
Es raro, porque en realidad no es este el día de la fundación. Es el día en que pusieron la piedra fundamental de los que después sería la B.N.P.B.
Claro que hace 105 años, junto con la piedra fundamental y los planos del Ingeniero italiano Luis Luiggi, vinieron un montón de obreros. Algunos ieran inmigrantes (la mayor parte italianos) y otros muchos criollos que encontraron una changa redituable pagada por el estado nacional (que ya se sabe que hace 105 años tenía plata para gastar a manos llenas). Si hay obreros y la obra está lejos de todo, es lógico y saludable que haya mujeres. Mujeres de familia y mujeres de la vida. Y también comercios para vender víveres y ropas, y ni hablar de lso clubes sociales que fueron apareciendo.
Así que Punta Alta dejó de ser un accidente geográfico que se veía desde el mar y dejó de ser solamente una mención en el diario del naturalisata Darwin (acá encontró fósiles de megamamíferos). Empezó entonces a ser una población que crecía y crecía a la par del crecimiento de la Base Naval. Y que igual que ella tuvo su momento de esplendor, donde la tía Marina, como la llamaban los abuelos, proveía el sueldo, la salud y hasta los souvenires (desde una compotera de acero inox. con el ancla naval grabada, hasta uncenicero hecho con medio pistón de barco). Claro que eso también pasó y ahora la tía Marina está flaca, vieja y sin dientes, igual que la ciudad.
Y sin embargo hoy hubo festejo. Se organizó el desfile cívico militar y ahí fuimos a parar todas las "fuerzas vivas". Delegaciones de la Armada, del Ejército, Prefectura, Gendarmería, Policía, Bomberos Voluntarios, Todos los clubes de fútbol, basquet, patín, softbol, rugby, hockey, pesca, naútica, karate-do; todas las escuelas, públicas y privadas, especiales y de adultos; las peñas y organizaciones tradicionalistas; murgas y comparsas; los talleres protegidos; las sociedades de fomento; en fin, todo el pueblo estaba desfilando o mirando. Y en el palco estaba el intendente con otras autoridades, y la Banda de la Armada tocó todo el desfile.
Al final del desfile tuve que ir corriendo al kiosko para comprar chicles y repartir (promesas son pormesas) y volví a casa con los pies helados pero contenta. Porque es lindo sentir que uno es parte del lugar donde está, que uno pertenece, que es un hilito (mínimo, transparente a veces) de esta tela.

68

Si un día como el de hoy pero de hace 68 años no hubiera nacido doña Lina (quinta hija de seis) entonces yo no estaría en este mismo instante pensando, sintiendo, creciendo, jugando y hasta escribiendo.
Así que ya se sabe: agradecimientos y/o quejas, favor dirigirlas a la casa matriz.

FELIZ CUMPLEAÑOS MAMÁ
(aunque algunos días me sacás de las casillas, vos sabés que te quiero)

migración

Antiaier me "migraron", supongo que ilegalmente porque nunca saqué pasaporte ni visa (bueno la visa de crédito a veces a fin de mes, sí la saco). Hermione se tomó el trabajo de explicarme algo de un ISO no se qué, que parece que lo tenía ladeado. Lo enderecé y aparecieron otra vez las tildes y las egnes (´´´´´ñññññññ).
Todavía no me bajé el nuevo W.bloggar para escribir más tranqui, así que todavía ando usando la pantalla de Blogger. Está un poquito más simpática con esos fonditos azulinos y eso. Incluso ahora me aparece una barrita acá arriba de donde estoy escribiendo que me dice "title". Ayer probé de ponerle un título al post, pero no me gustó que se viera con el mismo tipo de letra y con el mismo tamaño. Así que hasta que no le encuentre el sentido, ahí se va a quedar sentadita la casilla esperando que le escriba algo.
Ahora ando viendo la forma de mejorar un pelín (cómo me gusta esa palabra que usan tanto los españoles) el aspecto del blog, cambiarle el tipo de letra, el coso ese de ahí arriba, ordenarlo y limpiarlo un poco.
Paciencia, ya veremos que sale.

colorado, sos lo menos

Ayer en la sala de profesores casi le escupo un ojo al profe de matemática.
¡Cómo detesto a ese tipo!
No podés ser profesor y hablar tan, pero tan despectivamente de los alumnos.
La historia es así:
Llego a la escuela, tengo clases con los nenotes de 2º 1ª Polimodal (16 / 17 añitos, el equivalente a nuestro cuarto año de secundaria). Es un grupo chico, se llevan entre ellos bastante bien, no hay problemas desorbitantes de disciplina, son un poco conversadores, pero no demasiado (o será que la mayoría de mis cursos son ruidosos). Tenía el segundo bloque de horas, el primero fue con este buen señor T.
"Buen día chicos" "Buen día profe" "Saquen la carpeta y terminen la tarea que dejamos pendiente ayer" (el cuadro de las hormonas con sus tejidos diana, sus efectos y su origen). Me siento a llenar el libro de temas y veo por el costado del ojo a D.hipando y abriendo la carpeta. Me acerco para preguntarle y se le caen unas lágrimas gordas y silenciosas. La compañera de banco me explica: "Es que el de matemática le puso un parte (sanción diciplinaria equivalente a las viejas amonestaciones) por sentarse mal." "¿Por sentarse mal?" (a mí casi se me caen los ojos del asombro) "Sí, vea". Agarro el cuaderno de comunicaciones y leo que efectivamente le pusieron un parte por sentarse con la carpeta sobre las piernas y por negarse a deponer (?) su actitud frente a los reiterados pedidos del profesor (sic).
Saltaron todos a protestar sobre lo mal tipo que es este T., y que siempre los está gritando y retando, y que ellos ya no son chicos para que les diga cómo sentarse y que patatín y que patatán.
Yo sé que a veces soy liviana con ciertas actitudes, pero me justifico en que lo importante es que ellos consigan cambiar alguna estructura en su cabeza y que aunque sea una de sus tantas neuronas se sacuda un poco y aprenda. Por ejemplo: a veces (muchas veces) se les escapa una palabrota cuando hablan entre ellos. Si fue dicha en voz baja y no como una simple agresión, sino como parte de una charla (tipo: "che boludo apurate con ese microscopio de mierda que yo también quiero mirar, carajo") me hago la sorda. Si ya el tonito se puso áspero, los freno. Ellos a veces se ponen colorados, otras me miran con cara de fastidio pensando "otra vez con el tema del respeto y la convivencia, esta gorda plomo", dicen "disculpe profe" y listo.
Ahora bien, tomemos el caso D., ella es una alumna patilarga de 1,77m, que realmente queda encorvada y con las piernas enroscadas cuando se sienta "correctamente" en los viejos pupitres del Nacional. Evidentemente es más cómodo para ella sentarse de lado, cruzar las piernas y escribir con la carpeta en forma cruzada. Además D. tiene la carpeta muy prolija y completa, es inteligente, y no se la pasa papando moscas como otras cabezas de gorrión que sí se sientan derechitos y con el guardapolvo bien almidonado.
Timbre del recreo.
Sala de profesores.
T. ya estaba adentro cuando llegué. Se quejaba de 2º 4ª, que son unos desubicados, y que nunca prestan atención, y que la semana que viene ya les dije que les tomo prueba escrita, y que los voy a hacer pelota con la nota, a ver si así bajan un poco los humos, porque si otros profesores los dejan hacer lo que quieren después pasa esto...
Ese fue el momento exacto donde la venita me hizo ¡plop! y abrí la boca.
Le dije que en realidad no era que se los dejaba hacer lo que querían sino que no les imponía de manera autoritaria y sin ningún justificativo por ejemplo, una forma de sentarse sin tener en cuenta las verdaderas necesidad físicas de los chicos, que en realidad era sospechoso escucharlo a él vivir quejándose de todos, absolutamente todos sus alumnos, sin importar de que curso, de qué edad y de qué escuela fueran, que al menos a mí me sonaba un poquito raro eso de que todo el alumnado de la ciudad se confabulara para estar a contramano de su persona, y que me daba mucha pena (aunque la palabra que tendría que haber usado era "asco") que tuviera que padecer en un trabajo que evidentemente no le gustaba demasiado, porque otra explicación no le encuentraba a esa actitud de despreciar en todo momento las conductas de los chicos, sin haberlo oído rescatar ni una sola vez algo positivo que le hubiera ocurrido en clase...
Sonó el timbre de fin del recreo.
Yo estaba con los pelos de punta, T. quedó mudo y creo que si ni hubiera sido yo una mujer me hibiera pegado una piña, el resto de los profes miraban a uno y a otro sin parpadear y finalmente la buena de A. me rescató del brazo diciendome "vení que te quiero preguntar unas cosas del proyecto de compensación".
End of the story:
A la salida tuve algunos gestos cómplices y palabras sotto voce del tipo "ya era hora que alguien le dijera lo que se merece" de parte de los profes que habían presenciado la escena. Al mediodía el teléfono de casa me sonó un par de veces con gente que de alguna manera misteriosa ("me lo contó un pajarito", me dijo L.) se había enterado y lo comentaba como una anécdota graciosa que les hubiera gustado presenciar (¿será por solidaridad o por puro morbo?). Así que encima hoy seguramente voy a tener que bancarme cargadas, cosejos, recriminaciones y por supuesto críticas a mis espaldas.
La verdad es que estoy aliviada de haberme sacado la piedra del zapato, pero enojada conmigo misma por mi constante falta de tacto. Mirá si no le podría haber dicho lo mismo pero de manera más diplomática...

Y no.
No se lo podría haber dicho de mejor manera.

la sonrisa eterna

Si no es por mi papá yo casi (casi) me olvido que hoy (además del cumpleaños de mi cuñada M.) se recuerda el fallecimiento del Gran Carlitos, el Morocho del Abasto, the eternal smile, el zorzal criollo, el que cada día "canta mejor"...

autosuficientes

"Si dejáramos de mostrarnos autosuficientes y nos atreviéramos a reconocer la gran necesidad del otro que tenemos para seguir viviendo, como muertos de sed que somos en verdad, ¡cuánto mal podría ser evitado!"

Ernesto Sábato
La resistencia
3º Carta: Entre el bien y el mal

Feliz Cumpleaños Don Ernesto

el boludo

Mi papá tiene raptos de locura en los que suele recitarte (no cantarte, re-ci-tar-te) algún poema canyengue o un tango enterito lleno de lunfardo.
Uno de los que más me gusta que recite es este:

"El Boludo"
Por mirar el otoño perdía el tren del verano
usaba el corazón en la corbata
se subía a una nube cuando todos bajaban
su madre le decía:
no mires las estrellas para abajo,
no mires la lluvia desde arriba,
no camines las calles con la cara
que ensuciás la camisa,
no lleves tu corazón bajo la lluvia
que se moja,
no des la espalda al llanto
no vayas vestido de ventana
no compres ningún tílburi en desuso.
Mirá a tu primo el recto, que duerme por las noches
Mirá a tu tío el justo que almuerza y se sonríe
Mirá a tu primo el probo que ha puesto un banco en el cielo
Tu cuñado el astuto que ahora alquila la lluvia
Tu otro primo el sagaz que es gerente en la luna
Tienes razón, mamá!!
dijo el boludo
y se bebió una rosa
no seré más boludo!!!
Y se bajó del viento...
seré astuto y sahorí!!!
y dio vuelta una estrella para abajo y se metió en el subte
y quedaron las gaviotas en el río
Entonces vinieron los parientes ricos y le dijeron eres pobre
pero ningún boludo!!
Y el boludo fue ningún boludo
y quemaba en las plazas las hojas que molestaban en otoño
y llegó fin de mes cobró su primer sueldo
y se compró cinco minutos de boludo
Entonces vinieron las fuerzas vivas y le dijeron
has vuelto a ser boludo!!
seguirás siendo siempre el mismo boludo!!!
seguirás siendo el mismo boludo de siempre!!!
seguirás siendo un boludo siempre!!
Debés dejar de ser boludo
boludo
y, medio boludo
con esos cinco minutos de boludo dudaba entre ser ningún
boludo
o seguir siendo boludo para siempre
Dudaba como un boludo!!
Y subió escaleras para abajo
hizo un hoyo en la tierra
Miraba las estrellas
la gente le pisaba la cabeza
le gritaba boludo
y él seguía mirando a través de los zapatos como un boludo
Entonces vino un alegre y le dijo , boludo alegre!!
vino un pobre y le dijo: pobre boludo!!
vino un triste y le dijo :boludo triste!!
vino un pastor protestante y le dijo : reverendo boludo!!
vino un cura católico y le dijo : sacrosanto boludo!!
Vino su madre y le dijo: hijo, no seas boludo
Vino una mujer de ojos azules
y le dijo :
TE QUIERO.
Isidoro Blaistein

15 junios

El cumple de quince de L. estuvo lleno de pequeños momentos.
Estuvieron los tradicionales, lease vals con papá y la caterva de compañeros pavotones que no saben ni con qué mano tomar la cintura de su compañera, brindis para la foto con toda la familia, velitas y cintas rosas para ver quién logra el anillo, cotillón y carnaval carioca, un tío pasado de rosaca que quiere bailar salsa como si tuviera la cintura de los veinte a los cincuenta, en fin. Cosas que se repiten sin importar de quién sea el cumpleaños.
Pero si yo tengo que elegir cuál fue el momento que más me gustó, diría que la imagen de la abuela que cosió el vestido mirando a su nieta desde lejos con los ojitos empañados atrás de los anteojos. Fue una instantánea que me hubiera gustado tener.
Picture this: Senñora mayor, mamá de la mamá, digamos unos sesentilargos, grande y corpulenta, con un vestido negro, pelo peinado de peluquería, anteojos de marco dorado gigantes, parada detrás de casi todos los invitados que hacían cola para saludar a la del cumple luego de us entrada triunfal del brazo de papá. La señora estaba en un punto desde el cual podía ver a su nieta sin que nadie le estorbara. Muy quietita, con una mano en la boca y otra en el pecho. Tenía ese aire exacto de orgullo, amor y satisfacción.
Yo fui caminado despacio y me puse cerca y detrás de ella, para ver qué era lo que veía con tanta arrobación: Estaban L. su nieta y M., su hija en una misma línea. L. dando besos a diestra y siniestra, a compañeros, amigas y tíos apretados en corbatas y tías apretadas en vestidos. M., mirando a su hija con el cansancio de las corridas de último minuto pintadas todavía en la cara pero con el aura resplandeciente de amor. Y esta señora, desde otro extremo, casi de incógnito, tenía los ojos nublados de alegría y cariño por esas otras dos mujeres. Mujeres en las que ella misma se prolonga y se hace eterna, mujeres en las que ella sigue latiendo, corriendo, amando, sufriendo y llorando.
Me sentí una voyeur desagradable, una intrusa en un momento íntimo, así que seguí caminando para alejarme de esa escena. Aunque mentalmente ya había abierto el obturador para retener la mejor foto de todo el cumpleaños.

sí, prometo!

Llegado el día 20 de Junio, forma parte del calendario escolar la "Promesa a la Bandera" por parte de los alumnos de cuarto grado.
Yo recuerdo ese día. La maestra-bruja esta emperifollada (linda palabra esa) como si fuera una boda, metida dentro de un abrigo de piel que sería el horror de "Greenpeace", mientras que nosotros teníamos los pies helados y las puntas de los dedos azules en el medio de la plaza. Florido discurso del intendente, himno ejecutado por la banda de la Armada, cantamos Aurora (como detesto esa canción) y después una de las directoras o maestras que andaba por ahí con la cara más pintada que una puerta leyó las palabritas mágicas. Nosotros al final teníamos que decir "sí, prometo" y salían los aplausos de todos lados. Al final nos daban un chocolate que pelaba los labios preparado por la cocina de campaña de los infantes y una tarjetita con nuestro nombre como recuerdo. A mí me tocó un día de semana, pero en aquellos años no importaba si el día 20 caía sábado o domingo, el acto era impostergable, inamovible y por supuesto obligatorio si estabas en cuarto grado.
Este año ya empezamos mal con el feriado ladeado para el día lunes. Después el acto "académico", dentro de cada escuela, iba a ser el día jueves. El día viernes, por hoy, tendríamos asueto y la promesa se haría en el estadio de la BNPB. Peeeero... Ayer llovió todo el día, así que dijeron, bien, hagamos el acto de la Promesa en el Club Altense (estadio de basquet cerrado y graaaande), pero solamente con los chicos de cuarto, el resto que tengan clases normales. ¿Y el acto académico? Algunas escuelas lo tuvieron ayer, otras hoy. ¿Y la promesa? Algunos chicos la hicieron ayer en sus escuelas, otros pocos hoy en el club y otros tantos hoy en sus escuelas.
¡¡¡Cómo detesto al Sistema Educativo cuando hacen esta sarta de boludeces!!!

Ok, ok, no importa, Feliz día de la Bandera y un brindis por Belgrano, que parecía un amanerado pero que resultó un flor de tipo.

todos y uno

En la página de Román leí algo que me recordó las palabras del prólogo de Carl Sagan en el libro Cosmos:

Somos materia estelar que ahora apunta al espacio. Somos los herederos de cuarenta mil generaciones.
Los átomos que nos forman se fabricaron alguna vez en el interior caliente de las estrellas y por lo tanto nuestra misma existencia y futuro están ligados al cosmos…
En la perspectiva cósmica, cada uno de nosotros es precioso. Si alguien está en desacuerdo contigo, déjalo vivir. No encontrarás a nadie parecido en cien mil millones de galaxias.

Y también a estas otras palabras, incluidas en algún capítulo del libro Física Conceptual de Paul Hewitt:

Como todo el mundo estoy hecho de átomos. Inhalo millones de átomos cada vez que respiro. Algunos de ellos salen cuando exhalo, pero muchos se quedan para formar parte de mí por un tiempo, hasta que más tarde los exhalo. Hay átomos míos en el aire que respiras (y hay átomos tuyos en el aire que respiro yo, que pasan a formar parte de mí). Los átomos van y vienen entre todos nosotros. Su cantidad y su pequeñez son sorprendentes: los átomos en el aire de un suspiro son más numerosos que todas las personas que han vivido jamás. De modo que cada vez que respiras, inhalas átomos que alguna vez formaron parte de todas las personas que han vivido. Y los átomos que ahora forman parte de ti más tarde formarán parte de todos los demás. ¡En ese sentido, TODOS SOMOS UNO!

para qué sirve una cuñada?

El viernes cumple quince años la hija de un amigo y tenemos fiesta.
Por supuesto mi primera reacción fue: no tengo nada que ponerme.
Mi segunda reacción fue: no tengo plata para comprarme nada.
Mi tercera reacción fue: mi suegra está de viaje y no puede coserme nada.
La solución: Pedirle ropa prestada a mi cuñada que tiene un ropero digno de Sarah Ferguson (con lo bueno y lo malo que eso implica).
Así que acá estamos a dos días de la fiesta y yo tan pancha.
Que lindas son las cuñadas (a veces...)

ariadnna - albertina

La conocí a través de un sitio de literatura (artnovela). Ahí publicaba ella sus cuentos y de vez en cuando comentaba (con una generosidad que nunca le agradecí lo suficiente) acerca de las cositas que yo escribía. Hay algunos cuentos que son IN-CRE-Í-BLES. Maneja los tiempos y las situaciones como nadie. Hasta pude usar (con su permiso) un cuento donde fantaseaba acerca del "agua seca", para trabajar con los alumnos.
En alguna oportunidad comentó que tenía un diario on line, pero que ahí mayormente escribía en inglés. Pasé a leer y me enganché con esa especie de backstage de esta mina, supertalentosa para las letras y con una capacidad asombrosa de capturar en instantaneas situaciones medianamente cotidianas. Desde problemas familiares hasta sus relaciones con los compañeros de oficina.
En Abril se fue de viaje a España. Volvió en Mayo pero yo me olvidé de revisar su Diario en FOD. Ayer me di cuenta que ya estamos en Junio, así que pasé a chusmear por los dos diarios: el español y el inglés. Y me volví a caer de espaldas.
Escribe con dos nicks diferentes. En la piel de Ariadnna escribe en inglés, con una ductilidad y un manejo del vocabulario increible. Con la máscara de Albertina en cambio escribe en argentino, y aunque a veces es más viceral, sorprende con la profundidad de sus reflexiones.
Es un collage interesante para componer, porque muchas veces en un idioma deja traslucir solamente pequeños fragmentos que completa a veces y oscurece otras, con lo escrito en otro idioma. Y en cualquier idioma que use no deja de ser increible la manera transparente de traducir situaciones y sentimientos al papel.

love is...

Hace un par de posts atrás escribí algo acerca de los comics de Kim Casali, "Love is..." Después leyendo un poco me enteré de la historia detrás de esos comics.
Parece que doña Kim (de Nueva Zelanda) conoció a Roberto, un italiano buenmozisimo (como la mayoría de los tanos...) que vivía (igual que ella) como ilegal en yankilandia. Se miraron y parece que hubo bastante química. Kim le empezó a dejar mensajitos de amor con dibujitos, contandole acerca de pequeñísimos detalles que a la mayoría de los ojos pasaban desapercibidos. Pero para la observadora y sensible Kim, esos gestos mínimos eran justamente la definición del amor. Años después cuando se casaron, Roberto le mostró a Kim todos los dibujos que ella le había ido dejando y que él había atesorado. El resto de la historia se parece mucho a cualquier American Dream: de alguna u otra manera un Newspaper de yankilandia decidió pagarle a Kim para que publicara sus cartoons y dejara de vivir perseguida por inmigraciones. De ahí a la fama, un pasito.
Cuando yo estaba en la secundaria tenía un cuaderno gordo (como de 100 hojas) donde pegaba un montón de tonterías: tarjetas con frases, la palabra amor hecha con una marquilla de Marlboro, servilletas de bares donde iba, boletos de colectivo que sumaban números mágicos (no capicúas), dibujitos de Sarah Kay, fotos de actores que me gustaban (tenía la foto de Tom Selleck, cuando hacía Magnum y la de Pierce Brosnan de cuando hacía Remington Steel, (puf, que vieja estoy)), letras de canciones, papelitos de bombones y caramelos, en fin, basura que tenía algún significado sentimental. Y por supuesto tenía pegados varios recortes del diario con las caricaturas de Kim Casali.
Lo que más me gustaba de esos dibujitos era la simplicidad que tenían y el contraste entre la muñequita rubia y el nenito de pelo negro. y resulta que dando vueltas por la red me encontré con la página de uno de los hijos, Darío Casali, en ella hablaba un poco de los padres y publicaba una foto de la pareja (la misma que ven acá al lado). La verdad me impresionó qué parecidos son los cómics a las personas reales. Es como ver los monigotes tridimensionales. Y la verdad es que el tano Roberto Casali estaba bastannnnte fuerte ;-)

Si quieren leer más pasen por esta página, o por esta otra.
En esta página coleccionan los comics y hasta se juntan en los foros para intercambiar los strips.
Y si quieren ver una biografía con tomadura de pelo vayan a la página del National Lampoon.

boots

Ayer me compre botas nuevas.
Tienen apenas un poco de taco, de gamuza, negras (obvio), supercomodas.
Uno las mira así, ladeando la cabeza un poco y piensa, "sep, tan buenas" pero no le arrancan suspiros de admiración ni miradas de envidia ni nada.
Pero yo las vi en la vidriera, casi en un rincón, y ellas desde lejos me saludaron sonriendo con sus costuras de nylon.
Yo se las señale a mi amiga y ella me miro por encima de sus anteojos de marco dorado y me dijo: "¿te parece esas?"
Entre al local arrastrando a mi amiga y se las señale a la empleada, que me miró desde su jean tiro bajo con cara de estar viendo una cucaracha y muy profesionalmente me preguntó: "¿cuales? ¿numero?"
Me asome a la vidriera desde el otro lado y las señale con mi dedito señalador (el meñique, que boluda) cada vez mas convencida.
Ellas estaban calladitas, prolijitas, bien peinadas pero tratando de pasar desapercibidas, entre unos zapatones casi ortopédicos y unos mocasines marrones modelo 1972. Se mantenían lejos de las botas picudas de taco finito como un alfiler que se dan aires de superadas y que te miran enojadas diciéndote si te agarro en un boliche te piso y te hago puré el dedo chiquito.
Me gusto su actitud cuando me las probé. Me abrazaron los tobillos y hasta hicieron un poco de fuerza para auparme y llevarme a caminar por la alfombra.
Mi amiga se distrajo mirando unas sandalias que de tan finitas parecían invisibles y la empleada miro al techo con cara de resignación cuando vio mi sonrisa.
Hoy me llevaron y me trajeron por los pasillos de la escuela, se aguantaron el polvo de la tiza sin estornudar y me dejaron hacer la cola en el banco sin odiar a los cajeros que son tan lentos.
Es cierto, uno las mira asi, frunciendo la nariz para pensar un elogio con fuerza y lo unico que sale es "sep, tan buenas", pero cuando sonríen les brillan las suelas...
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Ando estrenando %habbi%comments. Esta todo limpito y bien ordenado asi que si gustan pasar...

va y viene

Hoy no quisiera sentir frio,
hoy no quisiera sentir,
hoy no quisiera,
hoy no,
hoy.
Hoy,
hoy creo,
hoy creo tener,
hoy creo tener miedo,
hoy creo tener miedo feroz.
No quiero mentir espinas oxidadas,
no quiero mentir espinas,
no quiero mentir,
no quiero,
no.
No,
no puedo,
no puedo decirte,
no puedo decirte todo,
no puedo decirte todo gritando.
Si amara quizas no sufriria,
si amara quizas no,
si amara quizas,
si amara,
si.
Si,
si pudiera,
si pudiera ser,
si pudiera ser libre,
si pudiera ser libre moriria.

sierra no me cierra

Seria muy romantico decir en este momento que el finde en Sierra de la Ventana fue fantasticofabulosonosabeslobienquelopase.
Pero la realidad es completamente otra.
Hay cosas inevitables, porque vienen con el combo.
Ahora el tema es: ¿todavia vale la pena aguantar?
Tengo una amiga que ya estaria revolenado los ojos al aire y diciendo: "si ya te estas planteando esa pregunta es porque no vale la pena"
Y seguramente mi cuñada con su mirada estoica de mujer escapada del siglo diecinueve, diria: "siempre vale la pena"
Es como tener un par de zapatos viejos pero comodos. Son viejos, estan un poco pelados en la punta, ya le cambiaste un par de veces la media suela, pero son los unicos que te llevan y te traen sin chistar, sin rechinar y sin hacerte doler. Sobre todo sin hacerte doler. Porque ultimamente estan tan incorporados a tus pies que ya ni los sentis. Ni para bien ni para mal. Es mas, hay dias en que tenes que mirarte los pies para saber si los tenes puestos o no.
Claro, claro, seguro que alguien me va a enumerar el catalogo completo de la zapateria. Pero el problema es que yo no tengo ganas de cambiar estos zapatos por otros, no me interesa encontrar otro par nuevo, mas moderno, brillante y suave. Y claro, tampoco quiero quedarme desclaza, en patas y en invierno, no, de ninguna manera. (claro, la tipa quiere todo)
¿Y entonces? ¿cual es el problema?
No se, preguntenle a Ricardo Arjona.
Me parece que encontrarnos solos durante dos dias enteros, sin mas compañia que nosotros mismos me hizo notar la diferencia entre esto que somos y lo que fuimos.
Y lo que tengo es melancolia de aquellos dos que eramos hace diez años.

sierra

Este fin de semana voy a andar por Sierra de la Ventana.
¿Y quieren saber lo mejor?
¡¡Los chicos se quedan con los abuelos!!
Me voy a cerrar la valija.
Nos vemos el lunes...

3 deseos

Si pudiera pedir tres y sólo tres deseos al genio de la lámpara ...
... quisiera tener 16 o 17 otra vez, pero no para siempre, digamos por un fin de semana nomás. (lo que no sé todavía es si quiero el cerebro de pajarito que tenía entonces o el cerebro de pajarona que tengo ahora)
... quisiera saber caminar derechita y sin caerme con tacos altísimos. (eso sí me gustaría que fuera para siempre)
... quisiera poder ser como Mark Harris (Patrick Duffy) en la serie "El hombre de la Atlántida", que tenía membrans interdigitales en las manos y en los pies y que nadaba haciendo onditas abajo del agua como los delfines. (cómo me gustaba esa serie cuando era chica...)
Y listo.
El resto de mi vida dejalo igual.
Bastante tiempo me costo aceptarla como para venir a cambiarla justo ahora.

tres posts al precio de uno

oferta inigualable, ideal para la dama y el caballero...

Hoy mientras estabamos cantando Aurora entró a la escuela un perro como este --> .
Dio una vuelta por todos lados, se metió entre la piernas de los chicos y olfateó todo.
La preceptora empezó: "¿De quién este perro? Chicos ¿quién es el dueño del perro?" Si alguien era el dueño se hizo bien el sota. "Pasen a las aulas y sacamos el perro afuera".
Afuera estaba casi helando y con un viento que te cortaba la piel.
El perro, no sé por qué, se mandó para el aula nuestra.
Los chicos empezaron: "Dejelo, profe, si no molesta, afuera haqce frío, dele profe, si lo pasan a buscar se lo damos pero sino dejelo, dele profe, si hace lío lo sacamos, dele y nos portamos bien y hacemos la tarea, dele profe..."
Yo me encomendé a San Cristóbal y dije, má sí, total, parece pancho el perro.
Resultado: el tipo se echó al frente del aula en el rincón al lado del papelero. Primero me miraba. Después se ve que las organelas celulares y la fotosíntesis no eran tema de su agrado, así que se aplastó como una alfombra y se durmió.
Los chicos cumplieron su palabra y se portaron como santos (bueno, casi).
Cuando tocó el timbre salió al recreo con nosotros, vino N., la portera y lo sacó a la rastra.
Pero a esa hora por lo menos no hacía tanto frío.

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Rinofaringitis virósica.
Eso dijo el médico.
En idioma cotidiano: angina roja.
Tratamiento: reposo (sí ja, justo), descanso (eso, eso), quédese un par de días en la cama (¿justo a final de trimenstre me viene a decir esa palabrita?), mucho tecito caliente, si es con miel mejor para suavizar (bueno, algo positivo tenía que tener), un atigripal suave para soportar los síntomas (espero no seguir sintiendo que el cerebro se me escapa cada vez que estornudo) y mucha paciencia (¿este buen señor me habla a mí?).
De todo esto estoy cumpliendo con el antigripal (refrianex compuesto) y con el té.
Del resto, mejor no hablar.

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Hoy una de las nenas (yo sigo diciéndoles nenas, aunque tienen 14 y son más despiertas que yo a los 20) de noveno vino misteriosa y me dijo: "profe, ¿puedo hablar con usted?" Yo me imaginé desde un embarazo hasta que la fajaban en la casa (uno encuentra cada caso en las escuelas...). "Sí, J., decime""Es que... bueno... a mí... esteeee...." "Dale J., sin miedo" "Que hay un chico ¿vio? que me ... qué se yo... ¿usted entiende ¿no?" "Creo que sí" (((???))) "Bueno, el tema es que ... Bueno, ¿cómo me doy cuenta si de verdad estoy enamorada?" ((((a la chaucha con la duda de la chiquita)))
Me dio mucha ternura que tratara de buscar consejo justo en mi persona. Ya otras veces me han preguntado acerca de sexo, embarazos, problemas alimentarios y demás. Pero un tema tan... tan... qué se yo, tan del corazón, la verdad, nunca.
Porque J. buscaba una definición para ponerle al lío efervecente que le "quema la cabeza", como dijo ella. Necesitaba encuadrar una maraña de sentimientos dentro de una palabrita. "¿es amor esto entonces?" me preguntaba a cada ratito. Y se le llenaban los ojitos de emoción cuando hablaba, y hasta parecía un cartoon con corazoncitos flotando alrededor.
Por supuesto que no pude solucionarle la vida. La verdad es que yo hace rato que dejé de etiquetar los sentimientos.
Aunque a la edad de ella llenaba cuadernos con dibujitos y frases que encontraba por ahí, del tipo de los famosos "Amor es..." de Kim Casali

sigue igual

no. no mejoró un joraca.

todo mal

Me duele la garganta.
Se rompió el cierre de mis botas más cómodas.
Estoy brutalmente congestionada.
Tengo un poquitísimo así de fiebre, la suficiente para hacerme sentir mal.
Hoy me enteré que el sábado falleció la mamá de M.
La pila de trabajos para corregir y la pila de planillas para llenar, lejos de bajar sube.
Mi mamá sigue sin mejorarse del todo.
Hay un viaje a Sierra de la Ventana que por una razón u otra se viene posponiendo desde hace un mes.
El cuerpo me funciona pero parece que en cámara lenta.
Tengo los pies helados desde hoy a la mañana y no consigo calentarlos ni zapateando.

Espero que el día mejore después del mediodía....

madorran

Dialoguito entre Silvio y la que suscribe:
[Entorno: domigo, cerca de las ocho de la noche, en la camioneta, con la radio encendida]
S: Poné AM, que me parece que todavía hay un partido.
M: [otra vez con el futbol...] Ahí está. ¿Y quién juega ahora?
S: No sé, ni idea, pero dejalo igual.
M: [hombres...] A lo mejor lo podés sacar por los jugadores.
S: Sí, sí. Dejame escuchar y te digo.
[Radio/Locutor: ... y finalmente la pelota va a los pies de Madorran para el tiro libre...]
M: Ahí está, ahí nombraron a uno. ¿Para qué equipo juega Madorran?
S: ¡juajuajuajajajuajauajaujua!
M: [¿y a éste que le pasa ahora?] ¿Perdón?
S: [agarrado al volante, con los ojos llenos de lágrimas] ¡juajuajuajajajuajauajaujua! ¡juajuajuajajajuajauajaujua!
M: [con los patos a punto de volarse] ¿Me explicás qué es tan gracioso?
S: ¡juajuajuaqueMadorranjajajuanojuegajauajaujua! ¡juajuaMadorranjuaesjajaelárbitrojuajauajaujua!
M: ...

febo asoma

Me llego a través de una eLista de docentes. Es entre divertido, nostálgico y triste.

Febo asoma Por Susana Viau
Tan, tararán, tararán, tararán, tararán.
El disco con los primeros acordes de la Marcha de San Lorenzo anuncia la entrada de la bandera y de su escolta por el corredor que abre la concurrencia. El auditorio arranca con "Febo asoooma/yaa sus rayos/iluminanelhistóricoconvento", así, todo seguidito y sin respirar. La abanderada blanquea los ojos, fijos en el hipotético cielo, y se esmera por dejar la mirada suspendida y sin pestañeos. Las conjuntivas sufren; la vista se nubla por el esfuerzo; los lagrimales se activan y las órbitas llegan al punto del estallido. Los padres, de pie, aplauden y los maestros se mueven para acá y para allá acomodando chicos. Después, los felices niños correrán a cambiarse, a vestirse de granaderos, o de indios, o de criollos y bailarán una danza argentina mientras una paisanita de cara embetunada a la Seineldín reparte empanadas y pastelitos de dulce.
Ciclo tras ciclo, caro, medio o popular, conservador o progre, ningún colegio a lo largo y a lo ancho de la geografía ha logrado zafar de esas horrendas sesiones de tortura colectiva con que, modestamente, hemos homenajeado a la Argentina, a Sarmiento, a San Martín y a Belgrano.
¿Quién no ha sido, al menos una vez, un niño Cornelio Saavedra, o una niña Mariquita Sánchez o, a falta de varones, una niña Cornelio Saavedra? ¿Quién, a la voz de ¡aura! no se ha hecho un lío con el derroche coreográfico del pericón? ¿Quién no ha exigido sus cuerdas vocales para alcanzar el "es la bandera...", de ese monumento al dislate que es "Aurora"? Juan Sasturain, en su infinita sabiduría, le pone fundamentos a aquella infantil percepción de la locura y me cuenta que la letra fue traducida "por un nabo" que se deliró y embriagado -borracho- de inspiración patria creó un pajarraco ad hoc, mezcla de águila y cóndor porque, si se consulta la enciclopedia o se sintoniza Animal Planet, se advertirá fácilmente que las águilas no tienen "purpurado cuello". El voluntarioso escriba no sólo se metió con el reino de la naturaleza sino también con el diccionario e inventó "irradial" para que le diera la rima.
Claro, los "educandos" de entonces se tomaban tiernas revanchas contra tanto incienso y tanta mirra reemplazando el "gloria y loor" (¡"loor", vaya palabrita!) por gloria y olor, haciendo pareados que acomodaban Sarmiento y viento, Belgrano y mano o inventando al Patriota Susvin. En fin, resistencias primitivas al estereotipo, a los rituales de papel maché que se anudaban con lazos subterráneos a la disciplina militarizada del "¡Formar fila!", "¡Tomar distancia!" y "¡Vista al frente!", una cadena de voces de mando cuya perfecta conclusión bien podría ser "¡Apunten! ¡Fuego!" Y uno creía que era así, que debía ser así, que sería así en todas partes y no había escapatoria: los actos eran una leve fatalidad, la letra chica del contrato que suscribíamos con la lectoescritura.
Después, la suerte empujó puertas afuera a unos; la dictadura hizo lo mismo con otros. Los hijos de los que salieron fueron a los colegios del lugar del mundo que les tocó. Pasaron los meses y los años y no había actos, ni filas, ni distancia, ni banderas izadas y arriadas a las ocho y a las doce. Habíamos vivido engañados: lo que suponíamos inmanente, consustancial a la educación, era apenas nuestro estilo, una "costumbre argentina".
Hace unos días unos amigos me contaron que habían recibido una nota del colegio al que va su hija. La comunicación les explicaba que de aquí en más los actos patrios serán talleres de información y discusión entre padres, alumnos y docentes. Sonaba demasiado bueno para ser cierto. Pregunté a una docente conocida y me respondió que sí, que en su escuela tenían la misma directiva. Por lo que parece, se acabó; adiós a los actos, se terminaron los "días de fiesta" que conocíamos. Aunque por una de estas trampas de la vida, en lugar de olvidar las efemérides quizá haya que incluir en el calendario una más: la del día en que la Secretaría deEducación descubrió que la formal y tontorrona rendición de honores es enemiga de la pasión por la historia.

Dos notitas al pie: --> En el Jardín de infantes de mi hijo se armaron esos talleres para la semana del 25 de mayo. Una pavada total. Armar pastelitos de dulce y pegar guirnaldas de papel crepê no tiene un pomo que ver con "reconstruir la identidad nacional a través de las tradicones", como leí en uno de los objetivos del proyecto. En una de las escuela donde trabajo también armaron unos talleres, algunos estuvieron piolas y otros no tanto. Por ejemplo, los papás se juntaron para hablar de cómo se festejaban los 25 de mayo cuando ellos eran chicos. Fue divertido, no lo niego. Pero todavía no logro conectar eso con el festejo de Mayo. (((aunque debo confesar que tampoco le encontraba conexión cuando era chica y año tras año representabamos los estereotipos históricos hasta el hartazgo)))
---> El patriota Susvín. Su existencia empezó a circular entre los varones más o menos en 6º o 7º grado, y cada vez que cantábamos el himno aparecían los codazos y las risitas socarronas. Yo (lela como de costumbre) no entendía el chiste. Hasta que varios actos patrios (y varios años) más tarde uno de mis compañeros (F.) se apiadó de mi inocencia. Y así fue como a los 15 entendí que Susvín era un patriota porque "Susvín, culos rompió"...

peluquería

Hoy a la mañana iba yo muy campante por la vereda caminando, sacando cuentas mentales de promedios y sopesando la posibilidad de desaprobar a tal o a cual alumno (los finales de trimestre me ponen ida), cuando veo que un señor me señala y me habla.
"¿perdón? ¿cómo dice?" "Le preguntaba si usted iba a entrar a esa peluquería" Y me señala un local que estaba a cinco metros llamado "La Caribeña - Estilista".
Yo miré el local, miré al señor, volví a mirar al local y dije: "no, la verdad no tenía intención..." "Ah, bueno, bueno."
Yo volvía a mirar a este hombre, de unos cuarentilargos, pinta de tipo común, no tenía aspecto de bebido ni de deficiente mental, ni siquiera de pervertido fetichista de pelos.
Seguí caminando pero no pude sacarme al señor de la cabeza. Así que apenas llegué a la escuela me miré en el espejo de la sala de profes y concluí que el pobre tipo tenía razón.
Con estos pelos era más que evidente que necesito una pasada por la peluquería.

ñam!

Mitad de semana. Mi día más libre de trabajo. Por fin puedo pensar y responder las Cinco del Viernes

1) ¿Cuál es tu plato/comida favorito/a?
Muchos, muchos, desde el asado hasta las pastas. Veamos, dejenmé pensar un cacho: ............................... yastá: la tortilla de papas que hace mi mamá. Aunque he intentado repetir la receta nunca consigo ESE toque que la hace deliciosa.
2) (a)-¿Sabes cocinar?
Sí, bah, digo yo, habría que preguntarle a los que cenan en esta casa.
(b)- ¿Cuál es tu especialidad?
El puré. Sí, ya sé suena a que es una pelotudez, pero el puré es lo mejorcito que tengo. Y si no me creen, vengan a casa el día que haga milanesas con puré y ya van a ver (ya van ver...)
(c)- ¿Nos das la receta?
Como no. Tome nota: pelar y cocinar las papas hasta que se desarmen de amor por usted y le griten: "te quiero, te quier". Sáquele el agua y mientras tanto caliente en un jarrito (o en el microondas si lo tiene) un poco de leche a la que le habrá puesto dentro un poquito así de manteca, queso de rallar (un puñadote grandote), un chorrito de mostaza y si en la heladera tiene queso crema, mandelé un cucharadota generosa. Hechelé esa mezcla de bruja a las papas y aplastelas con toda la bronca, como si fuera la cara de su suegra o de su jefe o de alguien a quien de verdad deteste. Si quiere puede agregarle un huevo y mezclarlo rapidito. Y si le quedó grumoso, lo tira (dirían mis amados Les Luthiers)
(d)- ¿Sabes algúna receta a prueba de torpes?
Yo soy torpe. Yo me sé varias recetas. Por propiedad transitiva: todas mis recetas deben ser a prueba de torpes.
3) (a)- ¿Qué es lo que no puedes soportar?
El olor del repollo mientras se hierve. Y las manchas que me quedan en los dedos después de pelar batatas.
(b)- ¿Alguna comida que no aguantes?
Cualquiera que lleve mariscos o pescado.
(c)- ¿Alguna especialidad que jamas probarías?
No sé si me animaría a probar esos bocaditos de insectos que suelen mostrar como típicos de algunas regiones de Asia. Y creo que jamás me comería un perro. Un gato a lo mejor, pero un perro... bbbbbbrrrrrr... me da escalofrío de imaginarlo.
4) ¿Dónde has comido mejor?
Me cuesta pensar en un sitio donde la comida fuera superlativa. Imagino restaurantes o casas en las que comí y me cae la situación. Quiénes estaban ese día, qué hablamos, eso. Situaciones, no comidas.
5) ¿Postre favorito?
Tarta de ricotta. O baklava. O mousse de chocolate. O frutillas sin crema. O helado. O ..... (((ejem.... ¿puedo contar lo que ocurre después de algunas cenas como postre?

auto dragón

Dialoguito entre Lihuel (3 años) y Mariana (a.k.a. má, treintimmfshs años)
[Entorno: los dos caminando por el centro, tomaditos de la mano.]
L: Mirá má, un auto dragón.
M: [mirando el auto señalado] Un auto ¿dragón?
L: [muy convencido] Sí, un auto dragón
M: [mirando el jeep modelo 53 rojo con paragolpes mata-perros cromado] ¿Y por qué es auto dragón?
L: [con tonito de suficiencia] Porque tira fuego, por acá ¿ves? [se suelta de mi mano y se acerca para señalarme la trompa del susodicho jeep]
M: [tratando de seguir el juego] Entonces no lo toqués a ver si te quemás con el fuego.
L: Pero si me quema yo le voy a decir [frunce el seño y pone voz de enojado] "no auto dragón, no me quemés".
M: [maravillada por la imaginación de mi hijo y aún tratando de seguir el juego] Y entonces él te va a decir: "perdón fue sin querer, no lo hago más". ¿no?
L: [me mira como si yo no entendiera nada y me explica con tonito condescendiente] Noooo má, los dragones no hablan ...
M: ...

Disculpen las babas del post, ustedes sabrán entender ;-)

cambios

Blogger volvió a funcionar (creo)
Pude actualizar el template. (espero les guste, a mí me gustó)
Se agradece a Misstress of the Bard por el template básico y al Toro por su excelente ayuda en la eliminación del banner. (chasgracias gente, thank you people)
Eso es todo por esta mañana (después veremos)
Hasta (luego)

auxilio!

Por alguna razón el w.bloggar también me dejó de funcionar. Ya estaba levantando presión cuando encontré esto:



Como le decía hoy a Hermione: mal de muchos consuelo de pelotudos, ¿no?

PD: Si la imagen no se lee bien, haganlé clic que tiene el link colgado

snif!

ahora no solamente me deja sin template sino que me deja sin posts
me terminó de descojonar la página

¿y ahora? ¿quién podrá ayudarme?
¿algún Chapulín Colorado disponible?

podrida

Hoy me pudrí.
ME-PU-DRÍ
Así nomás te lo digo.
Por las dudas pedí el libro de quejas y me trajeron --> esto. No sé si alguien lo leerá o si alguien entenderá el english enojado con el que expliqué y puntualicé mi problema.
Y ahora me quejo también acá.
Qué joder. Para eso soy la dueña de casa.
Es que no puede ser. NO-PUE-DE-SER.
Como diría Raquel, la mamá de Mafalda: ¡SUNESCÁN! ¡DALUNABUSO!
Ta bien ta bien.
En la página de inicio te ponen que:
Heads up. Over the next couple weeks, we will be moving people over to a new version of Blogger. It's basically the same as the old one but should work better. So if things look different one day, don't be too surprised. (FTP users: Be sure to read the release notes about passive FTP and the new IP.)
– Ev. [5/16/2003 4:23:12 PM]
Y después en esta paginita del Blogger (--> clic acá) me encontré con que ponían este post:
Monday, April 14, 2003
Templates were briefly unavailable for editting this evening. This did not affect publishing and has now been fixed.
posted by Jason Goldman | 8:45 PM
Esto tiene fecha del 14 de abril. ¡14 de ABRRILLL!
A mí (y por lo que leí por ahí, a Hermione y a Fer, les pasó lo mismo) ayer, día 25 de mayo, Blogger NO ME DEJÓ cambiar el template. A Firulete también le causan problemas los archivos (yo no conseguí llegar tan lejos aún).
¿Por qué CUERRRRRRNOOOOOSSSS el &%$@-->º\#} Blogger no se deja de JODDERRRRRR?
¿No se da cuenta que acá hay gente que no sabe un corrrrno de lenguajes para poder pasarse a movable type? ¿y que no tiene posibilidades de pagar un host como la gente?
¿eh?

A ver la gente de Blogger si se pone media pila y me arregla el temita.
Sagradece.

papá

¡¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS A MI PAPÁ!!!

¡Ah! Cierto, ¡Feliz día de la Patria! Y mucha suerte al nuevo Presi Patagónico

Hasta que empecé la escuela pensaba que el día del cumple de mi papá, ni él ni mi mamá ni mis tíos ni todos sus amigos trabajaban, para que así nos pudiéramos juntar a comer asados. Después cuando fui a la escuela me di cuenta que en realidad el cumple del viejo lo festejaban en todas todas las casas de mis compañeros.



¡te quiero pá!

temp loqué?

¡¡¡Qué bronca tengo!!!
Me rompí la cabeza tratando de armar un templete medianamente lindo al reverendo pedo.
No entiendo un joraca de html pero lo probé en el front page y andaba, lo probé en el webblogar y andaba, pero lo puse en el blogger y no anduvooooooooo. ¡¡¡¡¡buaaaaaaaaa!!!!! ¿¿¿¿por qué me cuesta tanto descular esto??? ¡¡¡¡buaaaaaaaa!!!!
Me voy a tomar mate :-(
Amarrrrrrgo
Como la bronca que tengo.

odio que me supere de esta manera tan brutal la tecnología

papel palcu'

Mi mamá tiene esta cosa compulsiva acerca de los fideos y el papel higiénico. Cada vez que va al super (esto es prácticamente todas las semanas) compra dos rollos de higienol, un paquete de tallarines y alterna entre un paquete de mostacholes o de coditos o de moños o de esos que parecen rulitos.
Por supuesto que no se gasta los dos rollos ni se come los dos paquetes de fideos en la semana restante. Pero ella cada vez que va al super, pone el automático y en la góndola del papel pal'cu manotea dos y los fideos prácticamente se codean entre ellos y dicen "che, ahí viene doña L., preparensé para saltar al chango".
Por eso hoy cuando después de almorzar fui al sucucho* para buscar un rollo de papel me encontré con veintisiete paquetitos que saltaban con alegría, dispuestos a salir del encierro.
Lo peor del caso es que ahora que sigue con su síndrome de madre víctima y convaleciente, lo manda a mi viejo al super todas las semanas, y en la lista de compras le anota: ¡¡¡HIGIENOL(2), FIDEOS (2 O 3)!!!

*sucucho= dícese del espacio que queda debajo de una escalera y que sirve para almacenar desde papel higiénico hasta la tabla de planchar

musiquita

Hoy ya es jueves y todavía no completé las Cinco del Viernes pasado. a ver si me puedo poner al día:
1) ¿Cuál es tu canción/obra/composición favorita?¿Tiene algún valor sentimental para tí?
No sé si es LA favorita, pero me acaba de caer en la boca la de Sting, "Moon over Boubon Street" del disco Dream of the Blue Turtles. Rosario, Santa Fé, 1987. Yo, lejos de mi casa, de mis amigos, del que por entonces era mi amor, con apenas diecisiete y poca decisión para cortar el cordón. Vida en casa de tíos poco comunicativos, universidad copada (UNR) pero con la carrera equivocada (psicología, jua), con los walkman enternamente colgados de las orejas, sin plata para teléfono (me la gastaba en pilas) y llenando cuadernos de poesía tonta y cartas semanales sin respuesta. Caminata por la costa, buscando en el río marrón de Baglietto una respuesta que no llegaba. Un chico me sonríe y me pregunta cosas que ya ni me acuerdo. Aunque me acuerdo de su sonrisa. Y de su campera de jean y de su gorra de viejo. ¿Fumás? No, y tengo que irme. Te acompaño. Bueno dale. Subo al Monumento a la Bandera, me gustaban esas escalinatas y el fuego votivo. Hoy hace frío pero su estatura me hace transpirar. ¿Qué tenés en el walkman? Charly. No me gusta el disco nuevo. A mí sí. ¿Te gusta Sting? Me encanta. Yo tengo el cassete acá, ¿querés escucharlo? Bueno. Esperá que busco una canción que me gusta. Pone ffw y me mira. Yo lo miro, pero sé que me pongo colorada así que mejor no lo miro más. Aunque tiene unas cejas hermosas. Es mayo, casi junio. Hace frío y yo no tengo guantes. Él tiene una bufanda negra con las puntas verdes. Acá está. Me da los auriculares y escucho la voz y el clarinete. El bajo suena en el fondo erizando la nuca. ¿O lo que me eriza la nuca son sus manos de pianista? Qué historia la que cuenta ¿no? (le digo yo mirando las columnas deformadas a través del aire caliente). Ni idea, no sé inglés. Rebobino y nos ponemos juntos tratando de compartir el auricular. Tiene apenas la barba crecida y me roza suave la mejilla. Voy traduciendo a tropezones. Al final le hago el resumen como si le contara una película. O sea que no es solamente la música, la letra también es de miedo. Fuimos juntos hasta la parada del trole (trole-bus). Me dio un beso con gusto a tabaco fuerte mezclado con algo más. No le pregunté el nombre. No me dijo chau, me dijo cuidate. No volví a caminar por el río marrón. Quince días después volvía con mi bolso a la casita de los viejos...
2) ¿Cuál es tu intérprete/grupo/cantante favorito?¿Por algún motivo racional?
Charly García. Por un motivo absolutamente racional: ¡¡¡porque es LO MÁS DE LO MÁS!!!
3) ¿Algún disco que no te canses de poner?¿Lo bailas, lo escuchas o lo utilizas como música de fondo?
Tengo épocas, en este momento no me canso de poner Stevie Ray Vaugham Lo bailo, lo sufro, lo pongo de fondo, lo escucho, lo siento. En fin, me gusta mucho. Pero son épocas, ya me pasó lo mismo con él en el año 1996. Es de esos amores que vuelven.
4) ¿Tu concierto más memorable?¿Cuándo, dónde y con quien?
Los Pericos. Con Silvio. 1993. Diez de diciembre. Festejo de los diez años de la democracia. Viedma, capital de Río Negro. Festival gratuito y callejero organizado por el entonces gobernador, Masaccessi (¿te acordás de Masaccessi?). También estaba el cabo o sargento de la policía de Clemente Onelli, en aquel entonces la cara de Telefónica de Argentina (¿Vieja? ¿Sabés de dónde te estoy hablando? ¿alguien se acuerda?), aunque él no cantó nada.
5) ¿Tienes algún disco autografiado? ¿Cuál es su historia?
Tengo un libro firmado y dibujado por Fontanarrosa, pero no creo que sirva, ¿no?

perez

Ailén perdió uno de los dientes de leche (de arriba, el de la derecha) y por supuesto lo puso abajo de la almohada envuelto en un pañuelito.
Tres veces nos levantamos con el padre para "ver si no se había destapado" y ella, despierta como una lechuza, esperando al Ratón Perez.
Hoy andaba a los saltos por la casa, feliz con su billete rosa (de $20).

¿Nadie tiene el teléfono de algún dentista?
Creo que con dos dientes y una muela me alcanza para comprarme los zapatos que me gustaron.

10

((((acá había una foto de nuestro casamiento pero blogger malo me la borró))))

¡¡¿¿¡¡¡YA PASARON 10 AÑOS!!!??!!
que lo parió...

definición

Acabo de leer la mejor definición de esto que ahora hago y leo:

BLOG = Boludeo Libre Organizadamente Guardado

(((tomado impunemente mientras estaba Alrepedo)))

circo circo!

El domingo fuimos al Circo Hnos. SERVIAN.
Función de las 18:00. Lleno, llenísimo de gente.
La función fue bastante divertida.
Tenía todo lo previsible y nada despampanante. A saber:
--> Un presentador con levitón y voz gruesa al que se le entendía la mitad de las cosas.
--> Un enano que no sólo era payaso sino también trapecista (un capo el tipo).
--> Una familia de acróbatas: papá que revoleaba a los dos hijos por el aire con la fuerza de sus pies mientras mamá señalaba sonriente y alcanzaba los elementos necesarios.
--> Tres payasos que bailaban, se caían y hacían (justamente) payasadas entre acto y acto. Por supuesto no faltaron los números tradicionales en que un payaso corre al otro entre medio del público con un balde en el que se sospecha hay agua pero que resulta tener papel picado, o aquel de la pelea de box con esos guantes planos tan cómicos.
--> Un mago que partió al medio a la asistente, desapareció con una moto y apareció con otra al final del pasillo, transformó dos señoritas pulposas y llenas de purpurina en un perro lanudo (mejor no teorizar al respecto) y se batió a capa y espada con un enmascarado que envolvió en una tela roja y que desapareció "como por arte de magia".
-->Cuatro caballos que bailaban el vals y dejaron el escenario lleno de bostines (qué olorete, mamita).
--> Un intermedio para armar la jaula de la fieras y de paso aprovechar para venderte: la fotito de la familia en un visor con lupa (mi vieja todavía tiene algunos guardados de cuando yo era chica), varitas fosforecentes, globos laaaaargos e incómodos, títeres payasitos, pelotitas con elástico, pochoclo, gaseosa, panchos, algodón de azúcar, golosinas diversas (y todo por un poco más de medio peso).
-->Tres leonas que rugían y caminaban sobre un par de sogas.
--> Un tigre que saltaba el aro de fuego y otro que abría la bocota para que uno mirara con desconfianza los alambrecitos de la jaula.
--> Un chimpancé canoso en traje verde que andaba en motoneta.
-->Trapecistas que saltaban de hamaca en hamaca y que se llamaban algo así como las Águilas Valientes. Imposible que faltara el número ("sumamente peligroso así que rogamos al público permanecer en silencio para no desconcentrar al artista") del doble salto mortal. Y tampoco podía fallar que cuando iban a hacer el número de intercambio en el aire uno de ellos se cayera a la red, pusiera cara de "puta, que cagada, me torcí el tobillo pero igual soy valiente y subo de vuelta a intentarlo" ("señores, vean el orgullo del artista que no quiere defraudar a su público, por favor, un generoso aplauso")
--> Un número final donde desfilan todos los artistas con canción y mensajito acerca de la esperanza y la alegría incluído.
Una ya está grande y ha ido a más de un circo. Insisto, no tenía nada que fuera ¡OOOOOOOH, QUÉ MARAVILLA!
Pero Ailén y Lihuel brillaban de diversión. Ailén facinada con los acróbatas y los trapecistas, y Lihuel con la sorpresa dibujada cuando vio que los pies de la chica quedaban por un lado, mientras que por el otro seguía sonriendo y saludando la cabeza. Aunque en general todos brillaban, chicos y grandes.

Me gusta el circo. A veces no tanto por lo que se ve en la pista como por lo que se ve entre el público. No hay nada más facinante que distraerse un poco del escenario y mirar las caras de la gente que está alrededor. Los ojos como platos, la cara de diversión pura y simple. Como si el señor aquel de barba de pronto tuviera la misma edad que el nieto. O como si esa señora toda elegante volviera a ser una nena de trenzas. O como si ese muchachote de treinta se derritiera en el tiempo junto con el algodón de azúcar. O como si yo volviera a tener diez años y temblara de miedo con cada salto del acróbata.
Sí. Definitivamente me gusta el circo.

goglitos negros

Anoche en la pileta uno de los muchachos (futuro profe de educación física) se calzó los gogles (no confundir con Google) y salió a nadar. Hasta aquí nada del otro mundo. Pero resultó que en lugar de salir con toda la energía a hacer piletas sin respiro, nadaba con bastante inseguridad, se desviaba bastante de la línea e incluso llegó a darse un frentazo terrible contra la pared. Yo miré a R., el profe, con cara de signo de interrogación y él me dijo sonriendo misterioso pedile que te explique
Resultó ser que este año tiene que cursar una materia acerca del trabajo con discapacitados (motores y neurológicos) y parte de la residencia la tiene que hacer en una escuela "especial". A él le tocó un grupo de ciegos y como le gusta tanto nadar pensó en armar un proyecto con juegos en el agua. Claro, me dijo con gotitas colgando de las pestañas, que primero quería vivenciar qué se siente estando en el agua sin ver. así que pintó de negro los gogles y se largó a la pileta en una oscuridad total.
La mirada de satisfacción, la sonrisa que le desbordaba el pecho y la pila que tenía este chico mientras me contaba sus ideas son indescriptibles. Yo lo escuchaba y lo miraba entre facinada y envidiosa. Porque realmente la energía y la esperanza de este muchachito de veinte comparada con mi cicismo y mi acidez a los treinta no tienen punto de comparación.
Lo que no me aguanté fue la tentación y le pedí prestados los gogles. Fue una experiencia A-LU-CI-NAN-TE. El sonido de mis manos golpeando el agua, sentir que alguien pasa nadando cerca tuyo por la forma en que se mueve el agua, el olor penetrante del cloro, el miedo (sí, me dio miedo) de sentir de golpe que abajo tuyo no hay más piso y que cuando estirás la mano la pared no está donde vos la habías dejado, la desorientación espacial. La verdad, fue... intenso. Creo que esa es la palabra que busco. Intenso.

hoy no

Me gusta
El cielo está cruzado de nubes que parecen cintas gordas. Y cuando el sol se cuela entre ellas, le da al mar un aire mísitico divertido.
Me gusta sentarme
A lo lejos se ve la silueta de la isla, con su falsa ilusión de vacío flotante. Seguramente los delfines están jugando antes del almuerzo.
Me gusta sentarme en el auto
No hay viento ni pescadores. Las gaviotas no aturden con su risa burlona. Las olas apenas suspiran contra las rocas.
Me gusta sentarme en el auto a la orilla
Una lancha roja y blanca corta la superficie oscura con su ruido a cortadora de pasto. un señor pedalea silencioso y me mira intrigado.
Me gusta sentarme en el auto a la orilla del mar
Si cerrara las ventanillas y los ojos podría desatar el nudo de mis zapatos igual. Las piedras parecen estúpidas pero debajo tienen cangrejos de todo tamaño.
Me gusta sentarme en el auto a la orilla del mar a llorar.

Pero hoy no
Hoy no.

gotas

Anoche llovió a baldes.
Y no solamente afuera.
Lihuel pasó mala noche, levantó fiebre y tiene mucho catarro.
Yo me levanté a cada rato y caminé la casa como un fantasma.
Hoy a la mañana la ciudad amaneció pesada y gris.
Igual me calcé las botas y fui a la escuela.
Al pedo.
No apareció ni uno solito de los 22 "energumenitos" de noveno.
En realidad no fue tan al pedo.
Me quedé hablando con M., la preceptora, que fue mi compañera de escuela desde primer grado de la primaria hasta quinto año de la secundaria.
No hablaba con ella desde 1986 casi.
Es increible cuánto cambiamos y cuánto nos seguimos pareciendo.
Lihuel se quedó durmiendo sin ir al jardín y ya hablé con el pediatra para llevarlo.
Ailén está practicando letras y protestando porque la "cursiva es muy lenta".
Afuera sigue lloviendo y los de la radio me tienen las cataplinas hinfladas con la histeria del Carlo'.
Mejor pongo el disco de Lenny Kravitz.
La letra chueca de Ailén se parece tanto a mi letra ...
Adentro de mi cabeza hay gotas que caen y resuenan.
Y no es lluvia.
No.
Ni siquiera es llanto.
Solamente gotas.
Gotas que levantan onditas redondas en el centro de mi cerebro.
Olitas que golpean contra mi cráneo.
Hoy voy a preparar tarta de choclo para el almuerzo.
Me gusta el olor de la masa de hojaldre cruda.
Y el puré frío con mayonesa también me encanta.

Mejor voy a comprar huevos a la verdulería.