sábado, 30 de abril de 2005

sin aire

Abrí la boca y las palabras se asomaron al vacío. La distancia al suelo era tan grande que retrocedieron temblando.
Traté de sacarlas, empujándolas un poco con la langua, pero no. Ellas se hicieron chiquitas y se pusieron a llorar.
Carraspeé un poco y volví a abrir la boca. Esta vez sentí como una de ellas se agarraba de mi paladar, clavándome uñas delicadamente filosas. Eso hizo que se me salieran unas cuantas lágrimas.
Cerré la boca e intenté un diálogo mental con las palabras. Les expliqué que necesitaba sacarlas de mi interior, que necesitaba que alguien más las viera y que no significaba que las iba a abandonar. No hubo caso. Las palabras no estaban dispuestas a salir.
Abrí la boca,ya un poco enojada, después de todo yo soy quien manda aquí. Las palabras reptaron por mi garganta y se abrazaron con todas sus fuerzas a las cuerdas vocales. Bloqueaban la salida del aire y aunque tosí con fuerza no pude escupirlas.

Malditas palabras atascadas en mis tripas que se descomponen y se pudren y me contaminan. Cuándo podré sacarlas de mí?

jueves, 28 de abril de 2005

pies


pies, subida por marxxiana.


los pies
ya que no tengo alas,
me bastan
mis pies que danzan
y no acaban
de recorrer el mundo

Alaíde Foppa

viento

Ya hace rato que lo noté. Pero no me animaba a preguntarle.
V., la jefa de preceptores todos los días llega a la escuela, saluda muy amable, busca que te busca en su cartera un peine verde y prolijamente se peina.
No usa espejos ni nada de eso, simplemente se pasa el peine por la cabeza.
Ayer tampoco me animé a preguntarle, pero el signo de interrogación sobre mi frente era demasiado visible.
"Es para sacarme el viento que me queda pegado al pelo" me dijo guardando el peine verde en su cartera.
Y ahí empecé a entenderla y quererla un cachito más.

lunes, 25 de abril de 2005

2 años

Andá a saber por qué, pero yo estaba recontra creida que HOY era el 2ºcumpleaños del blog.
Pero no, fue el 16 de abril.

Sábado 16 de abril de 2005: 2 años de blog

Y bué, ahora no da para escribir un post de Feliz cumple, Blogzie! como el del año pasado.
Ni siquiera da como para truchear la fecha con el coso ese de blogger.
En fin.
Fue.

sábado, 23 de abril de 2005

el gemelo malo

Aunque sigo soñando con algún día poder comprarme un Twingo, y aunque mi fiel 147 nunca me dejó a pata, al Ford Ka nunca lo miré con malos ojos.
Pero después de haber visto estos dos avisos del SportKa, creo que voy a frenar cada vez que vea uno...

viernes, 22 de abril de 2005

feria y orejas

Entre el 18 de abril y el 9 de mayo se realiza en La Rural (Buenos Aires) la 31ºFeria del Libro.
Para aquellos que somos docentes el buen señor gobernador nos permite ausentarnos del trabajo para concurrir a la Feria y participar de las actividades que allí se realizan (eso si uno tiene el $$$ suficiente como para pagarse el pasaje, la estadía y el costo de algún libro). Yo ya he ido a varias y cada año por estas fechas si el chanchito no tiene para prestarme, sufro y me molesta. (Sí, soy bibliófila). Este año, seguimos endeudados hasta las pestañas, así que mejor ni pensar en la posibilidad.
Peeeeeeero, resulta que hoy en la escuela me encuentro en preceptoría con una profe de Lengua (de lengua!!) que dice que ella este año va a ir porque "no puede ser que haga 30 años que doy lengua y nunca haya ido a una feria del libro" Hasta ahí todo bien? Me siguen? Bueno, resulta que después se produjo el siguiente diálogo entre esta profe de Lengua (pL) con uno de los preceptores (Pr):
Pr: En Buenos Aires, ah si mi hermana me dijo que ella una vez fue y que le gustó mucho.
pL: Sí, a mí también me han dicho eso. Aparte quéseyoviste, eso de estar ahí tan rodeada de libros, es como que debés salir más cultural
Pr: Seh, seguro. Además yo algo escuché que este año era internacional...
pL: Ay, sí, pero eso hace rato, si todos los años vienen así gentes de todos lados, el año pasado vino ese escritor famoso, como es que se llama?
Pr: No, no sé, qué escribe?
pL: Escribe libros, así novelas y cosas de ciencia, ah, me acordé: Asimov
Pr: Asimov?
pL: Seh, Isaac Asimov, el que escribió la película esta que hizo el negrito flaquito, ese que salía en Hombres de Negro
Pr: Aaaaaaaaaah, la del robot. Tenés razón, si ahora que lo decís me acuerdo que algo leí en el diario de que había venido Asimov.
pL: Claro, y así como ese vinieron muchos.
Pr: Y sí, así uno sale como más culto.

En un par de momentos estuve por intervenir, pero el diálogo era demasiado surrealista como para romperlo. Además, poner en evidencia la nabura de los dos nabos, diciendo simplemente "Asimov se murió en 1992" me pareció muy cruel.

martes, 19 de abril de 2005

rosa


rosa, subida por marxxiana.


"Una rosa roja no es egoí­sta porque quiera ser una rosa roja. Lo que serí­a terriblemente egoí­sta es que pretendiera que el resto de las flores del jardín fueran también rosas, y además rojas."
Oscar Wilde

a veces

A veces sólo hace falta un pequeño gesto.
Como mi brazo en tu cintura anoche.
Como tu mano en mi pierna hoy a la mañana.

rosa


rosa, subida por marxxiana.


"Una rosa roja no es egoí­sta porque quiera ser una rosa roja. Lo que serí­a terriblemente egoí­sta es que pretendiera que el resto de las flores del jardín fueran también rosas, y además rojas."
Oscar Wilde

viernes, 15 de abril de 2005

martes, 12 de abril de 2005

relax


relax, subida por marxxiana.

"pies descalzos en la arena tibia"

el día que vendan esa sensación en píldoras, me hago adicta

mostro

Los monstruos no nacen, se hacen.
Frankestein no era un monstruo por definición, era un monstruo a los ojos de los demás. Esa mirada cruel lo transformó finalmente en aquello que tanto temían. Pero él no era así intrínsecamente. El medio lo empujó a ese rol y a él no le quedó otro camino que convertirse en un monstruo hecho y torcido.
Porque nadie nunca nació monstruo, el tiempo y las circunstancias lo hicieron.

relax


relax, subida por marxxiana.

"pies descalzos en la arena tibia"

el día que vendan esa sensación en píldoras, me hago adicta

viernes, 8 de abril de 2005

para qué? 2ª parte

Para qué? (2ª parte)
esto viene del post que está acá abajo y que puede servir de introducción

Veamos.
Para entender mi "para qué?", hay que hacer un poco de historia marianística.
Internet llegó a mi casa en 1997. Ailén tenía unos pocos meses y Lihuel todavía andaba por Bolivia. Primera palabra buscada (en Yahoo, porque Google todavía no estaba) obviamente: se*xo. Cuando me cansé de ver fotos de gente en bolas descubrí que en Internet había otras cosas: sitios con data útil para muchas clases de la escuela, gente que hablaba de temas comunes en foros y grupos de discusión, sitios y programas que te permitían conversar con otras personas (absolutamente desconocidas) en tiempo real (seh, eso, chatear), diarios on line (no pagarle más al diariero, qué placer!), música, jueguitos. Bof! de-to-do
En 1997 Ailén tuvo un broncoespasmo severo. Tuvo que ser internada de urgencia, necesitó asistencia respiratoria, la pincharon hasta dejarla como un colador, se infló de corticoides, y para más inri fue un día antes de que cumpliera un año.
En ese tiempo vivíamos en Tandil y los abuelos, la madrina y demases no, así que la casa estaba llena de gente. Los preparativos para la fiestita de primer cumpleaños estaban a punto, teníamos cotillón, una torta divina con una coneja, souvenires, el quincho tenía las guirnaldas colgadas y hasta habíamos pedido permiso en el trabajo. Es que claro, era el primer añito.
Pero no, Ailén tuvo que pasar su primer cumpleaños en terapia intensiva infantil.
Imaginen el panorama.

Imaginaron?

Bueno a eso sumenle una abuela cancerbera como mi madre, que me miraba con cara de mala-madre-esto-es-tu-culpa y no me daba ni una sola palabra de ánimo. La culpa me tironeaba por un lado y la angustia de ver a mi reinita en la carpita de oxígeno, sedada y pinchada me tironeaba por el otro.
Ailén estuvo así dos días y en dos días más se terminó de recuperar. Y entonces sí, el festejo fue hermoso, aunque las guirnaldas ya estuvieran ajadas, aunque la torta estuviera dura, aunque los souvenirs dijeran 9/9, aunque las maracas y las serpentinas me llenaran los ojos de lágrimas, aunque la abuela (mi madre) me siguiera mirando sin decirme nada.
Y qué tiene que ver? Que cuando pude ponerme de vuelta frente a Internet una de las primeras palabras que puse en el buscador fue “broncoespasmo”. Leía todo lo que encontraba, páginas médicas, páginas de laboratorios, páginas en inglés, páginas en castellano, páginas en italiano(!). Y por esas casualidades de la vida encontré un foro, donde uno de los hilos era de una mamá que hablaba del broncoespasmo de su hijo, y de la angustia del hospital y de la lucha con las enfermeras y de la culpa que sentía y de los medicamentos que le habían dado. Y muchas otras mamás y papás seguían ese hilo, contaban sus propias experiencias y sus propios temores.
De golpe no me sentí tan sola, sentí que aunque no los conociera y aunque nunca fuera a tener contacto con esas personas ellos me acompañaban y me entendían.
Otros eran como yo. Yo era como otros.
Muchos pasan la vida buscando diferenciarse del resto de la humanidad. Yo no. Yo busco esos cachitos de las personas que me hacen igual a la mayoría, que me confirman que soy humana. Muy humana. Que mis sentimientos, mis creencias, mis pensamientos, mis miedos, mis broncas no son de otro planeta (y de ahí viene el origen de mi nick de siempre: marxxiana).
Y estoy casi segura que alguno que otro de esos navegantes que cae acá de casualidad, se encuentra con eso. Con que no es un ser de otro planeta, con que no está solito con sus sentimientos, con que alguien más por ahí sufre, ríe, baila, grita, estornuda y tropieza casi casi como él.

Para eso mantengo este blog como público y no me limito a dejarlo en word.
Para mostrale mi inconsciente al mundo y de paso hacerle compañía a un desconocido.
Lo demás, blah.

jueves, 7 de abril de 2005

para qué? 1ª parte

Para qué?
Leyendo la parrafada que Josi Grinboju (el señor de Alrepedo) escribió el miércoles, me puse a pensar: Para qué gasto tiempo y neuronas en escribir este blog y publicarlo?
Casi siempre utilizo el blog como si fuera un diario íntimo, un cuadernito cualquiera donde pego figuritas y cuento con emoción que hoy me miraron como antes, como hace tiempo, como ya me olvidé que me miraban.
Generalmente no comento en ningún blog. Tampoco tengo a nadie de los blogs en mi MSN, de hecho nunca chatée con ningún blogger. Solamente crucé un par de mails amables con marina, alguno con Horacio y sólo porque ella tomó la iniciativa y (genia y dulce como es) se tomó el trabajo de irnos a buscar con lupa por todo Madryn, Silvio y yo tomamos una cerveza con Silvia.
En mi blog pocas veces hay comentarios. Azul y Silvia son las únicas que con cierta constancia (y cero retribución de mi parte) dejan alguna palabrita amable. Después aparece alguno que otro blogger de esos que inocentemente esperan que uno visite, lea y comente en su blog.
Nunca me pareció muy lógico eso de tomar como exitoso al blog que más comentarios tiene. Y no, no es porque en mi blog nadie venga a comentar. Si quisiera llenar de comentarios este kioskito, sé la teoría de todas las estrategias busca-comments existentes. Es simplemente que me parece absurdo eso de escribir en Internet esperando comentarios. Escribir en un blog es casi como si yo mañana saliera a la calle y parara al primer distraído para contarle que hoy mi hijo se cayó en el baño y se hizo un moretón violeta que parece la M regordeta de movistar; y no contenta con eso, esperara que el distraído se interesara y me diera su impresión personal sobre el tema. Como si me importara!
Está bien, está bien. A muchos les importa lo que piense un absoluto desconocido, o necesitan del feed-back, o satisfacen así esas ganas de ser protagonista, dueño y cacique de las palabras, o consiguen sonreír con las caricias huecas de piel que tanto hacen falta algunos días. Lo entiendo (o eso intento), pero lo que es a mí, me importa tres soberanos carajos.
Y entonces? Para qué?
Si no le interesa a nadie más que a mí y nadie (perdón, casi nadie) lo lee, por qué no hacerlo en Word y que quede como algo absolutamente privado? (Grinboju dixit)

(Eso lo dejo para mañana, por hoy ya fue muy largo y me cansé de escribir)

miércoles, 6 de abril de 2005

esos raros peinados nuevos

esos raros peinados nuevos

Recién veníamos del jardín con Lihuel y nos cruzamos con un grupo de varones adolescentes. Uno de ellos llevaba un peinadete de esos que se estilan ahora, con mucho gel, mechitas paradas, como si recién se hubiera levantado de una siesta turbulenta pero con estilo.
Lihuel se dio vuelta y se quedó mirándolo. Después me miró y largó "Uh! a ese chico le explotó la cabeza, viste má?"

martes, 5 de abril de 2005

ya ni

ya ni ganas tengo.
es más, ahora resulta más divertido encontrar excusas que resignarme y seguir con la farsa.

lunes, 4 de abril de 2005

noche en el mar

LA CANCIó“N DE LA NOCHE EN EL MAR

Qué barco viene allá?
Es un farol o una estrella?
Qué barco viene allá?
Es una linterna tan bella
y no se sabe adónde va!

Es Venus, es Venus la bella!
Es un alma o es una estrella?
Qué barco viene allá?
Es una linterna tan bella...
y no se sabe adónde va!

Es Venus, es Venus, es Ella!
Es un fanal y es una estrella
que nos indica el más allá,
y que el Amor sublime sella,
y es tan misteriosa y tan bella,
que ni en la noche deja la huella
y no se sabe adónde va!
Rubén Darí­o

a lo mejor

A lo mejor si fuera más despelotada, menos estructurada, más despejada y menos rígida en tantas cosas...
O será que el desorden, la aparente relajación y las risas fuertes de los demás solamente disimulan lo que a mí se me trasluce por los poros?

noche en el mar

LA CANCIó“N DE LA NOCHE EN EL MAR

Qué barco viene allá?
Es un farol o una estrella?
Qué barco viene allá?
Es una linterna tan bella
y no se sabe adónde va!

Es Venus, es Venus la bella!
Es un alma o es una estrella?
Qué barco viene allá?
Es una linterna tan bella...
y no se sabe adónde va!

Es Venus, es Venus, es Ella!
Es un fanal y es una estrella
que nos indica el más allá,
y que el Amor sublime sella,
y es tan misteriosa y tan bella,
que ni en la noche deja la huella
y no se sabe adónde va!
Rubén Darí­o

domingo, 3 de abril de 2005

transparente

Lo malo de ser transparente es que cualquiera que pasa por la vereda se da cuenta con una sola mirada de tu estado de ánimo. Y encima se creen con derecho a preguntarte, a aconsejarte boludeces si en un descuido les contás, o peor, a ofenderse si correctamente les decís que no tenés ganas de hablar del asunto.